C'mon

A micras de llegar a la verdad, sobre el filo de la certidumbre. Golpeas con una intensidad sorda la atmósfera que te contiene. El aire moldea tus golpes, no me distraigo con facilidad. Pasos hechos de pura costumbre como siglos que no pasan. De lo común a lo convencional en la penosa tentativa de ser inteligente. Comprimes todo lo frágil en una media vuelta de 269° típica e infantil. La tangente y la hipotenusa contra la cosecante en lodo hirviendo. Me desgasto bajo las alcantarillas pordiosero de lluvia.

Se protege, me protejo, te proteges, se protegen, nos protegemos.

Esperando al huracán clase 6, a micras del fin del mundo. C’mon Barbie, vámonos de fiesta. Cada cual por su lado, raspando lugares comunes. Leyendo la historia completa, la verdad puesta en letras. A micras de lo que no existe, neutrinos en todos lados. Neutrinos por todos lados, adentro y afuera. Neutrinos de furia, neutrinos de placer, neutrinos que adeudan.

Cierro los ojos y observo largas pistas de aviones con sus luces parpadeando en línea recta hasta el fondo en una lejanía impracticable. Luces que se convierten en ojos rojos de ratas. Es tranquilizante estar rodeado de oscuridad y ojos rojos de ratas. El imperio cae de nuevo, eso es todo, el mundo no termina. No todavía, quedan bosques, selvas y siglos que van a pasar. Sobre los bosques, las especies, las especias y las moscas. Y los ríos y todo irá a parar en el mar. Las cucarachas nada, no habrá radiación vagando en la superficie. Nubes rojas y amarillas todo el tiempo, los polos invertidos tal vez. Los polos derretidos solamente, los polos bipolares, sin magnetismo.

Tenemos muchas bodas por delante, sonrisas y. Champagne para todos. Brunch con mimosas entre jardines frente al mar. Convenios por firmar que nos hagan seres más convenientes. Cumbres con dirigentes rescatando, como perros rescatistas. Viñedos por todo el mundo, vendimias y primaveras con flores. Mujeres descalzas aplastando las uvas. Hombres con chelos, niños con flautas. Adolescentes tomando decisiones indescriptibles.

E indígenas con su hambre, que es sólo de ellos. ¿Los problemas de todos son los míos también? ¿Tuyos? Eso es lo tuyo, tómalo. Lo mío es. La definición precisa del nosotros. El peso del yo, la contraparte del tu, lo abstracto del eso. Frío desplazando su territorio, animales migratorios en marcha. Y yo aquí vivo, quisiera migrar también pero no puedo. Aquí está mi casa y mi mercado de abastos.

A micras de pedirles sinceras disculpas por existir. Por escribir, que es casi lo mismo. A escasos momentos de terminar, de pedirles dos cosas más. De pedir limosna intelectual. De volverme a callar. De hacerles ilusiones. De reírnos juntos. De acampar en siete continentes. Al mismo tiempo.

Esto no es un poesía.