letrasin

a r m b a n d u h r

2011-11-15T22:22:00.001-06:00

Hoy es uno de esos días en que ni la música protege a Rodrigo. Las cosas no han salido como él quiere, es normal, las cosas no siempre salen como uno quiere, aunque también a veces pasa lo contrario y un desarrollo exitoso sucede de forma natural. Los expertos dicen que es cuestión de actitud, de energía positiva y karma. Para armonizar al globo interno que se desinfla lento Rodrigo extraña a sus amigos en la otra ciudad. Acá tiene una formidable vista desde el piso siete de uno de los conglomerados más grandes del mundo, veintidós millones de posibilidades improbables existiendo con sus luces encendidas por todas partes noche a noche. Entonces para distraerse reflexiona con detenimiento en cómo el agua corre por los tubos en los edificios, saliendo por regaderas y llaves; entrando por otros tubos revuelta de jabón, mugre, grasa y lo que resulta del proceso digestivo. El agua circulando como sangre en el interior de las paredes de los inmuebles. Emite también pensamientos llenos de una electricidad estática; la cual, ensordecida, hace su parte dentro y fuera de su cabeza.

Se pone después a re-calcular la resistencia al aire de los sentimientos que caen desde alturas desproporcionadas, bebiendo un english breakfast con leche al lado. Está preocupado por encontrar una lógica que le permita construir pensamientos objetivos que fluctúen entre sí y que se encuentren dentro de un contexto universal desenvolvente, aplicable para esos casos de esas personas que tienen relaciones de pareja consigo mismas. Ordena palabras para que concuerden y expresen algo que antes de ser expresando era solo de él, algo naturalmente privado que anhela hacerse público. Rodrigo intenta vaciarse en sonidos que compongan palabras y por fin explicar ciertas funciones que se derivan del tiempo y otras cuestiones, un sistema blando que plastifique la transición del amor al capricho y viceversa. Hay una fórmula incompleta que integra constantemente a la variación de su vida, sabe que está próximo a un nuevo desenlace. Porque a fin de cuentas así es esto, la vida son desenlaces amarrados que cada quien libera del nudo gracias a las capacidades propias. Le brotan unas ganas metafísicas de ser otro centro de atención más y se conforma con alguna audiencia escasa, se conforma mediocremente con simular al amor, al bienestar y al capricho; hasta que el truco quede expuesto y no tenga más remedio que hacer las cosas bien y a la primera.

Hay una fila de suspiros que se formó cuando la fiesta de los orgasmos dispuso su astuta retirada, Rodrigo cree que nadie la nota, y tal vez así sea. Pero los mensajes siguen llegando, sobre todo en la madrugada cuando los muchachos se transforman en seres más libres y todopoderosos. El sentimiento descalificado trata de acomodarse entre las almohadas del alma, rondando por ahí como algo que flota indeciso, volátil, extrapolando al momento. La incapacidad de existencia de ese sentimiento cálido en el interior, una retaguardia bien organizada y dispuesta a negar todo intento de globalizar sus afectos. Por su puesto los nuevos horizontes derritiéndose no se hacen esperar en un campo de juego bastante grande y despoblado; ahora Rodrigo no se preocupa, casi no se preocupa, corre de un lado a otro por la chanca subterránea sin despegar la vista del suelo, sin balones, con la tribuna vacía, sin luz, ensimismado como siempre. Alguien o algo le grita: “el fuerte, ¡lotería!”, e inmediatamente se escuchan risas grabadas. La necesidad de tener a alguien se convierte en la meta para la siguiente vida o el siguiente mundo, mientras la contra-necesidad de tenerse a sí mismo se reacomoda en esta esfera; solo falta prender la licuadora para que las partes se vuelvan una masa uniforme e imposible de volverse a separar.

Fallas en la comunicación como siempre, así es ese proceso entre los humanos y punto. Habría que encontrar los motivos implícitos en las propuestas que ha recibido mediante la práctica de una honestidad platónica pura, pero esa práctica es imposible. A Rodrigo le parece que en esta ocasión el orden de los factores ha alterado irrevocablemente a todo el producto, quisiera saber si la inteligencia del otro fue capaz de armar ese plan que le fue tirado como red de pesca a la superficie de sus aguas profundas, oscuras y revueltas.

El castillo parece sostenerse, desde el minarete observa confundido y asombrado cómo la edificación se mantiene en pie aparentado una estabilidad ficticia, pues los cimientos en los que se supone debería de apoyarse no existen, nunca fueron construidos, entonces el castillo flota como en las películas orientales de animación. Comprende con una exactitud matemática las razones por las cuales a los castillos hay que rodearlos con una fosa donde vivan algunos cocodrilos. Rodrigo ha mutado en su interior, sin dolor, sin convulsionarse, sin llanto; todo esto significa madurez, aunque para ellos tal vez solo signifique cerrazón, estupidez y manierismos racionales que degradan a las personas. Ya no hay razones para deprimirse notablemente pues la depresión se convierte en gotas de sudor que van resbalando por su piel y conforman el aroma propio de Rodrigo cuando corre en el circuito del parque.

¿Habrá otros planetas en el universo con otros seres donde el amor sea realmente un campo lleno de aire y flores, donde las parejas sean multitudes entusiastas y no binomios cerrados? ¿Habrá más campo en este caos para expandir al sucio juego de la libertad y de la individualidad nietzcheana? ¿Habrá personas en esta realidad y este presente que anhelen dejar a un lado al control sobre el otro, que no quieran ni necesiten de otros para inflar al bienestar personal? Rodrigo cree que lo mejor es desistir y no explicarle nada a nadie ya, ¿para qué desgastarse? De cualquier forma hay un ciclo que se repite, hay un aprendizaje único que se obtiene al hacer mudanzas en condiciones inestables. A tanta soledad rechazada no le queda más alternativa que hacerse compañía a sí misma y sonreírle al futuro.

Un huevo se rompe y de éste sale una tortuga pequeña. Rodrigo se convierte en una carga polar en las inmediaciones del mar y llama instintivamente a la tortuga hacia la espuma en la orilla del mar. Arriba en el cielo las gaviotas hambrientas planean la muerte de la tortuga. Nunca sabremos si pudo entrar al mar o si la selección natural la condicionó a morir ahí pocos instantes después de haber nacido, justo en la orilla del mar.

v o l u n t a d

2011-10-28T17:25:00.001-05:00

El que la esencia del individuo sea su voluntad, es lo que presta a Schopenhauer su convicción de que la cualidad moral del individuo es siempre la misma: una cualidad innata; una esencia inmutable a la que, siendo su ser, no puede escapar el individuo. Nuestro hacer está determinado en este modo de ser y con él, y no es más que el medio a través del cual llegamos a conocernos paulatinamente nosotros mismos. Las distintas acciones no se deciden cada vez de nuevo y según ellas mismas; no es, como pretenden las construcciones kantianas, que la voluntad entre en cada caso con una decisión exclusiva para aquel momento y nacida en él, sino que, porque somos como somos, es por lo que la decisión tiene que ser así necesariamente. Con esto queda negada la exigencia del deber y su incondicionalidad. Pues sáquese ésta de la profunidad que se quiera de la razón y de la conciencia del que obra, siembre resultará que es una cosa exterior a la voluntad que ha de tomar la resolución definitiva, apareciendo frente a ella siempre con un: Quieras o no quieras, ha de ser así. Y esto carece de sentido cuando la cualidad de la voluntad a la que se refiere el deber está de antemano fijada de un modo inmutable. La frase fichteana: “El que diga no puedo es que no quiere”, expresa la flexibilidad inagotable del alma, capaz de satisfacer todas las exigencias morales, sean las que sean, y por esta razón es el correlativo del imperativo categórico del deber que, salido del mundo de los valores, rige en la realidad, obedézcalo ésta o no, porque es su propia última instancia y saca de sí misma su legitimación, y no de la realidad. Con esto se suprimen todos los obstáculos que, nacidos del ser individual originario del alma, pudieran oponerse al cumplimiento de la ley; pero al mismo tiempo se crea una dificultad que para los conceptos resulta muy difícil de superar. Pues aquel deber autónomo antepuesto a nuestra voluntad ha tenido que ser ya querido de alguna manera por nosotros, porque si no, flotaría en el aire sin ningún punto de apoyo en nuestro interior; para que pueda ser una norma de nuestra voluntad es preciso que nosotros lo queramos. Cuando Kant asigna a nuestra “razón pura” el papel de presentar a nuestra “voluntad” este imperativo nacido del mundo ideal, no resuelve en realidad el problema, limitándose a darle una formulación. Confieso que no conozco ninguna explicación plástica bastante clara de este proceso espiritual en el cual sentimos que todas nuestras facultades volitivas se rebelan contra un de beber que, sin embargo, tiene que ser al mismo tiempo de alguna manera un querer, puesto que al cabo, y sin que aquellas resistencias disminuyan, terminamos por seguirlo. Quizá nos hallamos ante uno de esos procesos fundamentales que no podemos comprender en su unidad, sino sólo podemos describirlo por un círculo entre dos elementos. El querer es dirigido por el deber, pero el deber tiene que ser a su vez un querer. O quizá en estas representaciones del deber y en su significación, que unas veces es insignificante para nuestras acciones y otra veces lo arrolla todo, esté latente una forma de energía espiritual, cuya naturaleza especial no coincide con la de la llamada voluntad.

"Schopenhauer y Nietzche" de Georg Simmel.

c h o m s k y

2011-09-15T13:15:00.000-05:00

El lingüista Noam Chomsky elaboró la lista de las “10 Estrategias de Manipulación” a través de los medios.

Resumen:

1. La estrategia de la distracción. El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las élites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes.La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética. ”Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo para pensar; de vuelta a granja como los otros animales”.

2. Crear problemas y después ofrecer soluciones. Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

3. La estrategia de la gradualidad. Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez.

4. La estrategia de diferir. Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejorar mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.

5. Dirigirse al público como criaturas de poca edad. La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. ¿Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad”.

6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión. Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido critico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos.

7. Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad. Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposible de alcanzar para las clases inferiores”.

8. Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad. Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto.

9. Reforzar la auto-culpabilidad. Hacer creer al individuo que él es solamente el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se auto desvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. ¡Y, sin acción, no hay revolución!

10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen. En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídos y utilizados por las élites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

h i m n o

2011-07-28T12:47:00.005-05:00

No renuncio a mis tesoros ni los comparto. La fortuna de mi espíritu no será fundida en monedas de bronce ni arrojada a los vientos como limosna a los pobres de espíritu. Yo guardo mis tesoros: mi pensamiento, mi voluntad, mi libertad. Y el más grande de ellos es mi libertad.

No les debo nada a mis heramos, ni ellos tienen deudas conmigo. No le pido a nadie que viva para mí, ni yo vivo para nadie. No codicio el alma de nadie, ni mi alma debe de ser codiciada por nadie.

No soy enemigo ni amigo de mis hermanos, pero cada uno de ellos deberá merecerme. Y para ganar mi amor, mis hermanos deberán haber hecho algo más que simplemente haber nacido. No daré mi amor sin motivo a cualquier oportunista que lo reclame. Honro a los hombres con mi amor. Pero el honor es algo que debe de ser ganado.

[Ayn Rand]

n ú m e r o d e s e r i e

2011-07-24T16:41:00.003-05:00

[LJNDR-057-D2311-JN-PMM-PCH2]

El estadío entre algo más que solo sexo y algo menos que el amor, los reprimidos en los límites del sexo y/o del amor y los expulsados a la región de las mañas y otras curiosidades. No queda más que seguir bailando, suavecito.

Estoy bien, después de todo estoy bien. Y bailo suavecito. La alegría de vivir que la señorita A. tanto pregona; bailar en la terraza la música que te gusta, todo limpio de nuevo, la casa sola, las plantas y las hierbas contentas. La pasión de respirar y sudar. El internet inalámbrico y el Fisher hecho para durar.

Las mañanas siguen de buenas y no es de a gratis. Tú dándo la vuleta por la puerta hacia afuera de la habitación y veo tu cuerpo desnudo en movimiento encendido por una luz rosa-dorada. Es el amanecer, el momento perfecto para las fotografías de la memoria.

s o u n d c h e c k

2011-07-22T14:12:00.006-05:00

Tanto tiempo saltando demonios, Rodrigo hasta vuela, pero siempre obediente a Nietzche.

El destino se crea a sí mismo constantemente en forma de aprendizaje forzoso, como un bonito pez dorado dando vueltas en su turbia pecera hasta que le cambian el agua. Las avalanchas de los finales en el límite de las circunstancias y nuevas glaciaciones en el horizonte. ¿Dónde queda el peso de la parte que cada quien juega en los rebotes que a veces no pasan la red? La configuración emergente del yo diluyéndose en todas esas pruebas de control, ritmo, solvencia y acrobacia del pensamiento diagonal y el sentimiento intempestivo. Sí, los años cuentan al tiempo y el segundero de algo sirve, alguna solución aunque sea tibia se debería de poder proveer.

Pero y las grietas, ¿cómo se cierran?, ¿o solo se rellenan de soledad?

Llegar a los 30 habiendo vivido el doble de tiempo, o solo casi una tercera parte del mismo. O simplemente cumplir números múltiplos del cinco de darle vueltas al sol. Rodrigo se marea. Un último clavado en la zona de confort antes de partir a cazar Pie Grandes en el valle frente a los volcanes que se supone deben seguir siendo de los aztecas o por lo menos de los nuevos aztecas globalizados. ¿Por qué no escribir una novela con el desarrollo ficticio de ésta historia real? Sería algo metasagrado, pero no gracias, a Rodrigo no le ajusta el ingenio.

Rodrigo y sus demonios van a poner a prueba al engranaje social, al sistema macroeconómico y al fundamento de la fe; van a cocinar una barbacoa en pozo en la cumbre del Olimpo. Y no estamos invitados.

l a p u n t a d e l i c e b e r g

2011-06-25T11:31:00.003-05:00

Decreto interino del proyecto de vida número 13,566:

El que tiene que hacer las cosas de una nueva forma soy yo, o tal vez todos. Es momento de decretar al desapego como fundamento escencial de la libre convivencia entre el ego y el uno mismo; mental y corporalmente. Llamar a la Comisión Central para pedir más instrucciones.

U R S S S

2011-04-28T15:12:00.004-05:00

A pesar de todo, la Revolución es una marejada que todo lo barre a su paso. A pesar de todo, la Comintern confía en mí. La Revolución no necesita individuos sino "miembros" que le permitan triunfar.

Toda sonrisas, Iulia Sokolova, en un vestido de percal blanco, me abordó en los vestidores del deportivo de Samarski. Llevaba un sobre que dejó en mi locker; contenía mis instrucciones y una rosa roja que puse en el ojal de mi nuevo traje cuando fui a bailar a un sótano de Rabat, a dos cuadras de la Escuela Lenin, con Sasha, el Komsomol rubio como los trigales de Ucrania en agosto, que me regaló la Comisión de Control de la Comintern.

Ya no eres Stefan Leonard Dąbrowski de Poznań; ya no eres el estudiante del colegio jesuita de Santa María Magdalena; ya no eres el campeón de la Espartaquiada de 1925; ya no eres hijo de Dariusz Dąbrowski; ni eres hijo de Justyna Dariuszowa Oźarzewska, Madame Jus. Ya no tienes nombre ni madre. Eres un página en blanco sobre la cual la Revolución Proletaria Mundial escribirá su misión. A partir de ahora, no eres nadie. Desde esta hora y hasta la hora de tu destitución, eres un obrero entre mil obreros, un luchador entre mil luchadores, un guerrillero más en la avanzada de la Revolución Mundial.

Firma aquí, de conformidad, la obliteración de tus señas de identidad. Stefan Leonard Dąbrowski.

Tomado de: '-Traidor, ¿y tú?' de Olivier Debroise.

l o v e n a u n o y c r e e n q u e e s f á c i l

2011-02-24T14:30:00.004-06:00

Yo podría tenerte con mi cuerpo y mi alma. Esperaré aunque sea años a que tú también tengas cuerpo-alma para amar. Todavía somos jovénes, podemos perder algún tiempo sin perder la vida entera. Pero mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada.

Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas.

No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos. Hemos evitado caer de rodillas delante del primero que por amor diga: tienes miedo. Hemos organizado asociaciones y clubs sonrientes donde se sirve con o sin soda. Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes. No hemos usado la palabra amor para no tener que reconocer su contextura de odio, de amor, de celos y de tantos otros opuestos. Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida.

Muchos de nosotros hacen arte por no saber cómo es la otra cosa. Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia, sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada.

Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa. Hablar de lo que realmente importa es considerado una indiscreción.

No hemos sido puros e ingenuos para no reírnos de nosotros mismos. Hemos sonreído en público de lo que no sonreíriamos cuando nos quedásemos solos. Nos hemos temido uno al otro, por encima de todo. Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día. Pero yo escapé de eso, escapé con la ferocidad con que se escapa de la peste y esperaré hasta que tú estés más preparada.

Clarice Lispector.
1969.

e l a m o r y o t r a s c a t á s t r o f e s

2011-02-07T18:56:00.006-06:00

"Esta reducción de todos los valores personales a la instancia metafísica que fundamentalmente no conoce más que placer y dolor, y de hecho sólo dolor, culmina propiamente en la afirmación de que todo amor es compasión. Puesto que la sustancia de la vida de los seres es el dolor, los actos del amor no pueden ser otra cosa que la mitigación de los dolores de los otros. Así, el conocimiento del dolor ajeno, que en virtud de la identidad del ser sentimos como igual al nuestro, es el motivo de todos los sacrificios, el motivo para el cual el amor no es más que un nombre peculiar. Se ve aquí claramente cómo han sido forzados los hechos lógicos y sicológicos, por la tendencia a reducir a la unidad el dolor individual. Pues si el amor no fuera otra cosa que compasión ¿cómo la diferenciaríamos de aquella compasión a la que no calificamos de amor? Quizá adquiriese un sentido más profundo el principio de Schopenhauer si se lo invirtiese diciendo: toda compasión es amor; si así fuera, se explicaría el misterio del amor en un sentido no muy distinto al cristiano, incluso en la relación con los enemigos, con los indifrentes, con los despreciados, mostrándose así como posible elemento de unidad en todas las relaciones humanas, ya que de ninguna de éstas se encuentra excluida la compasión; sólo que Schopenhauer tenía que rechazar esto, porque con ello se crearía un valor irreductible a su explicación del mundo. Y, por lo tanto, queda en pie la cuestión de cómo separar al amor que es compasión de la compasión que no es amor. Por eso, junto al amor que es compasión aprace como específicamente distinto el amor como amor, y nada más, a la manera de un último elemento del mundo y del valor. Y al no querer admitir esto Schopenhauer, por las razones ya indicadas, profesa un error que yo creo ver en todas las representaciones corrientes del amor. Cuando el amor es correspondido, y parece llegar así a la perfección a la que según su escencia y sentido está destinado, el lenguaje usual lo llama “feliz”; con esto se expresa que el amor, según su directiva interior, está destinado a terminar en un sentimiento de felicidad; sólo cuando se convertido en felicidad ha realizado su idea, mientras que, cuando la falta de correspondencia trunca el desarrollo, cuando no puede desplegar todas sus posibilidades, se le considera como “desgraciado”. Pero con esto me parece que queda destruida la propia significación del amor, incluso como fenómeno interior, en beneficio de una manifestación secundaria. En la serie de los acontecimientos de la vida interior el amor se presenta como una cosa valiosa en sí, como una gran acontecimiento, y el que llegue o no a su perfección plena no depende en modo alguno de que sea feliz o desgraciado, sino de la propia constitución del sujeto, que le da la suprema medida, a veces en uno de estos casos, a veces en el otro. El doble sentido de la felicidad coloca al amor en una dependencia completamente equivocada respecto a su reflejo eudemonista, y el amor aparece en su propia significación y desarrollo como rudimento, como algo que no alcanza toda su significación sin llegar a ser feliz. Que el valor que el amor posee para el alma y que ayuda a conseguir al alma sea determinado por el eco que encuentra y por los reflejos sobre el mismo, y que vaya acompañado de distintas sensaciones eudemonistas es indudable; pero, por encima de todo esto, su valor subsiste como algo único e independiente, como una función de la vida que le da a ésta una nueva e incomparable significación, y que puede unirse en todas las combinaciones posibles con la felicidad y la desgracia, sin perder por tales combinaciones la sustantibilidad de su significación."

"Schopenhauer y Nietzche" de Georg Simmel.

s i y a s a b e n c ó m o s o y , ¿ p a r a q u é m e i n v i t a n ?

2011-01-17T23:00:00.005-06:00

La entrada triunfal es un arco vacío, resquebrajado por dentro y bien pintado por fuera. La gente lo visita pues Rodrigo tiene algunos genes que le dan cierto impulso en la mercadotecnia de la selección natural entre las especies. Hay que saber cotizar en la bolsa de los valores sentimentales, medir el terreno, pesar el riesgo, ignorar al otro como método, rayar las rutas secretas del amor en el mapa de la experiencia. Vamos a jugar a ser novios, vamos a tratarnos bien algunas pocas noches en un castillo frente al mar que tenga un puente colgante hacia una isla privada.

Hace unas pocas noches atrás había constelaciones en el cielo, un alberca en paz en aquella casa empotrada en el cerro frente al mar y frente a una isla en el centro de la bahía. Había cierta hiperactividad en la forma en cómo todo transcurría, remolinos de ideas que se mezclan con sentimientos en contraposición con la necesidad de abrazar a alguien, de intentar no perder la capacidad de hacer sentir bien a otra persona, con costos inmediatos de fácil acceso. Rodrigo formula una ecuación exponenciada a una química psicodélica al verificar los estados actuales de la honestidad como regla. Aunque en realidad fue necesario recalcular los límites de la honestidad para saber hasta qué punto se puede ser transparente. Nuevos dilemas.

Tuvo la idea y Rodrigo se paseó por toda la casa para apagar las luces, las estrellas y las nubes empezaron su transformación, la atmósfera puso todo de su parte y pasaron toda suerte de cosas, como es natural. No es cierto que Rodrigo ya tenía todo resuelto y por otro lado es cierto que aunque lo tuviera resuelto estaría con las mismas dudas; pero lo que en esta ecuación sobresalen son todas las interacciones entre las variables no controlables, las soluciones no encontradas, las respuestas escondidas y fue cuando se hizo conveniente abrir un expediente que contenga todas las pruebas de por qué con el amor no se juega. ¿Cómo puede existir el amor a primera vista? Para Rodrigo eso es algo inexplicable y por ende inconcebible. La situación estaba servida en charola de oro sólido, no fue tan difícil hacer una estrategia simple y concreta, recibir la aceptación y empezar la partida. ¿Quién hubiera pensando que alguien estaría defendiendo al amor en serio? Rodrigo ya perdió un par de veces, se retiró y volvió para perder de nuevo. Ya no quiere jugar, se conforma con un blog como terapia que explore la PNL como placebo de ciertas desfiguraciones sicológicas y dejar constancias que den fe de su aventura en el regreso hacia las relaciones interpersonales.

El resultado es patético, es el cuarto frío con la cama revuelta y abandonada. Es el anuncio imaginario en la base del cerebro donde una voz femenina dice con tono firme y amable: “Damas y caballeros, hemos empezado nuestro descenso, habrá considerables turbulencias durante el mismo por lo cual les rogamos permanecer en sus lugares en todo momento, ajustar sus cinturones y revisar sus tarjetones de seguridad que se encuentren colocados en las bolsas de los respaldos frente a ustedes. Aterrizaremos en el centro de la Tierra, gracias por volar con nosotros.”

a m a r t i l l a z o s

2010-12-28T03:33:00.002-06:00

En lo que ando ahora:

"Pienso que puede hallarse una relación más profunda de esta determinación negativa, esta mera negociación de la racionalidad de la existencia, con su realización positiva contenida en la metafísica de la voluntad. Para comprenderla distinguiremos entre aquellas manifestaciones del ser que pueden ser derivadas casualmente y reunidas conceptualmente, y el hecho de que son la forma del ser mismo en el que forman la realidad. Todas esas individualidades designables de la existencia pueden penetrarse hasta el fondo en lo que a su determinación cualitativa se refiere. Por eso, Hegel pudo llamar racional a toda la realidad. En principio, la razón puede ordenar en sus normas a todo contenido de la existencia, puede dominar lógicamente a todo aquello que se determina por sus cualidades; la razón misma que se nos presenta a nosotros como pensamiento determina y ordena las cosas objetivas, porque si no, nuestro pensamiento no podría llegar a la verdad de las cosas. Pero este comprender que conforme a razón deriva y reúne, no sirve si se trata de aplicarlo a sí mismo. El que las cosas cuyas determinaciones vemos en su recíprocas relaciones, y en la necesidad con que las unas se producen cada vez dadas las otras, el que las cosas sean, en un factum impenetrable, que puede ser aceptado, pero no comprendido, frente al cual se retiene nuestro entendimiento. La necesidad que existe para que los contenidos se condicionen de la manera dada, no existe modo alguno para le hecho de que existan realmente; pues sería contradictorio que no existiese ser alguno, y serían tan comprensible como que exista uno, esto es, no sería comprensible. Por eso Hegel, a quien le interesa construir espiritualmente los contenidos del mundo, equipara el ser puro con la nada pura, aun cuando admite que entre ambos existe una diferencia, pero una diferencia inefable, y no susceptible de ser encerrada dentro del concepto. Esta incomprensibilidad lógica del concepto de ser determina que cada uno de los distintos sentimientos de la vida lo interprete a su manera. En Spionza se percibe el éxtasis, revestido de una forma racionalista, que suscita el milagro de ser; todo lo individual desaparece en este abismo del ser, pues todo lo individual significa determinación cualitativa, y, por consiguiente, en tanto que es individual no es ser. En esta pasión por el ser, para la cual Dios no es más que una mera expresión, no puede tolerar que exista todavía algo más que no sea el puro e ilimitado ser. La irracionalidad del ser se esconde en su conciencia científica, porque todavía no ha visto aquella distinción fundamental entre el contenido de las cosas y su ser, y hace representar esta distinción por lo particular y lo general de las cosas. El que este dominado por la profundidad mística del ser es al mismo tiempo causa y efecto de que no se le aparezca todavía el ser como algo lógicamente impenetrable. Y para que pueda ser comprendido racionalmente lo llama causa sui, es decir, declara que lleva en sí misma la casualidad que hace que las cosas sean comprensibles; el ser no es comprensible en ningún otro –pues no existe “otro” alguno-, sino únicamente en sí mismo. En cambio, Schopenauer está penetrado hasta el fondo por el oscuro destino del ser; no es que el ser traiga una fatalidad consigo –lo cual también ocurre de forma secundaria, por lo demás-, sino que él mismo es ya una fatalidad. Sabe con perfecta claridad que el ser no es comprensible para nuestra razón, y que por eso para el espíritu metafísico es indeciblemente aterrador, insoportable, a no ser que se decida abrazarlo con místico amor, como hace Spionza. Y pienso ahora que tal vez la explicación del ser como voluntad fuese como un recurso para librarse de la dureza incomprensible que el ser ofrece frente a la razón."

"Schopenauer y Nietzche" de Georg Simmel.

l a ( s ) r e s e ñ a ( s )

2010-12-27T23:16:00.008-06:00

[Este año por metiche y otros factores no relevantes se publicaron 3 reseñas que confeccioné para la revista Blink. Nunca las observé impresas, no se puede andar tan a todo dar tanto tempo y si fueron editadas que conste que las escribí así:]

The National no es el del tipo de banda que nació con un debut omnipotente, todo lo contrario. Ellos optaron por la evolución natural y pausada de su característico sonido el cual los ha llevado a una madurez perfeccionista e impresionantemente bien cimentada. El resultado –hoy en día– es una gigantesca ola de alabanzas de la crítica internacional tras la presentación de su quinto álbum de estudio, el cual salió al mercado en la segunda semana de mayo de este año, High violet, editado por 4AD, la Meca en el mundo de las disqueras.

Los cinco integrantes de The National son originarios de Cincinnati, Ohio. Sin embargo no fue hasta que los dos pares de hermanos y el vocalista que conforman la banda se mudaron a Brooklyn, como haría cualquier persona con un buen sentido común si es que desea “ser alguien” en la vida, que la suerte poco a poco fue acomodándolos, donde este particular quinteto empezó a crear lazos estrechos al salir los fines de semana a bares, entablar conversaciones bohemias entre amigos y hermanos sobre crear una banda y jugar con la idea de grabar un disco. Fue así como empezaron a escribir canciones que hablaban de sus vidas, de su experiencia como seres humanos que van madurando y cambiando su visión de las cosas, hasta que en 1999 sus pláticas se convirtieron en acción, tomaron sus instrumentos y se pusieron a hacer música.

En el 2001 editan su primer producción titulada con el mismo nombre de la banda bajo el sello Brassland. Para el 2003, animados por un reducido grupo de fans y amigos, entran en escena dos figuras importantes en el ascenso de la banda, Peter Katis (Interpol, Spoon) quien les produce su segundo álbum, Sad songs for dirty lovers (Brassland/Salitres) y Padman Newsome quien participa con arreglos y cuerdas. A partir de este álbum el destino de The National da el giro preciso que los hará darse cuenta que lo suyo es hacer música y dejar de tocar en bares de NY para explorar la escena internacional. En el 2004 editan el EP Cherry three y el siguiente año sale a la luz Alligator (Beggars Banquet), su tercer álbum de estudio, el cual fue mezclado por el ingeniero Paul Mahajan (Yeah Yeah Yeahs, TV On The Radio). Una vez consolidados en el 2007 dan vida a Boxer (Beggars Banquet), el cuarto álbum que vino a confirmar el gran potencial que poseen para posicionarse como una banda eje del indie rock alternativo.

Si bien Boxer volcó la atención de melómanos, fans, críticos y disqueras sobre la banda; las expectativas para su quinto álbum eran altas, The National hizo gala de su genialidad para decirnos claramente que ellos quieren ser la mejor banda en la actualidad en su género y tal vez lo estén logrando. Han firmado con 4AD, hecho que ya dice mucho por sí mismo, pero sobretodo nos han presentado un álbum que supera todo lo que han hecho en el pasado. High violet ha sido recibido con un entusiasmo raramente visto en el mundo de la música con una fuerte difusión en un sinfín de medios. Su fina manufactura acompañada de orquestaciones que incluyen instrumentos de cuerda, percusión y viento, dan pie a canciones llenas de nostalgia a través de la suave voz de Matt Berninger, junto a los hermanos gemelos Aron (guitarra y bajo) y Bryce (guitarra) Dessner y el otro par de hermanos Scott (guitarra y bajo) y Bryan (batería) Devendorf, que han logrado hacerse de un nombre en el cada día más competido mundo de la música.

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Con qué frescura Damon Albarn afirma que Plastic Beach es el disco más pop en la trayectoria de Gorillaz, ¿lo diría en broma? En realidad el álbum está plagado de géneros como el krautrock, funk y dubstep –por mencionar algunos–, que se superponen en un corte experimental y con un resultado magnífico. Agreguemos a esto la también impresionante cascada de colaboraciones que incluye personalidades como Snoop Dog, Lou Reed, De La Soul, Little Dragon, etc. Así como la destacada participación de la Orquesta Nacional Libanesa para la Música Árabe Oriental y el Hipnótico Ensamble de Brass que le dan al disco un toque de world music sin perder, por otro lado, una base electrónica sobre la cual desfilan los 17 temas que conforman el álbum.

Plastic Beach está lleno de sorpresas, es un álbum que va mutando de acuerdo al talento de cada colaborador y del mismo Albarn, quien produjo la mayoría de las canciones y quien parece también divertirse en grande al hacer música. Siguiendo la reflexión que Alexis Petridis hiciera en su reseña al álbum en el diario The Guardian en el Reino Unido, ¿no sentirán un poco de arrepentimiento aquellos que apostaron por la superioridad de Oasis frente a Blur en aquellos años de batalla frontal en el Britpop? La respuesta es obvia.

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Son ya 9 años desde que Nortec Collective se diera a conocer con The Tijuana Sessions vol. 1 y sorprendieran con la aparición de un nuevo subgénero dentro de la electrónica, la electrónica de banda norteña, por ponerle un nombre. Es en este colectivo donde aparece Clorofila, proyecto de Jorge Verdín, el cual saca al mercado a mediados de abril de este año su primer producción como solista siguiendo el mismo corte auditivo de hace 9 años y que en ningún momento lo convierte en retrógrada, todo lo contrario.

Verdín es un entusiasta que no conforme con lanzarse como solista también hizo el diseño de la portada del álbum junto a Fritz Torres, ambos trabajan en el estudio de diseño Cha3. Este par son responsables de gran parte de la imagen de Nortec.

Corridos urbanos se podría definir como un álbum de revolturas y exploraciones sonoras. Consta de 12 temas que van desde lo bailable hasta la balada, perfectamente mezclados, oscilando entre una amplia variedad de sonidos ambientales, instrumentos intervenidos, tambora, sintes analógicos, un gran cantidad de acordeón y obviamente el característico sonido de lo norteño. En él participaron músicos de la Banda Agua Caliente, en el acordeón El Vaquero Galáctico, las vocalistas Fernanda Karolys, Supina Bytol y Robin Abernathy; con la destacada intervención de David J, miembro de Bauhaus y Love & Rockets.

l o s d e l 2 0 1 0

2010-12-27T15:24:00.004-06:00

Los 12 discos que más me pusieron en este año:

1. Adelante Bonaparte - Standstill
2. High violet - The national
3. Teen dream - Beach house
4. The suburbs - Arcade fire
5. Plastic beach - Gorillaz
6. Forgivness rock record - Broken social scene
7. The way out - The books
8. A swedish love story EP - Owen Pallet
9. Many moons - The cavalcade
10. A sufi and a killer - Gonjasufi
11. Ship of light - Husky rescue
12. Down the way - Angus and Julia Stone

d e l f i n

2010-12-10T04:34:00.004-06:00

Rodrigo se levanta como una de esas marionetas gigantes, con grúas y decenas de personas a su alrededor haciendo los movimientos por él. La incapacidad de decisión, la poca autonomía perdida y la carta que tontos y listos juegan por igual, la de la incomunicación como retaguardia, la transmisión de mensajes en terceras y cuartas personas, el teléfono descompuesto de las redes sociales, terrenos neutros como si se tratara de una guerra sucia, peor, de una recapitulación con serias desventajas. Territorios conquistados para el abandono, con toda la ilógica que eso conlleva.

Dice la historia que la historia la escriben los que vencen, porque me imagino que ya todo debe de estar perdido. El respeto exige un repaso forzoso, de nuevo, siempre todo de nuevo, no hay avance, tantos retrocesos y ciclos cerrados debilitan la sinergia del ego de Rodrigo. Hay que enseñar a los adultos a que no sean niños, pero los niños se cuelgan y según ellos no saben nada, ni cómo bajarse a un niño interno. ¿Lloran de desamor las putas al contar sus ingresos? Y bien pensado esa pregunta no vale nada, no existe. La moral revestida y ellos hablando como si vinieran del futuro, es pura pantalla. A veces Rodrigo cree que solo él ha leído a Nietzche y a Ciorán en todo el mundo. O que si otros los leyeron no les entendieron. Por fortuna eso solo le sucede a veces.

Sin armas, cambio de falsa identidad por otra también falsa, otros círculos, más aire, risas contratadas. Rodrigo no quiere resolver los problemas de nadie, ¿qué problemas?, ¿qué significa problemas? El refugio del motel soledad se puede aprovechar, la soledad afuera del hoyo existe, la supernova que hace galaxias a su alrededor. Entonces Rodrigo propone, tal vez está en su naturaleza proponer, el extraño caso del muchacho que siempre tenía respuestas, aunque los otros se aprovechen y le unten su desorden, lo toquen esperando recuperar la vista. Siempre habrá un inocente que siga una Biblia, purista, trastocada, heterodoxa, corregida o aumentada.

La solución es algo a simple vista sencillo y en la práctica algo delicado. Una guerra fría, sin comunicados, sin darle nada a nadie, sospechas quemadas en sótanos ilocalizables, sin involucrar a terceros ni a cuartos actores, suicidios dramatizados, una contrainteligencia en el exilio ¿para qué ventilar historias tan pequeñas e inservibles? La vida no está hecha de pequeñas cosas ni está en los detalles. Wikileaks con secretos de un estado individual, interino y desconocido para todos. El muro que divida, esa cortina de hierro para que el cáncer crezca libre, sano, se haga fuerte. La guerra fría declarada hasta que otra generación se canse y trate de restaurar los daños. Será como rearmar sus castillos de polvo, como en la canción de Phoenix. Y hablando de música, The Cardigans también ahonda en el tema: “Si esto es comunicación, yo me desconecto.”

Con una fuerte dosis de contradicción, como Rodrigo acostumbra, se extiende a ustedes para los usos que ustedes más les convengan el fin del presente comunicado.

m a n y m o o n s

2010-11-24T17:08:00.010-06:00

For you.
By The Cavalcade.

Escuchar aquí.

I walk through this grey streets
through this night with dark blue sky below
Try to come and join me in the city lights
burning afterglow.

It reminds me of a time that never was
when to be lost in the darkness was enough
when the rain swept the streets play home to my heart
and I was strong enough to play the part
I was strong enough to share my heart
my heart, for you.

Please don't ever forget me
and you will see the footsteps I've made
the dream hauting in care free
sweaping off, carring me away.

It reminds me of a time that never was
when to be lost in the darkness was enough
when the rain swept the streets play home to my heart
and I was strong enough to play the part
I was strong enough to share my heart
I was strong enough to play the part
I was strong enough to share my heart
my heart, for you.

[Donde no le entendí le compuse.]

p o r . q u e / é

2010-11-16T17:15:00.005-06:00

Domingo Lynch, de un Lynch muy padre.

Highlights:
1. nh hoteles.
2. Confesiones de la pista de baile.
3. Cumple de mi má.
4. La luz del sol del amanecer entre mis pestañas.
5. Fuerzas del pasado manifestándose.
6. Agradable visita al Sauz.

Fiesta con gente del futuro y otras desventuras.

Highlights:
1. Ir a bodas a las que no estás invitado y todo bien.
2. La resurección de una muchacha.
3. Música low-fi hi-deli.
4. Otra vez, disco en mi habitación.
5. Vouyerismo ilustrado y aplicado.

"what a weekend episode 2.1"

Highlights:
1. La gran boda.
2. La sala afuera del baño de mujeres.
3. Chambing.
4. La ensalada de arúgula, siempre quiero más.
5. Música para cardúmenes pesados.

"what a weekend!" episode.

Highlights:
1. Pumas por doquier.
2. UNKLE.
3. Disco en el bar y en mi habitación.
4. Chango de chocolate.
5. Ajijic.

2 1

2010-11-04T21:42:00.003-06:00

Para el 2012 algo pasará, hasta película hicieron. En el último sueño lúcido que recuerdo sucedía el fin del mundo otra vez. Pasaban toda clase de elocuentes cataclismos mientras yo paseaba tranquilo esquivando siempre a la muerte, en mi sueño existía una certeza omnipresente donde a mí no me pasaría nada. Ayer sin previo aviso nos encontramos en medio de una explicación alternativa sobre nuestra procedencia como seres vivos, la propuesta ahora es situar al ser humano como el mestizaje de un extraterrestre con un humano (o un lúlu, como nos llaman los extraterrestres, los cuales también tienen su nombre de raza pero la olvidé). Los aliens nos crearon después de los dinosaurios, son expertos en genética, nos hicieron parecidos a ellos al punto que terminaron compartiendo sus orgasmos con nosotros. Parece ser que en fechas recientes en Beijin se avistó un gigantesco OVNI sobre la cuidad, el tráfico aéreo del aeropuerto tuvo que ser suspendido por horas. Mi nulo interés sobre todo esto me lleva a sólo haber leído un par de power points que mi mamá me ha envidado del tema, donde parece que el universo se va a alinear, es decir, va a seguir siendo un caos, sólo que ahora el flujo de energía astral se va a canalizar o repartir, expandir, integrar, transmutar o como le quieran llamar, de otra forma. Es como si el segundero avanzara una casilla en otro tiempo, una especie de simple “crack” o “clic” o “tuck” casi audible. Mis amigos decían que hiciéramos un kit de sobrevivencia y lo escondiéramos en nuestro punto de reunión, en el bosque de la Primavera, a las afueras de la ciudad. Para que una vez que empezara el cagadero nos fuéramos al punto de reunión, a ver cuántos lo lográbamos. Yo me quedé pesando, y una vez sanos y salvos en nuestro puto punto de reunión, ¿qué?, ¿comer unas tostadas de atún?

s a n t i f i c a r e m o s l a s f i e s t a s c o n p i x i e s

2010-10-17T16:21:00.001-05:00

Ahora que todos los emos andan envueltos en chocolate resultan ser los mismos días en que Arcade Fire y Belle and Sebastian se pasean por la comarca. No hay punto de comparación, ni con las CocoRosie que se les pegaron. Ahora sí, ahí les va putos y háganle como quieran. El dinero de los viáticos que se usaba para ir al DF se distribuye en la oferta local, microeconomías balanceadas. Muy bien. Es más, yo confieso que ya ni el Lydos me parece tan detestable aunque se puede escuchar todavía un poco mejor, eso sí. La conclusión, en mi apego por simplificar, es que el power (out) del rock en vivo mata lo que sea, la perfección de B. and S. no queda minimizada ni los delirios de ópera de las CocoRosie; es lo que es, el estruendo de los altoparlantes.

e l a c o m o d a d o r

2010-09-26T13:14:00.005-05:00

Por Felisberto Hernández.

Apenas había dejado la adolescencia me fui a vivir a una ciudad grande. Su centro —donde todo el mundo se movía apurado entre casas muy altas— quedaba cerca de un río.

Yo era acomodador de un teatro; pero fuera de allí lo mismo corría de un lado para otro; parecía un ratón debajo de muebles viejos. Iba a mis lugares preferidos como si entrara en agujeros próximos y encontrara conexiones inesperadas. Además, me daba placer imaginar todo lo que no conocía de aquella ciudad.

Mi turno en el teatro era el último de la tarde. Yo corría a mi camarín, lustraba mis botones dorados y calzaba mi frac verde sobre chaleco y pantalones grises; enseguida me colocaba en el pasillo izquierdo de la platea y alcanzaba a los caballeros tomándoles el número; pero eran las damas las que primero seguían mis pasos cuando yo los apagaba en la alfombra roja. Al detenerme extendía la mano y hacía un saludo en paso de minué. Siempre esperaba una propina sorprendente, y sabía inclinar la cabeza con respeto y desprecio. No importaba que ellos no sospecharan todo lo superior que era yo.

Ahora yo me sentía como un solterón de flor en el ojal que estuviera de vuelta de muchas cosas; y era feliz viendo damas en trajes diversos; y confusiones en el instante de encenderse el escenario y quedar en penumbra la platea. Después yo corría a contar las propinas, y por último salía a registrar la ciudad.

Cuando volvía cansado a mi pieza y mientras subía las escaleras y cruzaba los corredores, esperaba ver algo más a través de las puertas entreabiertas. Apenas encendía la luz, se coloreaban de golpe las flores del empapelado; eran rojas y azules sobre fondo negro. Habían bajado la lámpara con un cordón que salía del centro del techo y llegaba casi hasta los pies de la cama. Yo hacía una pantalla de diario y me acostaba con la cabeza hacia los pies; de esa manera podía leer disminuyendo la luz y apagando un poco las flores. Junto a la cabecera de la cama había una mesa con botellas y objetos que yo miraba horas enteras. Después apagaba la luz y seguí despierto hasta que oía entrar por la ventana ruidos de huesos serruchados, partidos con el hacha, y la tos del carnicero.

Dos veces por semana un amigo me llevaba a un comedor gratuito. Primero se entraba a un hall casi tan grande como el de un teatro, y después se pasaba al lujoso silencio del comedor. Pertenecía a un hombre que ofrecería aquellas cenas hasta el fin de sus días. Era una promesa hecha por haberse salvado su hija de las aguas del río. Los comensales eran extranjeros abrumados de recuerdos. Cada uno tenía derecho a llevar a un amigo dos veces por semana; y el dueño de la casa comía de esa mesa una vez por mes. Llegaba como un director de orquesta después que los músicos estaban prontos. Pero lo único que él dirigía era el silencio. A las ocho, la gran portada blanca del fondo abría una hoja y aparecía el vacío en penumbra de una habitación contigua; y de esa oscuridad salía el frac negro de una figura alta con la cabeza inclinada hacia la derecha. Venía levantando una mano para indicarnos que no debíamos pararnos, todas las caras se dirigían hacia él, pero no los ojos: ellos pertenecían a los pensamientos que en aquel instante habitaban las cabezas. El director hacía un saludo al sentarse, todos dirigían la cabeza hacia los platos y pulsaban sus instrumentos. Entonces cada profesor de silencio tocaba para sí. Al principio se oía picotear los cubiertos; pero a los pocos instantes aquel ruido volaba y quedaba olvidado. Yo empezaba, simplemente, a comer. Mi amigo era como ellos y aprovechaba aquellos momentos para recordar su país. De pronto yo me sentía reducido al círculo del plato y me parecía que no tenía pensamientos propios. Los demás eran como dormidos que comieran al mismo tiempo y fueran vigilados por los servidores. Sabíamos que terminábamos un plato porque en ese instante lo escamoteaban; y pronto nos alegraba el siguiente. A veces teníamos que dividir la sorpresa y atender al cuello de una botella que venía arropada en una servilleta blanca. Otras veces nos sorprendía la mancha oscura del vino que parecía agrandarse en el aire mientras sostenía el cristal de la copa.

A las pocas reuniones en el comedor gratuito, yo ya me había acostumbrado a los objetos de la mesa y podía tocar los instrumentos para mí solo. Pero no podía dejar de preocuparme por el alejamiento de los invitados. Cuando el «director» apareció en el segundo mes, yo no pensaba que aquel hombre nos obsequiara por haberse salvado su hija, yo insistía en suponer que la hija se había ahogado. Mi pensamiento cruzaba con pasos inmensos y vagos las pocas manzanas que nos separaban del río; entonces yo me imaginaba a la hija, a pocos centímetros de la superficie del agua; allí recibía la luz de una luna amarillenta; pero al mismo tiempo resplandecía de blanco, su lujoso vestido y la piel de sus brazos y su cara.

Tal vez aquel privilegio se debiera a las riquezas del padre y a sacrificios ignorados. A los que comían frente a mí y de espaldas al río, también los imaginaba ahogados: se inclinaban sobre los platos como si quisieran subir desde el centro del río y salir del agua; los que comíamos frente a ellos, les hacíamos una cortesía pero no les alcanzábamos la mano.

Una vez en aquel comedor oí unas palabras. Un comensal muy gordo había dicho: «Me voy a morir». Enseguida cayó con la cabeza en la sopa, como si la quisiera tomar sin cuchara; los demás habían dado vuelta sus cabezas para mirar la que estaba servida en el plato, y todos los cubiertos habían dejado de latir. Después, se había oído arrastrar las patas de las sillas, los sirvientes llevaron al muerto al cuarto de los sombreros e hicieron sonar el teléfono para llamar al médico. Y antes que el cadáver se enfriara ya todos habían vuelto a sus platos y se oían picotear los cubiertos.

Al poco tiempo yo empecé a disminuir las corridas por el teatro y a enfermarme de silencio. Me hundía en mí mismo como en un pantano. Mis compañeros de trabajo tropezaban conmigo, y yo empecé a ser un estorbo errante. Lo único que hacía bien era lustrar los botones de mi frac. Una vez un compañero me dijo: «¡Apúrate, hipopótamo!» Aquella palabra cayó en mi pantano, se me quedó pegada y empezó a hundirse. Después me dijeron otras cosas. Y cuando ya me habían llenado la memoria de palabras como cacharros sucios, evitaban tropezar conmigo y daban vuelta por otro lado para esquivar mi pantano.

Algún tiempo después me echaron del empleo y mi amigo extranjero me consiguió otro en un teatro inferior.

Allí iban mujeres mal vestidas y hombres que daban poca propina. Sin embargo, yo traté de conservar mi puesto.

Pero en uno de aquellos días más desgraciados apareció ante mis ojos algo que me compensó de mis males.

Había estado insinuándose poco a poco. Una noche me desperté en el silencio oscuro de mi pieza y vi en la pared empapelada de flores violetas, una luz. Desde el primer instante tuve la idea de que ocurría algo extraordinario, y no me asusté. Moví los ojos hacia un lado y la mancha de luz siguió el mismo movimiento. Era una mancha parecida a la que se ve en la oscuridad cuando recién se apaga la lamparilla; pero esta otra se mantenía bastante tiempo y era posible ver a través de ella. Bajé los ojos hasta la mesa y vi las botellas y los objetos míos.

No me quedaba la menor duda; aquella luz salía de mis propios ojos, y se había estado desarrollando desde hacía mucho tiempo. Pasé el dorso de mi mano por delante de mi cara y vi mis dedos abiertos. Al poco rato sentí cansancio; la luz disminuía y yo cerré los ojos. Después los volví a abrir para comprobar si aquello era cierto. Miré la bombita de luz eléctrica y vi que ella brillaba con luz mía. Me volví a convencer y tuve una sonrisa. ¿Quién, en el mundo, veía con sus propios ojos en la oscuridad?

Cada noche yo tenía más luz. De día había llenado la pared de clavos; y en la noche colgaba objetos de vidrio o porcelana: eran los que se veían mejor. En un pequeño ropero —donde estaban grabadas mis iniciales, pero no las había grabado yo—, guardaba copas atadas del pie con un hilo, botellas con el hilo al cuello, platitos atados en el calado del borde, tacitas con letras doradas, etc. Una noche me atacó un terror que casi me lleva a la locura. Me había levantado para ve si me había quedado algo más en el ropero; no había encendido la luz eléctrica y vi mi cara y mis ojos en el espejo, con mi propia luz. Me desvanecí. Y cuando me desperté tenía la cabeza debajo de la cama y veía los fierros como si estuviera debajo de un puente. Me juré no mirar nunca más aquella cara mía y aquellos ojos de otro mundo. Eran de un color amarillo verdoso que brillaba como el triunfo de una enfermedad desconocida; los ojos eran grandes redondeles, y la cara estaba dividida en pedazos que nadie podría juntar ni comprender.

Me quedé despierto hasta que subió el ruido de los huesos serruchados y cortados con el hacha.

Al otro día recordé que hacía pocas noches iba subiendo el pasillo de la platea en penumbra y una mujer me había mirado los ojos con las cejas fruncidas. Otra noche mi amigo extranjero me había hecho burla diciéndome que mis ojos brillaban como los de los gatos. Yo trataba de no mirarme la cara en las vidrieras apagadas, y prefería no ver los objetos que había tras los vidrios. Después de haber pensado mucho en los modos de utilizar la luz, siempre había llegado a la conclusión de que debía utilizarla cuando estuviera solo.

En una de las cenas y antes que apareciera el dueño de casa en la portada blanca, vi la penumbra de la puerta entreabierta y sentí deseos de meter los ojos allí. Entonces empecé a planear la manera de entrar en aquella habitación, pues ya había entrevisto en ellas varias vitrinas cargadas de objetos y había sentido aumentar la luz de mis ojos.

El hall del gran comedor daba a una calle, pero la casa cruzaba toda la manzana y tenía la entrada principal por otra calle; yo ya me había paseado muchas veces por la calle del hall y había visto varias veces al mayordomo: era el único que andaba por allí a esas horas. Cuando caminaba de frente con las piernas y los brazos torcidos hacia afuera, parecía un orangután; pero al verlo de costado, con la cola del frac muy dura, parecía un bicharraco. Una tarde, antes de cenar, me atrevía a hablarle. Él me miraba escondiendo los ojos detrás de cejas espesas, mientras yo le decía:
—Me gustaría hablarle de un asunto particular, pero tengo que pedirle reserva.
—Usted dirá, señor.
—Yo... —ahora él miraba al piso y esperaba— ...tengo en los ojos una luz que me permite ver en la oscuridad...
—Comprendo, señor.
—¡Comprende, no! —le contesté irritado—. Usted no puede haber conocido a nadie que viera en la oscuridad.
—Dije que comprendía sus palabras, señor, pero ya lo creo que ellas me asombran.
—Escuche. Si nosotros entramos a esa habitación —la de los sombreros— y cerramos la puerta, usted puede poner encima de la mesa cualquier objeto que tenga en el bolsillo y yo le diré qué es.
—Pero señor —decía él—, si en ese momento viniera...
—Si es el dueño de la casa, yo le doy autorización para que se lo diga. Hágame el favor; es un momentito nada más.
—¿Y para qué?...
—Ya se lo explicaré. Ponga cualquier cosa en la mesa apenas yo cierre la puerta, y enseguida le diré...
—Lo más pronto que pueda, señor...
Pasó ligero, se acercó a la mesa, yo cerré la puerta y al instante le dije:
—¡Usted ha puesto la mano abierta y nada más!
—Bueno, me basta, señor.
—Pero ponga algo que tenga en el bolsillo...
Puso el pañuelo; y yo, riéndome, le dije:
—¡Qué pañuelo sucio!
El también se rió, pero de pronto le salió un graznido ronco y enderezó hacia la puerta. Cuando la abrió tenía una mano en los ojos y temblaba. Entonces me di cuenta que me había visto la cara, y eso yo no lo había previsto. Él me decía, suplicante:
—¡Váyase, señor! ¡Váyase, señor!
Y empezó a cruzar el comedor. Estaba ya iluminado pero vacío.
En la próxima vez que el dueño de casa comió con nosotros, yo le pedí a mi amigo que me permitiera sentarme cerca de la cabecera —donde se ubicaba el dueño—.
El mayordomo tendría que servir allí, y no podría esquivarme. Cuando trata el primer plato sintió sobre él mis ojos y le empezaron a temblar las manos. Mientras el ruido de los cubiertos entretenía el silencio, yo acosaba al mayordomo. Después lo volví a ver en el hall. Él me decía:
—¡Señor, usted me va a perder!
—Si no me escucha, ya lo creo que lo perderé.
—¿Pero qué quiere el señor de mí?
—Que me permita ver, simplemente ver, puesto que usted me revisará a la salida, las vitrinas de la habitación contigua al comedor.
Empezó a hacer señas con las manos y la cabeza antes de poder articular ninguna palabra. Y cuando pudo, dijo:
—Yo vine a esta casa, señor, hace muchos años...
A mí me daba pena, y fastidio de tener pena. Mi lujuria de ver me lo hacía considerar como un obstáculo complicado. Él me hacía la historia de su vida y me explicaba por qué no podía traicionar al dueño de casa. Entonces lo interrumpí intimidándolo:
—Todo eso es inútil puesto que él no se enterará, además, usted se portaría mucho peor si yo le revolviera la cabeza por dentro. Esta noche vendré a las dos, y estaré en aquella habitación hasta las tres.
—Señor, revuélvame la cabeza y máteme.
—No; te ocurrirían cosas mucho más horribles que la muerte.
Y en el instante de irme le repetí:
—Esta noche, a las dos, estaré en la puerta.
Al salir de allí necesité pensar algo que me justificara. Entonces me dije: «Cuando él vea que no ocurre nada no sufrirá más». Yo quería ir esa noche porque me tocaba cenar allí, y aquellas comidas con sus vinos me excitaban mucho y me aumentaban la luz.

Durante esa cena el mayordomo no estuvo tan nervioso como yo esperaba, y pensé que no me abriría la puerta. Pero fui a las dos, y me abrió. Entonces, mientras cruzaba el comedor detrás de él y de su candelabro, se me ocurrió la idea de que él no había resistido la tortura de la amenaza, le había contado todo el dueño y me tendrían preparada una trampa. Apenas entramos en la habitación de las vitrinas lo miré: tenía los ojos bajos y la cara inexpresiva; entonces le dije:
—Tráigame un colchón. Veo mejor desde el piso y quiero tener el cuerpo cómodo.
Vaciló haciendo movimientos con el candelabro y se fue. Cuando me quedé solo y empecé a mirar, creí estar en el centro de una constelación. Después pensé que me atraparían. El mayordomo tardaba. Para prenderme a mí no hubieran necesitado un colchón con una mano porque en la otra traía el candelabro. Y con voz que sonó demasiado entre aquellas vitrinas, dijo:
—Volveré a las tres.
Al principio yo tenía miedo de verme reflejado en los grandes espejos o en los cristales de las vitrinas. Pero tirado en el suelo no me alcanzaría ninguno de ellos. ¿Por qué el mayordomo estaría tan tranquilo? Mi luz anduvo vagando por aquel universo, pero yo no podía alegrarme. Después de tanta audacia para llegar hasta allí, me faltaba el coraje para estar tranquilo. Yo podía mirar una cosa y hacerla mía teniéndola en mi luz un buen rato, pero era necesario estar despreocupado y saber que tenía derecho a mirarla. Me decidí a observar un pequeño rincón que tenía cerca de los ojos. Había un libro de misa con tapas de carey veteado como el azúcar quemado, pero en una de las esquinas tenía un calado sobre el que descansaba una flor aplastada. Al lado de él enroscado como un reptil, yacía un rosario de piedras preciosas. Esos objetos estaban al pie de abanicos que parecían bailarinas abriendo sus anchas polleras; mi luz perdió un poco de estabilidad al pasar sobre algunos que tenían lentejuelas; y por fin se detuvo en otro que tenía un chino con cara de nácar y traje de seda. Sólo aquel chino podía estar aislado en aquella inmensidad; tenía una manera de estar fijo que hacía pensar en el misterio de la estupidez. Sin embargo, él fue lo único que yo pude hacer mío aquella noche. Al salir quise darle una propina al mayordomo.
Pero él la rechazó diciendo:
—Yo no hago esto por interés, señor; lo hago obligado por usted.
En la segunda sesión miré miniaturas de jaspe, pero al pasar mi luz por encima de un pequeño puente sobre él cruzaban elefantes me di cuenta de que en aquella habitación había otra luz que no era la mía. Di vuelta los ojos antes que la cabeza y vi avanzar una mujer blanca con un candelabro. Venía desde el principio de la ancha avenida bordeada de vitrinas. Me empezaron espasmos en la sien que enseguida corrieron como ríos dormidos a través de las mejillas; después los espasmos me envolvieron el pelo con vueltas de turbante. Por último aquello descendió por las piernas y se anudó en las rodillas. La mujer venía con la cabeza fija y el paso lento. Yo esperaba que su envoltura de luz llegara hasta el colchón y ella soltara un grito. Se detenía unos instantes; y al renovar los pasos yo pensaba que tenía tiempo de escapar; pero no me podía mover. A pesar de las pequeñas sombras en la cara se veía que aquella mujer era bellísima: parecía haber sido hecha con las manos y después de haberla bosquejado en un papel. Se acercaba demasiado, pero yo pensaba quedarme quieto hasta el fin del mundo. Se paró a un costado del colchón. Después empezó a caminar pisando con un pie en el piso y el otro en el colchón. Yo estaba como un muñeco extendido en un escaparate mientras ella pisara con un pie en el cordón de la vereda y el otro en la calle. Después permanecí inmóvil a pesar de que la luz de ella se movía de una manera extraña. Cuando la vi pasar de vuelta, ella hacía un camino en forma de eses por entre el espacio de una vitrina a la otra, y la cola del peinador se iba enredando suavemente en las patas de las vitrinas. Tuve la sensación de haber dormido un poco antes que ella hubiera llegado a la puerta del fondo. La había dejado abierta al venir y también la dejó irse. Todavía no había desaparecido del todo la luz de ella, cuando descubrí que había otra detrás de mí. Ahora me puede levantar. Tomé el colchón por una punta y salí para encontrarme con el mayordomo. Le temblaba todo el cuerpo y el candelabro. No podía entender lo que decía porque le castañeteaban los dientes postizos.

Yo sabía que en próxima sesión ella aparecería de nuevo; no podía concentrarme para mirar nada, y no hacía otra cosa que esperarla. Apareció y me sentí más tranquilo. Todos los hechos eran iguales a la primera vez; el hueco de los ojos conservaba la misma fijeza; pero no sé dónde estaba lo que cada noche tenía de diferente. Al mismo tiempo yo ya sentía costumbre y ternura. Cuando ella venía cerca del colchón tuve una rápida inquietud: me di cuenta que no pasaría por la orilla sino que cruzaría por encima de mí. Volví a sentir terror y a creer que ella gritaría. Se detuvo cerca de mis pies. Después dio un paso sobre el colchón; otro encima de mis rodillas —que temblaron, se abrieron e hicieron resbalar el pie de ella— otro paso del otro pie en el colchón; otro paso en la boca de mi estómago; otro más en el colchón, y otro de manera que su pie descalzo se apoyó en mi garganta. Y después perdí el sentido de lo que ocurría de la más delicada manera: pasó por mi cara toda la cola de su peinador perfumado.

Cada noche los hechos eran más percibidos; pero yo tenía sentimientos distintos. Después todos se fundían y las noches parecían pocas. La cola del peinador borraba memorias sucias y yo volvía a cruzar espacios de un aire tan delicado como el que hubiera podido mover las sábanas de la infancia. A veces ella interrumpía un instante el roce de la cola sobre mi cara; entonces yo sentía la angustia de que me cortaran la comunicación y la amenaza de un presente desconocido. Pero cuando el roce continuaba y el abismo quedaba salvado, yo pensaba en una broma de la ternura y bebía con fruición todo el resto de la cola.

A veces el mayordomo me decía:
—¡Ah, señor! ¡Cuánto tarda en descubrirse todo esto!
Pero yo iba a mi pieza, cepillaba lentamente mi traje negro en el lugar de las rodillas y el estómago, y después me acostaba para pensar en ella. Había olvidado mi propia luz: la hubiera dado toda por recordar con más precisión cómo la envolvía a ella la luz de su candelabro.

Repasaba sus pasos y me imaginaba que una noche ella se detendría cerca de mí y se hincaría; entonces, en vez del peinador, yo sentiría sus cabellos y sus labios. Todo esto lo componía de muchas maneras; y a veces le ponía palabras: «Querido mío, yo te mentía...» Pero esas palabras no me parecían de ella y tenía que empezar a suponer todo de nuevo. Esos ensayos no me dejaban dormir; y hasta penetraban un poco en los sueños. Una vez soñé que ella cruzaba una gran iglesia. Había resplandores de luces de velas sobre colores rojos y dorados. Lo más iluminado era le vestido blanco de la novia con una larga cola que ella llevaba lentamente. Se iba a casar; pero caminaba sola y con una mano se tomaba la otra. Yo era un perro lanudo de un color negro muy brillante y estaba echado encima de la cola de la novia. Ella me arrastraba con orgullo y yo parecía dormido. Al mismo tiempo, yo me sentía ir entre un montón de gente que seguía a la novia y al perro. En esa otra manera mía, yo tenía sentimientos e ideas parecidos a los de mi madre y trataba de acercarme todo lo posible al perro. Él iba tan tranquilo como si se hubiera dormido en una playa y de cuando en cuando abriera los ojos y se viera rodeado de espuma. Yo le había trasmitido al perro una idea y él la había recibido con una sonrisa. Era ésta: «Tú te dejas llevar pero tú piensas en otra cosa».

Después, en la madrugada, oía serruchar la carne y golpear con el hacha.

Una noche en que había recibido pocas propinas, salí del teatro y bajé hasta la calle más próxima al frío. Mis piernas estaban cansadas, pero mis ojos tenían gran necesidad de ver. Al pararme en una casucha de libros viejos vi pasar una pareja de extranjeros; él iba vestido de negro y con una gorra de apache; ella llevaba en la cabeza una mantilla española y hablaba en alemán. Yo caminaba en dirección de ellos, pero ellos iban apurados y me habían sacado ventaja. Sin embargo, al llegar a la esquina tropezaron con un niño que vendía caramelos y le desparramaron los paquetes. Ella se reía, le ayudaban a juntar la mercancía y al fin le dio unas monedas.

Y fue al volverse a mirar por última vez al vendedor, cuando reconocí a mi sonámbula y me sentí caer en un pozo de aire. Seguí a la pareja ansiosamente; yo también tropecé con una gorda que me dijo:
—Mirá por donde vas, imbécil.
Yo casi corría y estaba a punto de sollozar. Ellos llegaron a un cine barato, y cuando él fue a sacar las entradas ella dio vuelta la cabeza. Me miró con cierta insistencia porque vio mi ansiedad, pero no me conoció. Yo no tenía la menor idea. Al entrar me senté algunas filas delante de ellos y, en una de las veces que me di vuelta para mirarla, ella debe haber visto mis ojos en la oscuridad, pues empezó a hablarle a él con alguna agitación.

Al rato yo me di vuelta otra vez; ellos hablaron de nuevo, pero pocas palabras y en voz alta. E inmediatamente abandonaron la sala. Yo también. Corría detrás de ella sin saber lo que iba a hacer. Ella no me reconocía; y además se me escapaba con otro. Yo nunca había tenido tanta excitación y aunque sospechaba que no iría a buen fin, no podía detenerme. Estaba seguro de que en todo aquello había confusión de destinos; pero el hombre que iba apretado al brazo de ella se había hundido la gorra hasta las orejas y caminaba cada vez más ligero. Los tres nos precipitábamos como en un peligro de incendio; yo ya iba cerca de ellos, y esperaba quién sabe que desenlace.

Ellos bajaron la vereda y empezaron a cruzar la calle corriendo; yo iba a hacer lo mismo, y en ese instante me detuvo otro hombre de gorra; estaba sentado en un auto, había descargado un cornetazo y me estaba insultando. Apenas desapareció el auto yo vi a la pareja acercarse a un policía. Con el mismo ritmo con que caminaba tras ellos me decidí a ir para otro lado. A los pocos metros me di vuelta, pero no vi a nadie que me siguiera. Entonces empecé a disminuir la velocidad y a reconocer el mundo de todos los días. Había que andar despacio y pensar mucho. Me di cuenta que iba a tener una gran angustia y entré en una taberna que tenía poca luz y poca gente; pedí vino y empecé a gastar de las propinas que reservaba para pagar la pieza. La luz salía hacia la calle por entre las rejas de una ventana abierta; y se le veían brillar las hojas de un árbol que estaba parado en el cordón de la vereda. A mí me costaba decidirme a pensar en lo que pasaba. El piso era de tablas viejas con agujeros. Yo pensaba que el mundo en que ella y yo nos habíamos encontrado era inviolable; ella no lo podría abandonar después de haberme pasado tantas veces la cola del peinador por la cara; aquello era un ritual en que se anunciaba el cumplimiento de un mandato. Yo tendría que hacer algo. O tal vez esperar algún aviso que ella me diera en una de aquellas noches. Sin embargo, ella no parecía saber el peligro que corría en sus noches despiertas, cuando violaba lo que le indicaban los pasos del sueño. Yo me sentía orgulloso de ser un acomodador, de estar en la más pobre taberna y de saber, yo solo —ni siquiera ella lo sabía—, que con mi luz había penetrado en un mundo cerrado para todos los demás. Cuando salí de la taberna vi un hombre que llevaba gorra. Después vi otros. Entonces tuve una idea de los hombres de gorra: eran seres que andaban por todas partes, pero que no tenían nada que ver conmigo. Subí a un tranvía pensando que cuando fuera a la sala de las vitrinas llevaría escondida una gorra y de pronto se la mostraría. Un hombre gordo descargó su cuerpo, al sentarse a mi lado, y yo ya no pude pensar más nada.

A la próxima reunión yo llevé la gorra, pero no sabía si la utilizaría. Sin embargo, apenas ella apareció en el fondo de la sala, yo saqué la gorra y empecé a hacer señales como con un farol negro. De pronto la mujer se detuvo y yo, instintivamente, guardé la gorra; pero cuando ella empezó a caminar volví a sacarla y a hacer las señales. Cuando ella se paró cerca del colchón tuve miedo y le tiré con la gorra; primero le pegó en el pecho y después cayó a sus pies. Todavía pasaron unos instantes antes de que ella soltara un grito. Se le cayó el candelabro haciendo ruido y apagándose. Enseguida oí caer el bulto blando de su cuerpo seguido de un golpe más duro que sería la cabeza. Yo me paré y abrí los brazos como para tantear una vitrina, pero en ese instante me encontré con mi propia luz que empezaba a crecer sobre el cuerpo de ella. Había caído como si enseguida fuera a tener un sueño dichoso; los brazos le habían quedado entreabiertos, la cabeza echada hacia un lado y la cara pudorosamente escondida bajo las ondas del pelo. Yo recorría su cuerpo con mi luz como un bandido que la registrara con una linterna; y cerca de los pies me sorprendí al encontrar un gran sello negro, en el que pronto reconocí mi gorra.

Mi luz no sólo iluminaba a aquella mujer, sino que tomaba algo de ella. Yo miraba complacido la gorra y pensaba que era mía y no de ningún otro, pero de pronto mis ojos empezaron a ver en los pies de ella un color amarillo verdoso parecido al de mi cara aquella noche que la vi en el espejo de mi ropero. Aquel color se hacía más brillante en algunos lados del pie y se oscurecía en otros.

Al instante aparecieron pedacitos blancos que me hicieron pensar en los huesos de los dedos. Ya el horror giraba en mi cabeza como un humo sin salida. Empecé a hacer de nuevo el recorrido de aquel cuerpo; ya no era el mismo, y yo no reconocía su forma; a la altura del vientre encontré, perdida, una de sus manos, y no veía en ella nada más que los huesos. No quería mirar más y hacía un gran esfuerzo para bajar los párpados. Pero mis ojos, como dos gusanos que se movieran por su cuenta dentro de mis órbitas, siguieron revolviéndose hasta que la luz que proyectaban llegó hasta la cabeza de ella. Carecía por completo de pelo, y los huesos de la cara tenía un brillo espectral como el de un astro visto con un telescopio. Y de pronto oí al mayordomo: caminaba fuerte, encendía todas las luces y hablaba enloquecido. Ella volvió a recobrar sus formas, pero yo no la quería mirar. Por una puerta que yo no había visto entró el dueño de casa y fue corriendo a levantar a la hija. Salía con ella en brazos cuando apareció otra mujer; todos se iban, y el mayordomo no dejaba de gritar:
—Él tuvo la culpa; tiene una luz del infierno en los ojos. Yo no quería y él me obligó...
Apenas me quedé solo pensé que me ocurría algo muy grave. Podría haberme ido; pero me quedé hasta que entró de nuevo el dueño. Detrás venía el mayordomo y dijo:
—¡Todavía está aquí!
Yo iba a contestarle. Tardé en encontrar la respuesta; sería más o menos esta: «No soy persona de irme así de una casa. Además tengo que dar una explicación». Pero también me vino la idea de que sería más digno no contestar al mayordomo. El dueño ya había llegado hasta mí. Se arreglaba el pelo con los dedos y parecía muy preocupado. Levantó la cabeza con orgullo y, con el ceño fruncido y los ojos empequeñecidos, me preguntó:
—¿Mi hija lo invitó a venir a este lugar?
Su voz parecía venir de un doble fondo que él tuviera en su persona. Yo me quedé tan desconcertado que no pude decir más que:
—No, señor. Yo venía a ver estos objetos... y ella me caminaba por encima...
El dueño iba a hablar, pero se quedó con la boca entreabierta. Volvió a pasarse los dedos por el pelo y parecía pensar: «No esperaba esta complicación».
El mayordomo empezó a explicarle otra vez la luz del infierno y todo lo demás. Yo sentía que toda mi vida era una cosa que los demás no comprendían. Quise reconquistar el orgullo y dije:
—Señor, usted no podrá entender nunca. Si le es más cómodo, envíeme a la comisaría.
Él también recobró su orgullo:
—No llamaré a la policía, porque usted ha sido mi invitado, pero ha abusado de mi confianza, y espero que su dignidad le aconsejará lo que debe hacer.

Entonces yo empecé a pensar un insulto. Lo primero que me vino a la cabeza fue decirle «mugriento». Pero enseguida quise pensar en otro. Y fue en esos instantes cuando se abrió, sola, una vitrina, y cayó al suelo una mandolina. Todos escuchamos atentamente el sonido de la caja armónica y de las cuerdas. Después el dueño se dio vuelta y se iba para adentro en el momento que el mayordomo fue a recoger la mandolina; le costó decidirse a tomarla, como si desconfiara de algún embrujo; pero la pobre mandolina parecía, más bien, un ave disecada. Yo también me di vuelta y empecé a cruzar el comedor haciendo sonar mis pasos; era como si anduviera dentro de un instrumento.

En los días que siguieron tuve mucha depresión y me volvieron a echar del empleo. Una noche intenté colgar mis objetos de vidrio en la pared, pero me parecieron ridículos. Además fui perdiendo la luz; apenas veía el dorso de mi mano cuando la pasaba por delante de los ojos.

r e f l e x i o n e s d e s d e e l l a b e r i n t o y u n a a u t o - i m p u e s t a s o l e d a d

2010-09-15T12:19:00.002-05:00

A ver, mucho ruido y pocas nueces gente. Hoy es el famoso bicentenario y dios y el mundo saben lo apáticos que estamos en celebrarlo puesto que según la perspectiva histórica los motivos para hacer fiesta deben minimizarse frente a la realidad. ¿Y cuál es esa realidad? Pobreza e inseguridad son las dos palabras que inmediatamente aparecen. Pero ¿acaso esa es nuestra única realidad presente? Al polarizar al país de esa forma se deja mucho por fuera.

Para los que hemos tenido la oportunidad de vivir fuera de México esa realidad toma otros matices. Por lo general los que podemos salirnos del país lo hacemos al primer mundo y si de ahí parten nuestras comparaciones e insatisfacción estamos cometiendo un error demasiado evidente. Sin embargo, reafirmando ese concepto de realidad actual, nuestro contexto debe enfocarse a reflejarnos dentro de nuestro marco histórico el cual está en Latinoamérica. He tenido la suerte de vivir en varios países de Centro y Sur América, donde la pobreza e inseguridad rebasan por mucho a la nuestra, al igual que la falta de educación y cultura. Es curioso ver cómo estos países voltean a ver a México como un modelo, tal vez esto sea porque somos el patio de recreo de los Estados Unidos y por toda nuestra tropicalización con lo gringo. Si creemos tener problemas con nuestra identidad nacional, créanme que estamos mucho mejor parados en ese tema que algunos de nuestros vecinos continentales, sólo que a los mexicanos nos gusta tirarnos al suelo a ver si alguien se toma la molestia en levantarnos.

Abogo, en la medida de la posible y sin ingenuidad, porque intentemos dejar esa pesadez que me parece más pose que convicción. En este país no hay guerra, la gente no muere de hambre en la calles, somos libres de profesar nuestras creencias y traumas históricos. Sí, hay matanzas, desigualdad, narcotráfico, corrupción, etc. Pero ¿qué lugar del mundo está libre de esto? Se trata de poner en la balanza nuestro estado de derecho, al final de cuentas creo que no salimos tan mal librados.

No se trata de gritar viva México a lo pendejo. No se trata tampoco de gritarle al mundo que seguimos siendo la Malinche violada. Ni de pensar que con sólo quejarnos las cosas van a cambiar. Tenemos un país privilegiado en muchos aspectos, menciono sólo dos: nuestra cultura, tan intrincada y profunda; y nuestro territorio natural, rico y diverso. Al final de cuentas creo que la mayoría de los mexicanos, con o sin quejas, tomarán sus tragos de tequila y girtarán -¡Viva México!-, en un desconocimiento integral de en dónde estamos frente al mundo y frente a nosotros mismos, en un descontento generalizado pero en el fondo con muchas ganas de gritar, sin importar si es por orgullo o para echarle en cara al mundo y a nosotros mismos la gran farsa que es la vida, y en este punto habremos roto fronteras. Somos un país joven todavía, pero adolescente ya no, habrá que ponernos a la altura de las circunstancias.

l a b ú s q u e d a d e l a d i g n i d a d

2010-08-28T23:17:00.002-05:00

Por Clarice Lispector.

La señora de Jorge B. Xavier simplemente no sabía decir cómo había entrado. Por la puerta principal no fue. La parecía que vagamente soñadora había entrado por una especie de estrecha abertura en medio de los escombros de la construcción, como si hubiera entrado de soslayo por un agujero hecho sólo para ella. El hecho es que cuando se dio cuenta, ya estaba adentro.
Y cuando se dio cuenta, advirtió que estaba muy, muy adentro. Caminaba interminablemente por los subterráneos del Maracaná, o por lo menos le habían parecido cavernas estrechas que daban a salas cerradas y, cuando se abrían las salas, sólo había una ventana que daba al estadio. Éste, a aquella hora tórridamente desierto, reverberaba al extremo sol de un calor inusitado en aquel día de pleno invierno.
Entonces, la señora siguió por un corredor sombrío. Éste la llevó igualmente a otro más sombrío. Le pareció que el techo de los subterráneos era bajo.
Y hete aquí que este corredor la llevó a otro que la llevó a su vez a otro.
Dobló el corredor desierto. Y entonces cayó en otra esquina. Que la llevó a otro corredor que desembocó en otra esquina.
Entonces continuó automáticamente entrando en corredores que simplemente daba a otros corredores. ¿Dónde estaría la sala de la sesión inaugural? Pues junto a esa encontraría a las personas con quienes había concertado la cita. La conferencia quizás ya había comenzado. Iba a perderla, justamente ella que es esforzaba por no perder nada cultural porque así se mantenía joven por dentro, ya que por fuera nadie adivinaba que tenía casi setenta años, todos le daban unos cincuenta y siete.
Pero ahora, perdida en los meandros internos y oscuros de Maracaná, ya arrastraba los pies pesados de vieja.
Fue entonces cuando súbitamente encontró en un corredor a un hombre surgido de la nada y le preguntó por la conferencia que el hombre dijo ignorar. Pero ese hombre pidió información a un segundo hombre que también surgió repentinamente al doblar el corredor.
Entonces este segundo hombre informó que había visto de cerca de los asientos de la derecha, en pleno estadio abierto, a “dos damas y un caballero, una de rojo”. La señora Xavier dudaba que esas personas fueran del grupo con el que ella debía encontrarse antes de la conferencia y, en realidad, ya había olvidado el motivo por el cual caminaba sin jamás parar. De cualquier modo siguió al hombre rumbo al estadio, donde se detuvo ofuscada en el espacio hueco de luz clara y mudez abierta, el estadio desnudo desventrado, sin balón ni fútbol. Además, sin gente. Había una multitud que existía por el vació de su ausencia absoluta.
¿Las dos damas y el caballero ya habían desaparecido por algún corredor?
Entonces, el hombre dijo con un desafío exagerado:
—Pues voy a buscarlas para usted y encontraré a esas personas de cualquier manera, no pueden haber desaparecido en el aire.
Y, en efecto, ambos las habían visto de muy lejos. Pero un segundo después volvieron a desaparecer. Parecía un juego infantil donde carcajadas amordazadas reían de la señora de Jorge B. Xavier.
Entonces entró con el hombre por dos corredores. Hasta que el hombre también desapareció en una esquina.
La señora ya había desistido de la conferencia que en el fondo poco le importaba. Lo que quería era salir de aquella maraña de caminos sin fin. ¿No habría puerta de salida? Entonces sintió como si estuviera dentro de un ascensor descompuesto entre un piso y otro. ¿No habría puerta de salida?
Fue entonces cuando se acordó de las palabras informativas de la amiga, por teléfono: “Queda más o menos cerca del estadio de Maracaná”. Frente a ese recuerdo comprendió su error de persona tonta y distraída que sólo escucha las cosas por la mitad, y la otra queda sumergida. La señora Xavier es muy distraída. Entonces, pues, no era en el Maracaná el encuentro, era cerca de allí. Sin embargo, su pequeño destino había querido que se perdiera en el laberinto.
Sí, entonces la lucha recomenzó peor todavía: quería salir por fuerza de allí y no sabía cómo ni por dónde.
Y de nuevo apareció en el corredor ese hombre que buscaba a las personas y otra vez le aseguró que las encontraría porque no podían haber desaparecido en el aire. Él dijo:
— ¡Las personas no pueden desaparecer en el aire!
La señora informó:
—No hay necesidad de que se incomode buscando, ¿sabe? Muchas gracias de todos modos. Porque el lugar donde debo encontrar a esa gente no es en Maracaná.
El hombre dejó de caminar inmediatamente y la miró, perplejo:
—Entonces, ¿qué está usted haciendo por aquí?
Ella quiso explicar que su vida era así mismo, pero ni siquiera sabía qué quería decir con “así mismo”, ni con “su vida”, de modo que nada respondió. El hombre insistió en la pregunta, entre desconfiado y cauteloso: ¿qué estaba haciendo allí? Nada, respondió sólo con el pensamiento la mujer, ya a punto de caer de cansancio. Pero no le respondió, le dejó creer que estaba loca —y quizá lo estuviera—, pues ¿no sentía aquella cosa que ella llamaba “aquello” por vergüenza? Aunque también tenía la llamada salud mental tan buena que sólo podía compararla con su salud física, pues arrastraba sus pies de muchos años en el laberinto. Su vía crucis. Estaba vestida de lana muy gruesa y se sofocaba sudaba en el inesperado calor de un auge de verano, esa día de verano que era una deformidad del invierno. Le dolían las piernas, le dolían con el peso de la vieja cruz. Ya estaba resignada de algún modo a no salir nunca del Maracaná y a morir allí con el corazón exangüe.
Entonces, como siempre, después de desistir de las cosas deseadas, éstas ocurrían. Lo que se le ocurrió de repente fue una idea: “Soy una vieja loca”. ¿Por qué en vez de continuar preguntando por las personas que no estaban allí, no buscaba a los hombres y les preguntaba cómo salir de los corredores? Porque lo que quería era sólo salir y no encontrarse con nadie.
Encontró finalmente al hombre, al doblar una esquina. Y le habló con la voz un poco trémula y ronca por el cansancio y el miedo de la esperanza fuera vana. El hombre, desconfiado, estuvo de acuerdo rápidamente con que ella se fuera a casa y le dijo, con cuidado:
—Parece que usted no está muy bien de la cabeza, quizá sea este calor raro.
Dicho esto, le hombre simplemente entró con ella en el primer corredor y en la esquina aparecieron dos amplios portones abiertos. ¿Sólo eso? ¿Así de fácil?
Tan fácil.
Entonces la señora pensó que sólo para ella se había vuelto imposible hallar la salida. La señora Xavier estaba un poco asustada y al mismo tiempo, acostumbrada. En cierto sentido, cada uno tenía su propio camino que recorrer interminablemente, formando esto parte del destino, en el que ella no sabía si creía o no.
Pasó un taxi. Lo mandó detenerse y dijo, controlando la voz que estaba cada vez más vieja y cansada:
—Joven, no sé bien la dirección, la olvidé. Pero sé que la casa queda en una calle (sólo recuerdo que se llama Guzmán) y que hace esquina con una calle que si no me equivoco se llama Coronel no sé qué.
El chofer fue paciente como con una niña:
—Pues entonces no se ponga nerviosa, vamos a buscar una calle que tenga un Guzmán a la mitad y Coronel al final —dijo, volviéndose hacia atrás con una sonrisa y guiñándole un ojo de complicidad que parecía indecente. Partieron con una vacuidad que le estremeció las entrañas.
Entonces, súbitamente, reconoció a las personas que buscaba y que se encontraban en la acera de enfrente, junto a una casa grande. Era como si la finalidad fuese llegar y no escuchar la conferencia que a esa hora estaba totalmente olvidada, pues la señora Xavier había olvidado su objetivo. Y no sabía por qué motivo había caminado tanto. Estaba cansada más allá de sus fuerzas y quiso irse, la conferencia era una pesadilla. Entonces le pidió a una señora importante y vagamente conocida que tenía auto con chofer que la llevara a su casa porque no se sentía bien con aquel calor tan raro. El chofer llegaría dentro de una hora. Entonces se sentó en una silla que había en el corredor, se sentó muy derecha con su cinturón apretado, lejos de la cultura que se desarrollaba enfrente, en la sala cerrada. De la cual no salía sonido alguno. Poco le importaba la cultura. Allí estaba, en los laberintos de sesenta segundos y de sesenta minutos que la conducirían a una hora.
Entonces la señora importante vino y le dijo: que el auto estaba en la puerta, pero que le informaba de que, como el chofer había avisado que iba a tardar mucho, en vista de que la señora no sentía bien, paró al primer taxi que vio. ¿Por qué ella no había tenido la idea de llamar a un taxi, en lugar de estar dispuesta a someterse a los meandros del tiempo de espera? Entonces, la señora de Jorge B. Xavier se lo agradeció con extremada gentileza. Ella siempre era muy delicada y educada. Ya en el taxi, dijo:
—A Leblon, si me hace favor.
Tenía el cerebro vació, le parecía que su cabeza estaba en ayunas.
Al poco rato notó que andaban y andaban pero que otra vez terminaban por dar a la misma plaza. ¿Por qué no se salían de allí? ¿Otra vez no había camino de salida? El taxista acabó confesando que no conocía la zona Sur, que sólo trabajaba en la zona Norte. Y ella no sabía cómo enseñarle el camino. Cada vez le pesaba más la cruz de los años y la nueva falta de salida sólo renovaba la magia negra de los corredores del Maracaná. ¡No había modo de librarse de esa plaza! Entonces el chofer le dijo que tomara otro taxi, y hasta llegó a hacerle una señal a otro que pasó a su lado. Ella se lo agradeció comedidamente, era ceremoniosa con la gente, aun con los conocidos. Además era muy gentil. En el nuevo taxi, dijo tímidamente:
—Si no le incomoda, vamos a Leblon.
Y simplemente salieron en seguida de la plaza y entraron en nuevas calles.
Fue al abrir con la llave la puerta del departamento cuando tuvo el deseo, ganas, mentalmente y con la imaginación, de sollozar en voz alta. Pero no era persona de sollozar ni de protestar. De paso avisó a la empleada de que no iba a atender el teléfono. Fue directamente a su habitación, se quitó toda la ropa, tragó una pastilla sin agua y espero que diera resultado.
Mientras tanto, fumaba. Se acordó de que era el mes de agosto y decían que agosto daba mala suerte. Pero septiembre llegaría un día como puerta de salida. Y septiembre era por algún motivo el mes de mayo: un mes más leve y más transparente. Pensando brevemente en eso, la somnolencia finalmente llegó y se durmió.
Cuando despertó, horas después, vio que caía una lluvia fina y helada, hacía un frío que cortaba como un cuchillo. Desnuda en la cama se congelaba. Le pareció muy curiosa la idea de una vieja desnuda. Se acordó de que había planeado la compra de una bufanda de lana. Miró el reloj: todavía podía encontrar el comercio abierto. Tomó un taxi y dijo:
—A Ipanema, si me hace el favor.
El hombre le dijo:
— ¿Cómo? ¿Al Jardín Botánico?
—A Ipanema, por favor— repitió ella, bastante sorprendida. Era el absurdo del desacuerdo total: ¿qué había en común entre las palabras Ipanema y Jardín Botánico? Pero otra vez pensó vagamente que “su vida era sí, de esa manera”.
Hizo la compra rápidamente y se vio en la calle oscura sin tener nada que hacer, pues el señor Jorge B. Xavier había viajado a São Paulo el día anterior y sólo volvería al día siguiente.
Entonces, otra vez en la casa, entre tomar una nueva píldora para dormir o hacer alguna otra cosa, optó por la segunda hipótesis, pues se acordó de que ahora podría volver a buscar la letra de cambio perdida. Lo poco que entendía era que aquel papel representaba dinero. Hacía dos días que la buscaba minuciosamente por toda la casa, y hasta por la cocina, pero en vano. Ahora se le ocurrió: ¿y por qué no debajo de la cama? Quizás. Entonces se arrodilló en el suelo. Pero después se cansó de estar sólo apoyada en las rodillas y se apoyó también con las manos.
Entonces advirtió que estaba en cuatro patas.
Permaneció un tiempo así, quizá meditando, quizá no. Quien sabe, es posible que la señora Xavier estuviera cansada de ser un ente humano. Era una perra de cuatro patas. Sin ninguna nobleza. Perdida la altivez última. En cuatro patas, un poco pensativa, tal vez. Pero debajo de la cama sólo había polvo.
Se levantó con bastante esfuerzo, con las articulaciones desencajadas y vio que no tenía más remedio que considerar con realismo —y era un esfuerzo penoso ver la realidad—, considerar con realismo que la letra estaba perdida y que seguir buscándola sería nunca salir del Maracaná.
Y como siempre, cuando había desistido de buscar, al abrir un cajoncito de pañuelos para sacar uno, encontró la letra de cambio.
Entonces, cansada por el esfuerzo de haber estado a cuatro patas, se sentó en la cama y comenzó sin más ni más a llorar ligeramente. Aquel llanto parecía más una letanía árabe. Hacía treinta años que no lloraba, pero ahora estaba muy cansada. Si es que aquello era llanto. No lo era. Era otra cosa. Finalmente se sonó la nariz. Entonces pensó lo siguiente: que ella forzaría al “destino” y que tendría un destino mayor. Con la fuerza de la voluntad se consigue todo, pensó sin la menor convicción. Y eso de estar sujeta a un destino le ocurría porque ya había empezado a pensar sin querer en “aquello”.
Pero sucedió entonces que la mujer también pensó lo siguiente: era demasiado tarde para tener un destino. Pensó que bien podría hacer cualquier tipo de permuta con otro ser. Entonces se dio cuenta de que no había con quien permutar: que fuese quien fuese, ella era ella y no podía transformarse en otra única. Cada uno era único. La señora de Jorge B. Xavier también lo era.
Pero todo lo que le ocurría era todavía preferible a sentir “aquello”. Y “aquello” vino con sus largos corredores sin salida. “Aquello”, ahora sin ningún pudor, era el hambre dolorosa de sus entrañas, la necesidad de ser poseía por el inalcanzable ídolo de la televisión. No se perdía un solo programa suyo. Entonces, ya que no podría evitar pensar en él, la cosa era entregarse y recordar el rostro aniñado de Roberto Carlos, mi amor.
Fue a lavarse las manos sucias de polvo y se miró en el espejo de lavabo. Entonces, la señora Xavier pensó: “Si lo deseo mucho, pero mucho, él será mío por lo menos una noche”. Creía vagamente en la fuerza de la voluntad. De nuevo se enmarañó, en el deseo sufrido y estrangulado.
Pero ¿quién sabe? Si desistiera de Roberto Carlos, entonces las cosas entre él y ella ocurrirían. La señora Xavier meditó un poco sobre el asunto. Entonces, astutamente, fingió que desistía de Roberto Carlos. Pero bien sabía que el abandono mágico sólo daba resultado positivo cuando era real, y no sólo un truco de conseguir algo. La realidad exigía mucho de ella. Se examinó en el espejo para ver si el rostro se volvía bestial bajo la influencia de sus sentimientos. Pero era un rostro quieto que ya hacía mucho tiempo había dejo de representar lo que sentía. Además, su rostro nunca había expresado más que una buena educación. Y ahora era solo la máscara de una mujer de setenta años. Entonces, su cara levemente maquillada le pareció la de un payaso. No mejoró.
Por fuera —vio en el espejo— ella era una cosa seca como un higo seco. Pero por dentro no estaba seca. Todo lo contrario. Parecía, por dentro, una encía húmeda, blanda como una encía desdentada.
Entonces procuró un pensamiento que la espiritualizara o que la secara de una vez. Pero nunca había sido espiritual. Y a causa de Roberto Carlos ella estaba envuelta en las tinieblas de la materia, donde era profundamente anónima.
De pie en el baño era tan anónima como una gallina.
En una fracción de fugitivo segundo casi inconsciente vislumbró que todas las personas son anónimas. Porque nadie es el otro y el otro no conoce al otro. Entonces, entonces cada uno es anónimo. Y ahora estaba enredada en aquel pozo hondo y mortal, en la revolución del cuerpo. Cuerpo cuyo fondo no se veía y que era la oscuridad de las tinieblas malignas de sus instintos vivos como lagartos y ratones. Y todo fuera de época, fruto fuera de estación. ¿Por qué las otras viejas no le habían avisado de que a fin de cuentas eso podía pasar? En los hombres viejos bien que había visto miradas lúbricas. Pero en las viejas no. Fuera de estación. Y ella vivía como si también fuese alguien, ella no era nadie.
La señora Jorge B. Xavier era nadie.
Entonces quiso tener sentimientos hermosos y románticos en relación con la delicadeza del rostro de Roberto Carlos. Pero no lo conseguía: esa delicadeza apenas la llevaba a un corredor oscuro de sensualidad. Y la perdición era la lasciva. Era un hambre baja: quería comerse la boca de Roberto Carlos. No era romántica sino grosera en materia de amor. Allí en el baño, frente al espejo del lavabo.
Con su edad indeleblemente manchada.
Si al menos tuviera un pensamiento sublime que le sirviera de lema y ennobleciera su existencia.
Entonces comenzó a deshacer el moño de los cabellos y a pintarlos lentamente. Necesitaba un nuevo tinte, ya se veían las raíces blancas. Entonces la señora pensó lo siguiente: “En mi vida nunca hubo un clímax como en las historias que se leen”. El clímax era Roberto Carlos. Pensativa, concluyó que moriría secretamente, como secretamente había vivido. Pero también sabía que toda muerte es secreta.
Desde el fondo de su futura muerte imaginó ver en el espejo la codiciada figura de Roberto Carlos, con aquellos suaves cabellos ensortijados que él tenía. Allí estaba, persa del deseo fuera de estación, como un día de verano en pleno invierno. Persa de la maraña de corredores del Maracaná. Persa del secreto mortal de las viejas. Sólo que ella no estaba habituada a tener setenta años, le faltaba práctica, no tenía la menor experiencia.
Entonces dice, alto y sin testigos:
—Robertito Carlitos.
Y agregó: “Mi amor”. Oyó su voz con extrañeza, como si estuviera haciendo por primera vez, sin ningún pudor o sentimiento de culpa, una confesión que no debería de ser vergonzosa. La señora pensó que Robertito era capaz de no aceptar su amor porque, era consciente, su amor era ridículo y sentimental, molestamente voluptuoso y goloso. Y Roberto Carlos parecía tan casto, tan asexuado.
Sus labios levemente pintados ¿serían todavía besables? ¿O acaso era repugnante besar la boca de una vieja? Examinó bien de cerca e inexpresivamente sus propios labios. Y todavía inexpresivamente cantó en voz baja el estribillo de la canción más famosa de Roberto Carlos: “Quiero que usted me caliente este invierno y que todo lo demás se vaya al infierno”.
Fue entonces cuando la señora de Jorge B. Xavier se dobló bruscamente sobre el lavabo como si fuera a vomitar las vísceras e interrumpió su vida con una mudez hecha pedazos: ¡tiene! ¡que! ¡haber! ¡una! ¡puerta! ¡de saliiiiiiiiiida!

a p l i c a

2010-07-29T23:11:00.002-05:00

Un parche en la espalda baja documentado casi en secreto, me convierto en una especie de Leonardo di Caprio estúpido, tapatío frente a una cámara, tímido y forzado. La tranquilidad en un papel con letras, números y signos impresos, ahí está el hechizo que me hará dormir ahora en paz. Sello y firma confirman solamente lo que no es una sorpresa. Cuando estamos preparados, cuando no es una sorpresa, lo único que pasa es que la realidad se acomoda de una forma nueva sutilmente en el cerebro, en solitario, en automático, reflejo instintivo. El mundo para todos los demás no varía en absoluto o varía de acuerdo a sus propios principios. Miro hacia adelante, el tiempo es un acordeón que juega a estirarse y comprimirse. Lo dije ya, no tengo miedo, no tengo porqué tenerlo, esto no tiene nada que ver con la valentía. Una vuelta de tuerca, es todo. Una recompensa ganada, la información efectivamente es poder. Los niveles todavía arriba, las próximas observaciones en camino, los nuevos planes y la falta de lógica como algo normal. La única certeza que todos tenemos en la vida toma un matiz más claro, más real. Me asombra el hecho de que piense en planes de todo tipo, regidos al corto, medio y largo plazo; ahora tengo que tener todo tipo de planes ya que no se sabe en qué momento se resbalará en la tina para morir desnucado. Aquí es cuando lo positivo se convierte en positivo de verdad. Ahora paso a otro conjunto donde supuestamente estamos millones de personas, mi soledad confundida se replega en el piso del closet de las estadísticas. Voy a ser transparente, hasta donde pueda. Voy a aparentar que aprendí a perdonar, hasta donde pueda. Mis rezos a Tláloc de nuevo van rumbo a las nubes y el mar, a ver si me concede ver directo a los ojos de la gente que con seguridad estará a mi alrededor sin escupirles en la cara.

n o a p l i c a

2010-07-17T23:54:00.007-05:00

De nuevo todo lo cotidiano regresa a mi lado, a ensimismar al tiempo sobre el tiempo, esto debe ser lo mismo que sólo leer la misma parábola cada verano, gastarse la vida en letras ya desabridas, rodearse de gente que se deshace en aire y se esfuma en presencias que no conducen a nada; antes una nada bastaba para creer en algo y ahora que el velo flotó lento hasta quedar tirado no hay saciedad en lo que se interrelaciona entre mi persona y ustedes. Queda así expuesta parte de mi fragilidad entre hojas de palma y nadie lo nota, ustedes que me creen fuerte, que me piensan como fortaleza, proyectando dureza entre una especie de luz automática y dando direcciones bien encausadas. Me siento un mago hacedor de impresionantes trucos que en realidad son farsas puras. Me siento ese mago con el spot de luz encima sobre un escenario carente de toda limpieza sudando por entretener a las butacas o a las cucarachas que me observan de reojo con sus muecas de burla.

Tengo otro parteaguas haciendo el intento de estacionarse aquí, precisamente aquí, biseccionando otra vez a mi existencia con una imposición que nunca pude controlar. ¿Dónde están los filósofos que me llevarán a pensar que estoy haciendo lo correcto, los filósofos de la tranquilidad robada, esos pensadores que siendo más hábiles que éste pellejo humano logran confundirme al grado de dejarme en medio de una paz explosiva? Yo, como siempre y ante cualquier situación, abuso. Abuso hasta rendir mis fuerzas, sin tregua. En primer lugar de mí, y de todo aquel infeliz despistado que me tome como faro al pie del acantilado. ¿Qué no es notoria mi falta de buenas intenciones? ¿No resaltan mis atropellos varios kilómetros más allá del epicentro de las heridas que abro como latas oxidadas llenas de comida descompuesta? Con renovada inquietud de furia domada pregunto sin cansarme, ¿dónde están los verdaderos faros de esas islas accidentadas frente a las cuales nunca he podido encallar? ¿Qué no ven mi ceguera, mi auténtico cansancio, mi sarna regada por el piso en forma de escamas que brotan de esa piel que me sobra? No me digan ahora que en el fondo de mis ojos no se advierte el peligro de seguir respirando otro día. Me indigna su poca capacidad de observación en contraposición a la forma en que ufanos presumen ser las personas más agudas para observar hasta los mínimos detalles, los que según ustedes nadie ve.

Las leyes más exactas, las normas más revisadas, los estatutos bien aceptados, las teorías demostradas; ya nada aplica. Ni siquiera puedo decir de qué color es este espacio sin espacio donde me he colocado, no puedo explicar esta falta de aire, este simulacro de apoyo sobre la pendiente tan pronunciada. Me aventé por la resbaladilla sin saber que dios o el diablo la habían untado de aceite con esmero, un aceite que al incrementarse la velocidad del descenso se calienta por la fricción de mi cuerpo sobre la superficie de la resbaladilla, y sigo cayendo, aumentando la velocidad segundo a segundo, soportando las quemaduras, oliendo mi piel chamuscada.

Ustedes sigan nomás como si nada. Mi acto no es de circo. ¿De qué me sirve explicarles las cosas si es un hecho que no estamos en el mismo canal? Por fin la soledad, la soledad real sin ficciones impuestas, la soledad majestuosa, emperatriz universal de mi felicidad. Por fin estoy del otro lado y no tengo miedo. El tiempo se comprime o se desdobla, no puedo entenderlo, mucho menos explicarlo. La pirámide se desmorona sobre la esfinge violada. Por favor no me hagan caso. Tal vez lo único que queda en claro es que ya no podremos entendernos, ahora mi persona pertenece al conjunto que ustedes no pertenecen. Y en este conjunto sólo estoy yo.

o b a m a m o n a m o u r

2010-06-09T18:50:00.002-05:00

Obama y el joven siglo.
por Carlos Fuentes.

PRIMERA PARTE.

El presidente Barack Obama es atacado desde muchos rincones. Es un "socialista" que quiere extender un poder sofocante del gobierno. Es un "reaccionario" que limita al poder público y favorece a la empresa privada. Es un político "pasivo" al que le haría falta el activismo de Clinton. Es un político "frío" al que le faltaría, en cambio, la demagogia populachera de Bush.

En realidad, Obama es un nuevo político para un tiempo nuevo. Esta sencilla verdad es difícil de aceptar en un país, los Estados Unidos, acostumbrados a la vieja política de tiempos pasados.

Un poco de historia.

A principios del siglo veinte, dos presidentes, Teodoro Roosevelt y Woodrow Wilson, ejercieron una política intervencionista limitada al Caribe y a México. En Europa, tres primos (el Kaiser Guillermo II, el Zar Nicolás II y el rey Jorge V), nietos de la reina Victoria, se pelearon por razones diversas. Alemania e Inglaterra (así como Francia) tenían colonias de ultramar. Rusia tenía un vasto territorio. El imperio austrohúngaro dominaba los Balcanes y la Europa central. El imperio otomano se extendía de los Balcanes a Mesopotamia. ¿Cómo se repartiría, a favor de quién, el poder en Europa, Asia y Africa? ¿Qué derechos tendrían los países sometidos a uno o varios de estos centros imperiales?

Bastaría una chispa --Sarajevo y el asesinato del archiduque Francisco Fernando-- para incendiar a Europa en una guerra inútil, en la cual perecieron veintidós millones de seres y otros tantos resultaron heridos, sólo para satisfacer las rivalidades entre un pequeño grupo de familias...

La novedad de la guerra es que en 1917 los Estados Unidos, por primera vez en su historia, entraron a combatir en un conflicto europeo. El pretexto fue el hundimiento del vapor Lusitania por torpederos alemanes (y, acaso, la relación del Kaiser con México y el telegrama Zimmermann ofreciendo la devolución a México de Texas, Nuevo México y Arizona). Wilson ejerció, al terminar la guerra, una "diplomacia samaritana", como la llama Daniel Boorstin, que culminó en el Tratado de Versalles (1919) que desmembró a los imperios turco y austriaco, expulsó a Alemania de sus colonias e impuso al Reich condiciones humillantes: pérdida de territorio, onerosas reparaciones bélicas, prohibición de rearmarse.

Del resentimiento nacional contra Versalles surgió el nacional-socialismo de Hitler. El rearme de Alemania y las políticas antisemitas y antieslavas del Führer, condujeron a la Segunda Guerra Mundial, esta sí justificada pues se trataba de detener un expansionismo totalitario de barbarie incomparable. Los Estados Unidos entraron al conflicto después del ataque japonés a Pearl Harbor en 1941 y el presidente Franklin Roosevelt culminó una política que, en su dimensión latinoamericana, había renunciado al intervencionismo anterior a favor de una política de "buena vecindad" que lo mismo se llevaba con el gobierno revolucionario de Lázaro Cárdenas en México que con el Frente Popular de Izquierda en Chile que con el corporativismo brasileño de Getulio Vargas. ¿Y los dictadores tropicales?

-Somoza es un hijo de puta --dijo Roosevelt-- pero es nuestro hijo de puta.

La política de buena vecindad fue continuada por el sucesor de Roosevelt, Harry S. Truman, en la post-guerra atómica, y fue brutalmente interrumpida por su sucesor, Dwight Eisenhower, derrocando al presidente democráticamente electo de Guatemala, Jacobo Arbenz, en nombre de "una gloriosa victoria" para la democracia, dijo el canciller Foster Dulles.

La era Roosevelt-Truman concluyó, encerrada en el refrigerador de la Guerra Fría. Las dictaduras antiguas del Caribe y Centroamérica fueron protegidas. Las nuevas dictaduras (Pinochet, Videla) fueron apoyadas. Les bastaba declararse "anti-comunista" para ganar el favor de Washington y la impunidad criminal. La revolución cubana había subrayado esta política: el comunismo a las puertas de los Estados Unidos. Cayó el gobierno de Goulart en Brasil sospechoso de filo-comunismo. Uruguay, Paraguay, Chile, Argentina sucumbieron a regímenes de tortura, asesinato y desaparición de personas.

Carter buscó un cambio. Clinton lo confirmó: la Guerra Fría había terminado. Pero los Estados Unidos, país maniqueo, necesitaba un enemigo. Hay que saber quién es el malo para ser, nosotros, el bueno. El fin de la Guerra Fría privó a Washington del contendiente soviético. ¿Dónde estaría ahora el indispensable enemigo?

Los ataques del 11 de Septiembre de 2001 dieron la respuesta. Los Estados Unidos se arrogaron el derecho al ataque preventivo. En ausencia de pruebas en contra de Irak, la falacia del "ataque preventivo" quedó comprobada. Saddam no tenía armas de destrucción masiva. Bush y Blair engañaron al mundo. Como no había armas, se alegó que Saddam conspiraba con terroristas. Como Sadam era, en realidad, enemigo de los terroristas, quedó claro que la invasión de Irak fue para beneficiar a las compañías asociadas al vicepresidente Dick Cheney, Bechtel-Halliburton.

No importaba y la Secretaria de Estado de Bush, Condoleezza Rice, lo dijo en todas sus letras:

--Los Estados Unidos actúan de acuerdo con sus propios intereses nacionales, no los de una ilusoria comunidad internacional.

Abu-Graib, Guantánamo: la tortura, la detención ilegal, pero también la restricción a los derechos de los ciudadanos norteamericanos. "Tómenlo o déjenlo" dijo Bush de su política, "con nosotros o contra nosotros. No tiene importancia".

Estas son las políticas que anteceden al Presidente Obama. ¿Qué ofrece éste en su lugar?

SEGUNDA PARTE.

En su mensaje del 27 de mayo acerca de la Seguridad Nacional de los Estados Unidos, Barack Obama rechazó las políticas de ataque preventivo, tortura y violación de derechos, de su antecesor George W. Bush, a las que me referí en el artículo anterior a éste.

Obama, en cambio, desplaza --sutilmente, con cautela-- el papel global de los Estados Unidos. Indica que la nación norteamericana no puede, por sí sola, cargar con los problemas del nuevo siglo. "Nuestros adversarios", añade, "quisieran una América de poderes disminuidos por causa de la sobre-extensión".

Explícitamente, el jefe de Estado norteamericano incluye como co-partícipes del orden mundial a China, la India, Brasil y Rusia. "Estamos comprometidos con la ampliación del círculo de protagonistas responsables", añade en un vuelco a las realidades geopolíticas del siglo XXI que, de ninguna manera, le resta liderazgo a los Estados Unidos, sino que comparte responsabilidades y reconoce nuevas fuerzas. Hasta hace muy poco, Brasil, China y la India eran relegados al "tercer mundo". Ya no. Obama les da el sitio que merecen en el primer mundo.

Pero los Estados Unidos, para mantener su poder, habrían de hacerse cargo de la economía nacional, de la educación, de la energía, de la ciencia, y del cambio climático. La seguridad del país depende de ello y no se la da la defensa armada y mucho menos la ofensa militar, aunque Obama, si no menciona el uso de la fuerza preventiva, tampoco lo excluye. Simplemente, al contrario de Bush, le da prioridad a las opciones diplomáticas. "El uso de la fuerza es a veces necesario" indica Obama. "Pero antes debemos agotar las opciones pre-bélicas, pesar con cuidado los costos y los riesgos de la falta de acción".

Se puede alegar que la presencia norteamericana en Afganistán contradice estos propósitos, aunque la salida de territorio afgano de los Estados Unidos está prevista para el año entrante. Vaya dilema. El Gobierno débil y corrupto de Karzai es un peso de plomo. La realidad es que Afganistán le pertenece, no al Gobierno de Kabul, sino a los pastunes, los hazaras y otras confederaciones tribales, así como a la insurrección talibán asociada a los terroristas de Al-Qaeda. ¿Se puede romper esta asociación? ¿Se puede negociar con un talibán sin Al-Qaeda? ¿Se puede llegar a un acuerdo con las tribus? ¿Las tribus pueden más que el talibán?

Como en México hacia 1915 --con todas las diferencias-- Afganistán ofrece caminos difíciles y contradictorios que ponen a prueba la capacidad diplomática y militar del Gobierno de Obama. No paso por alto este hecho, y traigo a cuenta una reciente conversación con un militar británico: --Los ingleses nos hacemos amigos de la población. Los americanos ocupan al país y piensan en términos de alta estrategia, no de relación personal.

Si esto es cierto, entonces asume aún más importancia el hecho de incluir a Brasil, China, la India y Rusia en la gestión global de la diplomacia. O sea, ¿qué pueden hacer los países mencionados para aliviar el peso militar de los Estados Unidos en Afganistán, disminuir la amenaza de Irán y proteger a la sociedad civil iraní, neutralizar a los terroristas en Pakistán y encaminar al Gobierno de Islamabad a un régimen transparente de libertades sin malas compañías?

Obama le ofrece a Rusia "una relación estable, sustantiva y multidimensional". A China le pide desempeñar "un liderazgo responsable". No lo dice del todo, no lo puede decir, porque los Estados Unidos, acostumbrados a ser el número uno, con dificultad aceptan que ahora son sólo el país más fuerte de una nueva constelación de poder.

Me asombra, por lo demás, que los extremistas de la derecha norteamericana, descubran tan tarde al verdadero Barack Obama. Nada de lo que está haciendo el presidente es distinto de lo que ofreció al tomar el poder.

·Mantener el crédito para el crecimiento, pero someter a la Ley a la banca, disminuyendo ganancias excesivas.
·Democratizar las finanzas y canalizar más recursos a otros sectores de la economía.
·Poner al día los sistemas anticuados de relación financiera.
·Extender el tiempo de la educación preparatoria.
·Educar más a la fuerza de trabajo para competir mejor con China, Brasil, la India y Corea.
·Emplear mejor y más extensamente los recursos energéticos del país.
·Eliminar la distancia salarial entre hombres y mujeres.
·Mejor empleo, mejores salarios, mejor distribución de la riqueza.
·Reforma del sistema de salud pública.
·Cerrar la distancia entre el status quo y las necesidades del futuro.

Agrega Obama que sus críticos dicen que el país no puede digerir tanto en tan poco tiempo, y sus críticos opuestos dicen que ha hecho demasiado en poco tiempo.

Obama, el presidente tranquilo, simplemente responde que nada en el proceso político impide tomar hoy las decisiones difíciles que, de todos modos, se harán presentes dentro de diez o veinte años.

Notablemente, ya ha logrado dos metas que no alcanzaron sus antecesores. Primero, la reforma a favor de un sistema nacional de salud pública. Segundo, la reforma de las finanzas y la disminución del poder excesivo de la banca.

No deja de ser llamativo que, a la luz de semejantes éxitos en menos de dos años de gobierno, se critique a Obama, no por lo que hizo, sino por lo que aún no ha hecho. La tranquilidad, la ausencia de retórica de balcón de Barack Obama anuncia las reformas que aún faltan para que los Estados Unidos de América pierdan las ilusiones del siglo veinte y entren con pie firme al siglo veintiuno.

m y o w n p r i v a t e a r i z o n a

2010-05-24T19:19:00.002-05:00

México tiene su propio 'Arizona'

Andrés Oppenheimer
24 mayo 2010

Uno de los argumentos más frecuentes de los defensores de la ley antiinmigrante de Arizona es que ese estado no está haciendo algo muy distinto de lo que México hace con los indocumentados centroamericanos, ni de lo que hacen los países latinoamericanos con sus propios inmigrantes ilegales. Es un argumento muy poderoso, y no del todo disparatado.

Desde un punto de vista estrictamente legal, es una afirmación engañosa, porque la nueva ley de Arizona podría promover la discriminación racial, mientras que la ley mexicana es mucho más protectora de los derechos de los inmigrantes. Pero en la vida real, México tolera el maltrato de los inmigrantes indocumentados centro y sudamericanos tanto o más de lo que lo ha hecho Arizona hasta ahora.

Empecemos por las leyes. Un reciente artículo del Washington Times, titulado "Las Leyes de México Contra los Ilegales son Más Severas que la de Arizona", afirmaba que "según la ley mexicana, la inmigración ilegal es un delito grave, penado hasta con dos años de cárcel. Los inmigrantes que son deportados e intentan volver a entrar al país pueden ser condenados a 10 años de cárcel".

El artículo citaba al congresista republicano de Texas, Ted Poe, afirmando que las críticas del Gobierno de México a la ley de Arizona son "hipócritas", porque las leyes inmigratorias de México son "aún más severas que las de Estados Unidos".

Durante su visita a Wa- shington la semana pasada, el Presidente mexicano, Felipe Calderón, le dijo a CNN que "eso solía ser cierto, pero ya no lo es". Calderón señaló que la ley inmigratoria de México fue enmendada en 2008, y que todos los duros castigos impuestos a los inmigrantes indocumentados fueron eliminados.

Según me explican funcionarios mexicanos, hay dos grandes diferencias entre la ley mexicana actual y la ley de Arizona:

Primero, ser un inmigrante indocumentado en México no es un delito grave, ni siquiera un delito menor, sino una falta administrativa. Esto significa que en México, a diferencia de lo que ocurre en Arizona, nadie puede ser encarcelado por violar las leyes inmigratorias.

Los que violan esas reglas tienen que pagar una multa, y sólo pueden ser deportados si son detenidos por funcionarios de inmigración.

En segundo lugar, la Policía mexicana no puede preguntar sobre el estatus inmigratorio de una persona, aun cuando esa persona haya sido detenida por otras razones. La Policía mexicana sólo debe notificar a las autoridades de inmigración cuando los inmigrantes declaran voluntariamente que, por ejemplo, están ilegalmente en el país en camino hacia Estados Unidos.

En comparación, la ley de Arizona exige que la Policía pida los papeles inmigratorios a las personas que detiene por cualquier otra razón válida, incluidas infracciones de tráfico.

Los defensores de la ley de Arizona afirman que ese estado es mucho más generoso con los indocumentados que México.

"En México, el Gobierno no les da vales de alimentos, ni servicios educativos, ni servicios médicos de emergencia a quienes no tienen documentos de inmigración", dice George W. Grayson, profesor de la Universidad William and Mary.

Los funcionarios mexicanos y muchos activistas de derechos humanos refutan esa afirmación, pero aceptan que los inmigrantes centroamericanos en México son habitualmente extorsionados por agentes de Policía vinculados con los traficantes de personas.

Un informe del 28 de abril de Amnistía Internacional dice que el maltrato a los inmigrantes centroamericanos en México se ha convertido en "una crisis de los derechos humanos".

Según el informe, los secuestros de inmigrantes para pedir rescate alcanzaron una cifra récord el año pasado, ya que casi 10 mil inmigrantes fueron secuestrados durante más de seis meses. Casi la mitad de las víctimas entrevistadas dijeron que había funcionarios públicos involucrados en sus secuestros.

Además, alrededor del 60 por ciento de mujeres y niñas inmigrantes sufren violencia sexual, agrega el informe.

"El problema de la ley de Arizona es que promueve el racismo", dice José Miguel Vivanco, director del departamento de las Américas del grupo Human Rights Watch. "En México no hay una legislación semejante, pero hay una situación de hecho en la que los inmigrantes son víctimas de toda clase de maltratos por parte de las Policías locales vinculadas con las mafias, y que operan con total impunidad".

Mi opinión: estoy de acuerdo. Arizona acaba de aprobar una ley lamentable que le abre las puertas a la discriminación racial, mientras que México ha aprobado una ley mucho mejor, pero en la práctica no hace gran cosa para erradicar los maltratos policiales a los indocumentados.

Los abusos de México contra los inmigrantes centroamericanos no deben ser excusa válida para justificar leyes como la de Arizona. Y los abusos de la ley de Arizona tampoco deben ser excusa para que México continúe tolerando los abusos de sus policías contra los indocumentados. Ambas cosas están mal, y deben ser denunciadas.

s a l m a n

2010-05-08T08:04:00.007-05:00

A toda idea nueva, Mahound, se le hacen dos preguntas. La primera, cuando aún es débil, ¿QUÉ CLASE DE IDEA ERES TÚ? ¿Eres de la clase que transige, pacta, se amolda a la sociedad, busca una buena posición y procura sobrevivir; o eres del tipo de recondenada y bestia noción atravesada, intratable y rígida que prefiere partirse antes que doblegarse al viento? ¿La clase de idea que casi indefectiblemente, noventa y nueve veces de cada cien, queda triturada; pero, a la que hace cien, te cambia el mundo?
"¿Cuál es la segunda pregunta?", preguntó Gibreel en voz alta.
Antes contesta la primera.

[...]

Y ahora, Mahound, a su regreso a Jahilia, llega la hora de la segunda pregunta: ¿Cómo te portas cuando vences?

[Tomado de 'Los versos satánicos' de Salman Rushdie]

Resumiendo mucho ésta novela nos narra las aventuras y desventuras que le suceden al mensaje divino desde que el o los dioses o diosas comunican dicho mensaje a su ángel mensajero, el ángel al profeta, el profeta al escriba hasta que por fin llega al pueblo.

En este proceso de comunicación el mensaje se trastoca en lo que conocemos como el "teléfono descompuesto", donde Shaitán interviene a todos los niveles, confundiendo al ángel, al profeta y al escriba. Shaitán se puede hacer pasar por el ángel mensajero frente al profeta, o Sahitán puede arremeter contra la memoria del profeta e incluso puede tentar al escriba para que redacte el mensaje como le venga en gana. La confusión es tal que al final de cuentas los versos divinos quedan de tal modo satanizados que es prácticamente imposible averiguar qué parte del mensaje es el divino y qué parte es el satánico, o incluso saber si alguna parte del mensaje recibido tiene algo de “verdad divina”. El pueblo, la gran masa obediente, recibe el mensaje, cualesquiera que éste sea, y lo cree ciegamente, imposibilitado de verificar si está en lo correcto o no, pues el pueblo jamás se atreverá a cuestionar a El Mensaje; el dogma de fe por definición es ciego.

Y he ahí el fantástico fundamento de las grandes religiones que ahora dominan al mundo.

En lo personal me causan mucha ternura los altos mandos de las religiones fundamentalistas poniendo precio sobre la cabeza de Rushdie por atreverse a hacer una novela con todo éste chisme teológico. Inocentes personas que creen en dios, en el ángel mensajero, en el profeta, en Shaitán y obvio, en El mentado Mensaje.

e l f u t u r o f u e u n f r a c a s o

2010-04-22T15:06:00.007-05:00

No voy a decir ‘te quiero’, ¿para qué?, así que puedes olvidarte de esas cursilerías conmigo. El código penal cambia al cruzar el umbral de esta casa, aquí son otros regimenes sucios y abarrotados de un despotismo no ilustrado los que mandan; además me encanta ser grosero, lo sabes bien. Me llena de rabia el hecho de que las personas no sepan usar las acepciones y si alguna culpa hemos de tirar entonces que sea culpa de los falsos valores que promueve la justicia social y señalemos a la ignorancia, tan inocente. El ‘te quiero’ ya no aplica pues en realidad ni tú ni yo creemos en eso. Y de cualquier forma nos queremos con los restos del sentimentalismo que sobrevive en nuestra aparente dureza.

El acto sexual lo vamos erradicando día tras día, lo empujamos al exilio, a vivir en los bastos campos llenos de ansias libidinosas que la gente ara con fervor y sin cansancio en busca de otro orgasmo, de uno que los regrese el placer de cuando descubrieron el sexo. Ellos no tienen llenadera, nosotros rebosantes de una falsa asexualidad nos volcamos a la correcta masturbación en solitario frente a la pornografía y frente a la memoria de actos de gozo sexual superlativo. Mi conducta en la calle es intachable, lo has visto.

Tengo un fondo lo bastante amplio en las cavidades de mis pensamientos que me empuja a desear matar personas ya realizadas, animales entrenados y minerales descompuestos. Y lo único que muere son mis ganas de matar. No te asustes, jamás usaría armas que dejen rastro y hagan brotar sangre; me inclino por venenos que matan por dentro -en paz- sin avisarle a la víctima que pronto ya no habrá vida sustentándola. El veneno del olvido, un olvido patentado que no guarda nada.

De cualquier forma -en el mejor de los casos- los mejores años para experimentar el sexo fueron en la adolescencia temprana, todos lo sabemos, cuando estábamos limpios de cualquier tocamiento o experiencia dermatológica y no sabíamos llorar. Tengo el recuerdo de cuando exploté eyaculando placer de orden divino, nadie inmiscuido en el proceso, sin cargos de conciencia, ni látex, ni sofocamientos para que el otro se quedara a mi lado. Una inocente soledad perfecta embrigada en ese descubrimiento corporal que nos hace entrar en lo que creemos será un mundo maravilloso, pero es sólo el mundo de los cochinos adultos. El resto de la historia es naturalmente conocida.

10

2010-03-20T22:45:00.000-06:00

El dominio del pensamiento, de la misteriosa rapidez del pensamiento, exalta al hombre por encima de todos los demás seres vivientes. Sin embargo, lo deja convertido en un extraño para sí mismo y para la enormidad del mundo.

La tristeza, eine dem Leben anklebende Taurigkeit, diez veces.

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

9

2010-03-19T14:26:00.003-06:00

[...] Vaga y retóricamente, atribuimos a ciertos actos del espíritu y a los que suponemos que son sus consecuencias –la idea científica, la obra de arte, el sistema filosófico, la proeza histórica– la etiqueta de ‘grande’. Nos referimos a ‘grandes’ pensamientos o ideas, a productos del genio intelectual, artístico o político. No menos vagamente hablamos de pensamientos ‘profundos’ en oposición a triviales o superficiales. Spionza baja al pozo de la mina; el hombre de la calle se desliza habitualmente por la banal superficie de sí mismo o del mundo. [...]

Todos vivimos dentro de una incesante corriente y magma de actos de pensamiento, pero sólo una parte muy limitada de la especie da prueba de saber pensar. Heidegger confesó lúgubremente que la humanidad en su conjunto no había salido de la prehistoria del pensamiento. Los alfabetizados cerebrales –carecemos de un término adecuado– son, en proporción con la masa de la humanidad, pocos. [...] Pero la capacidad de tener pensamientos que merezcan la pena de ser pensados, más aún, de ser expresados y conservados, es relativamente rara. No hay muchas personas que sepan pensar con una finalidad que sea original, y mucho menos que sea exigente. [...]

[...] La verdad, enseñaba el Baal Shem, está perpetuamente en el exilio. [...]

[...] No hay democracia en el genio; solamente una terrible injusticia y una carga que amenaza la vida. Están los pocos, como dijo Hölderlin, que se ven obligados a aferrar el relámpago con las manos desnudas.

Este desequilibrio, junto con sus consecuencias, el desajuste del gran pensamiento y la gran creatividad con los ideales de la justicia social, es una novena fuente de melancolía (Melancholie).

‘Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento’ de George Steiner.

8

2010-03-18T14:14:00.002-06:00

[...] Como hemos observado, no contamos con ninguna manera segura de comprender los pensamientos ajenos. Una vez más, prestamos demasiada poca atención a esta enormidad. Debería de suscitar terror. [...] Ni la hipnosis, ni las técnicas psiquiátricas, ni las ‘drogas de la verdad’ pueden extraer de una manera verificable los pensamientos del otro. [...]

De aquí las inciertas relaciones entre el pensamiento y el amor. De aquí la posibilidad de que el amor entre seres pensantes sea una gracia de cierto modo milagrosa. Todos los hombres y todas las mujeres, todos los adultos y todos los niños usan lo que los lingüistas llaman ‘idiolecto’, es decir, una selección personalizada del lenguaje disponible, con fichas, connotaciones y referencias privadas, singulares, tal vez intraducibles, que los receptores en el diálogo no pueden interpretar totalmente ni con certeza. Tratamos de traducirnos unos a otros. Así pues, con frecuencia nos equivocamos un poco o mucho. [...]

Aun en momentos y actos de extremada intimidad –quizá más agudamente en esos momentos– el amante es incapaz de abrazar los pensamientos de la persona amada. [...]

Los animales con los que convivimos nos demuestran que nuestros miedos emanan un olor característico. Tal vez exista un olor a odio. Si enumeramos todos los niveles de impulso cerebral e instintivo, puede que el odio sea el más vívido y lleno de gestos mentales. Es más fuerte y más cohesivo que el amor (como intuyó Blake). Con harta frecuencia se acerca más a la verdad que ninguna otra revelación del ser. El otro tipo de experiencia mental en la cual se arranca el velo es el de la risa espontánea. En el momento en que ‘cogemos’ el chiste o vemos casualmente algo cómico, la mentalidad queda al desnudo. [...]

[...] El amor más intenso, quizá más débil que el odio, es una negociación, nunca concluyente, entre soledades.

Una octava razón para la tristeza.

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

7

2010-03-17T13:25:00.002-06:00

[...] No es que la luz procedente de remotas galaxias no llegue hasta nosotros; es que nunca llegará a nosotros, es una alegoría de nuestra soledad. ¿Qué proporción de nuestra orgullosa ciencia es también ciencia ficción, un modelo cuya única veritas demostrable es la de las matemáticas, de las matemáticas jugando a sus propios juegos ensimismados?

[...] Todos y cada uno de nosotros ha tenido la experiencia de una frustración de la consciencia, de unas barreras al entendimiento. ‘Tropezamos’, en ocasiones visceralmente, con impalpables pero rígidos muros del lenguaje. El poeta, el pensador, los maestros de la metáfora hacen arañazos en ese muro. Sin embargo, el mundo, tanto dentro como fuera de nosotros, murmura palabras que no somos capaces de distinguir. Se proclama que los ‘tonos no oídos’ son los más dulces. Cézanne atestigua con modesto enfado la incapacidad de sus ojos para penetrar la profundidad del paisaje que tiene delante. El matemático puro tiene conocimiento de los irresoluble aunque no hay ningún modo de captar con seguridad la fuente de esa imposibilidad de resolver. El pensamiento más inspirado es impotente ante la muerte, una impotencia que ha generado nuestros escenarios metafísicos y religiosos. (Volveré sobre esto). El pensamiento vela tanto como revela, probablemente mucho más.

Una séptima razón para ese Schleier der Schwermut (‘velo de la pasadumbre’).

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

6

2010-03-16T18:29:00.001-06:00

[...] Aquí, casi todo sigue estando basado en conjeturas. Pensar tiene inconmensurables consecuencias, pero la inferencia de un contínuum directo es, como enseñó Hume, indiferencial. No se puede demostrar que sea directamente causal. La gran mayoría de los actos y gestos habituales se realizan ‘sin pensar’. Se ejecutan instintivamente o a través de reflejos adquiridos.

[...] Podemos tenerlo todo abrumadoramente a nuestro favor, la inducción puede parecer casi contractual e infalible, pero esperar, tener expectativas o esperanza, es un azar. Y su única certidumbre es la muerte. [...] Un revelador vacío, una tristeza de la saciedad sigue a todos los deseos satisfechos (Goethe y Proust son los despiadados exploradores de esta accidia). El célebre abatimiento post coitum, el anhelo del cigarillo después del orgasmo, son precisamente las cosas que miden el vacío que existe entre la expectativa y la sustancia, entre la imagen fabulosa y el suceso empírico. El eros humano es pariente cercano de una tristeza hasta la muerte. [...] Tales son las fallidas correlaciones entre pensamiento y realización, entre lo concebido y las realidades de la experiencia, que no podemos ni vivir sin esperanza –como dijo Coleridge, “Trabajo sin esperanza recoge néctar en un cedazo, / Y esperanza sin un objeto no puede vivir”- ni superar el dolor y la burla que conllevan las esperanzas fallidas. ‘Esperar contra toda esperanza’ es una expresión vigorosa pero en última instancia condenatoria de la sombra que arroja el pensamiento sobre la consecuencia.

Una sexta Ursache o fuente de la tristitia.

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Stainer.

5

2010-03-15T22:49:00.001-06:00

[...] No hay quizá ninguna actividad humana más extravagante. No pensamos nuestros pensamientos excepto en los breves periodos de concentración epistemológica o psicológica. Casi en su totalidad, el incesante conjunto y suma del pensamiento pasa fugazmente, inadvertido, sin forma y sin utilidad. Satura la conciencia y muy posiblemente el subconsciente, pero se seca como una delgada lámina de agua sobre tierra abrasada.

[...]

¿Cuántos reconocimientos se desperdician en la indiferente avalancha del pensamiento desatendido, en el soliloquio no oído u oído por casualidad en la emisión cerebral de cada día y de cada noche? ¿Por qué somos incapaces de condensar, almacenar ordenadamente y con todo su potencial –como hace una batería eléctrica- el voltaje, posiblemente fructífero, generado por los insomnes arcos y sinapsis de nuestro ser mental? Es precisamente esta generación, infinitamente derrochadora y ruinosa, lo que no podemos, hasta ahora, justificar. Pero el déficit está más allá de todo cálculo.

Una quinta razón para la frustración, para ese fundamento oscuro (dunkler Grund).

‘Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento’ de George Steiner.

4

2010-03-14T02:12:00.002-06:00

Los valores, lógicamente formales o existenciales, difusos o rigurosos, que van ligados a la palabra ‘verdad’ están enredados en unas coordenadas históricas, ideológicas y filosóficas, en ‘paradigmas’ fluctuantes, siempre susceptibles a ser revisados o descartados.

[...]

Cuando más feroz es la presión del pensamiento, más resistente es el lenguaje que lo recubre. El lenguaje, por decirlo así, es enemigo ideal monocromo de la verdad. [...] Los seres humanos no podían resistir sin lo que Ibsen llamó ‘las mentiras de la vida’. [...] Algunos destacados filósofos, a su vez, han intentado hacer sus expresiones lingüísticas lo más ‘matemáticas’ posible, lo más inmunes posible a la rebelde alegría del lenguaje natural. Pero, ¿cuántos Spionazas, cuántos Freges o Wittgensteins hay, y hasta qué punto han prevalecido hasta estos ascetas de la verdad? Al ponerse el sol, Sócrates cantó.

Esta fundamental antinomia entre las pretensiones que el lenguaje tiene de ser autónomo, de estar liberado del despotismo de la referencia y la razón –pretensiones que son fundamentales para la modernidad y la deconstrucción–, por una parte, y la desinteresada búsqueda de la verdad, por otra, es un cuarto motivo para la tristeza (Unzerstörliche Melancholie).

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

3

2010-03-13T17:40:00.004-06:00

Pensar es algo supremamente nuestro; se halla oculto en la más íntima privacidad de nuestro ser. Es también el más común, maniado y repetitivo de los actos. La contradicción no puede resolverse. Una tercera razón para una anklebende Traurigkeit (para una 'tristeza que se adhiere en nosotros').

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

2

2010-03-12T14:20:00.005-06:00

La gran mayoría de las veces, sin embargo, el pensamiento ordinario es una empresa chapucera y de aficionados.

Una segunda causa de unzerstörliche Melancholie (de 'melancolía indestructible').

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

1

2010-03-11T17:03:00.006-06:00

En frentes absolutamente decisivos no llegamos a ninguna respuesta satisfactoria, mucho menos concluyente, por inspirado y coherente que sea el proceso de pensamiento, ya sea individual o colectivo, ya sea filosófico o científico. Esta contradicción interna (aporia), esta destinada ambigüedad, es inherente a todos los actos de pensamiento, a todas la conceptualizaciones e intuiciones. Escuhad atentamente el tumulto del pensamiento y oiréis, en su centro inviolado, duda y frustración.

Éste es un primer motivo para el Schwermut, para la pesadumbre.

'Diez (posibles) razones para la tristeza del pensamiento' de George Steiner.

c ' m o n

2010-03-02T04:21:00.002-06:00

A micras de llegar a la verdad, sobre el filo de la certidumbre
Golpeas con una intensidad sorda la atmósfera que te contiene
El aire moldea tus golpes, no me distraigo con facilidad
Pasos hechos de pura costumbre como siglos que no pasan
De lo común a lo convencional en la penosa tentativa de ser inteligente
Comprimes todo lo frágil en una media vuelta de 269° típica e infantil
La tangente y la hipotenusa contra la cosecante en lodo hirviendo
Me desgasto bajo las alcantarillas pordiosero de lluvia.

Se protege, me protejo, te proteges, se protegen, nos protegemos.

Esperando al huracán clase 6, a micras del fin del mundo
C’mon Barbie, vámonos de fiesta
Cada cual por su lado, raspando lugares comunes
Leyendo la historia completa, la verdad puesta en letras
A micras de lo que no existe, neutrinos en todos lados
Neutrinos por todos lados, adentro y afuera
Neutrinos de furia, neutrinos de placer, neutrinos que adeudan.

Cierro los ojos y observo largas pistas de aviones con sus luces parpadeando en línea recta hasta el fondo en una lejanía impracticable
Luces que se convierten en ojos rojos de ratas
Es tranquilizante estar rodeado de oscuridad y ojos rojos de ratas
El imperio cae de nuevo, eso es todo, el mundo no termina
No todavía, quedan bosques, selvas y siglos que van a pasar
Sobre los bosques, las especies, las especias y las moscas
Y los ríos y todo irá a parar en el mar
Las cucarachas nada, no habrá radiación vagando en la superficie
Nubes rojas y amarillas todo el tiempo, los polos invertidos tal vez
Los polos derretidos solamente, los polos bipolares, sin magnetismo.

Tenemos muchas bodas por delante, sonrisas y
Champagne para todos.
Brunch con mimosas entre jardines frente al mar
Convenios por firmar que nos hagan seres más convenientes
Cumbres con dirigentes rescatando, como perros rescatistas
Viñedos por todo el mundo, vendimias y primaveras con flores
Mujeres descalzas aplastando las uvas
Hombres con chelos, niños con flautas
Adolescentes tomando decisiones indescriptibles.

E indígenas con su hambre, que es sólo de ellos
¿Los problemas de todos son los míos también?
¿Tuyos? Eso es lo tuyo, tómalo
Lo mío es
La definición precisa del nosotros
El peso del yo, la contraparte del tu, lo abstracto del eso
Frío desplazando su territorio, animales migratorios en marcha
Y yo aquí vivo, quisiera migrar también pero no puedo
Aquí está mi casa y mi mercado de abastos.

A micras de pedirles sinceras disculpas por existir,
Por escribir, que es casi lo mismo
A escasos momentos de terminar, de pedirles dos cosas más
De pedir limosna intelectual
De volverme a callar
De hacerles ilusiones
De reírnos juntos
De acampar en siete continentes
Al mismo tiempo.

Esto no es un poesía.

t o d o, t o d o s

2010-02-27T19:12:00.005-06:00

Quisiera sentirme conectado como antes, sentir que lo cotidiano se convierte a ratos en especial por el simple hecho de ver las cosas a través del mágico cristal de una visión profunda y sencilla. No sé cómo perdí esa capacidad de existir a un paso fuera del margen de lo común. Ahora soy común, soy la mayoría. Me levanto, desayuno, salgo a la calle, hago de comer, hago ejercicio, leo, me lavo los dientes despostillados y observo al sol entrar por mi ventana con la inclinación correspondiente a la época del año en curso. Ya no hay bolsas de plástico bailando en el aire para mí como en las películas, ni si quiera ensoñaciones que asemejen algunos momentos de mi vida con alguna película lenta. Así todos los días son el mismo día, la misma noche y a veces sale la luna llena. Pasan por mi umbral todos los seres que me rodean en ésta ciudad, todas las edades, todas las complexiones, todos los pesos y todas las texturas y colores de piel; y por sobre todas las cosas, pasan los olores de sus cuerpos. Sí, la culpa es mía, no intentes decírmelo como quien le avienta un salvavidas desde cubierta al que ha caído, si bien que lo sé, no soy un inconsciente. Mis nuevos recursos son la edad ampliándose que suma al tiempo creciente como todas las páginas de los libros que me he chupado por los ojos.

Esto no es una queja.

h o y m e p a s ó

2010-02-17T01:16:00.001-06:00

Me dijo –vamos al cubil. Resultó ser un reducido espacio rectangular donde apenas cabía un escritorio con todo y computadora, junto a un lavadero empotrado en la pared al fondo. Luego entendí que ese es el lugar ideal para fumar y revisar el correo, ya que está frente al cubo de las escaleras, por una parte; la otra parte que lo hace un cubil perfecto es que desde ahí se puede espiar lo que pasa en las escaleras.

Mi vida como felino.

m ú s i c a d e l 2 0 0 9

2009-12-17T13:44:00.005-06:00

Los 12 mejores discos del 2009, en mi pequeña opinión, son:

1. Begone dull care - Junior boys
2. xx - The xx
3. Still night still light - Au revoir Simone
4. Under the pavement the beach - Deportees
5. A strange arrangement - Mayer Hawthorne
6. Real control - Moneybrother
7. The phenomenal handclap band - The phenomenal handclap band
8. Eats darkness - Apostle of hustle
9. Real life is no cool - Lindstrøm & Christabelle
10. Yesterday and today - The field
11. Tarot sport - Fuck buttons
12. Love comes close - Cold cave

c l i m a x

2009-12-08T13:26:00.000-06:00

Frente a una grave emergencia

Texto de referencia: La cumbre de Copenhague ARTÍCULO CONJUNTO

7 diciembre 2009

Hoy, 56 periódicos en 45 países han decidido dar el paso sin precedentes de hablar con una sola voz a través de un editorial común: Lo hacemos porque la humanidad se enfrenta a una grave emergencia.

Si no nos unimos para emprender acciones decisivas, el cambio climático causará estragos en nuestro planeta y, con él, en nuestra prosperidad y nuestra seguridad. Los peligros son evidentes desde hace una generación. Ahora, los hechos han empezado a hablar por sí solos: 11 de los últimos 14 años han sido los más calientes que se registran, el casquete polar del Ártico está derritiéndose y la increíble subida de los precios del petróleo y los alimentos el año pasado nos ofrece un anticipo del caos que se avecina. En las publicaciones científicas, la cuestión ya no es si la culpa es de los seres humanos, sino cuánto tiempo nos queda para limitar los daños. Y, sin embargo, hasta ahora, la respuesta del mundo ha sido débil y desganada.

El cambio climático se ha ido produciendo durante siglos, tiene consecuencias que persistirán para siempre y nuestras perspectivas de controlarlo se van a decidir en los próximos 14 días. Pedimos a los representantes de los 192 países reunidos en Copenhague que no vacilen, que no caigan en disputas, que no se echen las culpas unos a otros, sino que aprovechen la oportunidad surgida del mayor fracaso político contemporáneo. Ésta no debe ser una lucha entre el mundo rico y el mundo pobre, ni entre el Este y Occidente. El cambio climático afecta a todos, y todos deben resolverlo.

La base científica es compleja pero los datos están claros. El mundo necesita tomar medidas para limitar el ascenso de la temperatura a 2 grados centígrados, un objetivo para el que será preciso que las emisiones mundiales alcancen su tope y empiecen a disminuir entre los próximos cinco y 10 años. Una subida mayor, de 3 o 4 grados centígrados -el mínimo aumento que, siendo prudentes, podemos prever si no se hace nada-, secaría los continentes y convertiría tierras de cultivo en desiertos. Podría extinguirse la mitad de todas las especies, millones de personas se verían desplazadas y el mar inundaría países enteros.

Son pocos los que creen que, a estas alturas, pueda salir de Copenhague un tratado perfectamente definido; sólo fue posible empezar a avanzar verdaderamente en esa dirección con la llegada del presidente Obama a la Casa Blanca y el cambio total en la política de obstruccionismo que Estados Unidos mantenía desde hace años. Y el mundo sigue estando a merced de la política interior norteamericana, porque el presidente no puede comprometerse por completo a emprender las acciones necesarias hasta que el Congreso lo autorice.

Pese a ello, los políticos, en Copenhague, pueden y deben ponerse de acuerdo en los elementos esenciales de un acuerdo justo y eficaz y, sobre todo, en un calendario firme para que ese acuerdo se convierta en tratado. Deberían imponerse como plazo la reunión de la ONU sobre el clima que se celebrará el próximo mes de junio en Bonn. Como dice un negociador: "Podemos ir a la prórroga, pero no podemos permitirnos el lujo de volver a jugar el partido".

El núcleo del acuerdo debe ser un pacto entre los países ricos y los países en vías de desarrollo que aborde cómo se va a repartir la carga de luchar contra el cambio climático y cómo vamos a compartir algo que ahora es muy valioso: el billón aproximado de toneladas de carbono que podemos emitir antes de que el mercurio ascienda a niveles peligrosos.

Las naciones ricas son aficionadas a señalar la verdad aritmética de que no puede haber solución hasta que algunos gigantes en vías de desarrollo como China tomen medidas más radicales que hasta ahora. Pero el mundo rico es responsable de la mayor parte del carbono acumulado en la atmósfera, tres cuartos del dióxido de carbono emitido desde 1850. Ahora tiene el deber de tomar la iniciativa, y cada país desarrollado debe comprometerse a serias reducciones que disminuyan sus emisiones a un nivel muy inferior al de 1990 de aquí a 10 años.

Los países en vías de desarrollo pueden destacar que no son ellos los causantes del grueso del problema y que las regiones más pobres del mundo van a ser las más afectadas. Pero van a contribuir cada vez más al calentamiento y, por consiguiente, también ellos deben comprometerse a emprender acciones significativas y cuantificables. Aunque no han llegado a lo que algunos esperaban, los recientes compromisos de los dos mayores contaminantes del mundo, Estados Unidos y China, han sido pasos importantes en la debida dirección.

La justicia social exige que el mundo industrializado rebusque en su cartera y se comprometa a dar dinero para ayudar a los países más pobres a adaptarse al cambio climático y a suministrarles tecnologías limpias que les permitan tener un crecimiento económico sin aumentar sus emisiones. También es preciso fijar la arquitectura de un futuro tratado, con una rigurosa vigilancia multilateral, recompensas justas a cambio de la protección de los bosques y la evaluación creíble de la "exportación de emisiones" para que la carga acabe repartiéndose de forma más equitativa entre quienes fabrican productos contaminantes y quienes los consumen. Y la justicia exige también que la carga que corresponda a cada país desarrollado tenga en cuenta su capacidad de soportarla; por ejemplo, los miembros más nuevos de la UE, a menudo, mucho más pobres que "la vieja Europa", no deben sufrir más que sus socios más ricos.

La transformación será cara, pero mucho menor que la factura de rescatar al sector financiero mundial, y mucho menos costosa que las consecuencias de no hacer nada.

Muchos de nosotros, sobre todo en los países desarrollados, tendremos que cambiar nuestro estilo de vida. La era de los vuelos que cuestan menos que el trayecto en taxi al aeropuerto se acerca a su fin. Tendremos que comprar, comer y viajar de forma más inteligente. Tendremos que pagar más por nuestra energía y utilizarla menos.

Pero el paso a una sociedad que emita poco carbono ofrece la perspectiva de más oportunidades que sacrificios. Ya hay algunos países que han reconocido que hacer esa transformación puede aportar crecimiento, puestos de trabajo y mejor calidad de vida. El flujo de capitales es un dato significativo: el año pasado, por primera vez, se invirtió más en formas renovables de energía que en producir electricidad a partir de combustibles fósiles.

Para librarnos de nuestra adicción al carbono en sólo unas décadas serán necesarias proezas de ingeniería e innovación comparables a las más grandes de nuestra historia. Pero, mientras que la llegada del hombre a la Luna o la división del átomo surgieron del conflicto y la rivalidad, la carrera del carbono debe nacer de un esfuerzo de colaboración para lograr la salvación colectiva.

La victoria sobre el cambio climático exigirá un triunfo del optimismo sobre el pesimismo, de la visión de futuro sobre la estrechez de miras, de lo que Abraham Lincoln llamó "los ángeles buenos de nuestra naturaleza".

Ése es el ánimo con el que periódicos de todo el mundo hemos firmado conjuntamente este editorial. Si nosotros, con puntos de vista nacionales y políticos tan diferentes, podemos ponernos de acuerdo sobre lo que hay que hacer, seguro que nuestros dirigentes también son capaces de hacerlo.

Los políticos presentes en Copenhague tienen el poder de determinar cómo nos juzgará la historia: una generación que vio un reto y le hizo frente, o una tan estúpida que vio el desastre pero no hizo nada para evitarlo. Les rogamos que tomen la decisión acertada.

Este artículo lo suscriben los siguientes periódicos: Süddeutsche Zeitung (Alemania), Gazeta Wyborcza (Polonia), Der Standard (Austria), Delo (Eslovenia), Vecer (Eslovenia) Zimbabue Botsuana (Suráfrica) (Suráfrica), Dagbladet Information (Dinamarca), Politiken (Dinamarca), Dagbladet (Noruega), The Guardian (Reino Unido), Le Monde (Francia), Libération (Francia), La Repubblica (Italia), EL PAÍS (España), De Volkskrant (Holanda), Kathimerini (Grecia), Publico (Portugal), Hurriyet (Turquía), Novaya Gazeta (Rusia), Irish Times (Irlanda), Le Temps (Suiza), Economic Observer (China), Southern Metropolitan (China), CommonWealth Magazine (Taiwan), Joongang Ilbo (Corea del Sur), Tuoitre (Vietnam), Brunei Times (Brunei), Jakarta Globe (Indonesia), Cambodia Daily (Camboya), The Hindu (India), The Daily Star (Bangladesh), The News (Pakistán), The Daily Times (Pakistán), Gulf News (Dubai), An Nahar (Líbano), Arabic Gulf Times (Qatar), Maariv (Israel), The Star (Kenia), Daily Monitor (Uganda), The New Vision (Uganda), Zimbabwe Independent (Zimbabue), The New Times (Ruanda), The Citizen (Tanzania), Al Shorouk (Egipto), Botswana Guardian (Botsuana), Mail & Guardian (Suráfrica), Business Day (Suráfrica), Cape Argus (Suráfrica),Toronto Star (Canadá), Miami Herald (EE UU), El Nuevo Herald (EE UU), Jamaica Observer (Jamaica), La Brújula Semanal (Nicaragua), El Universal (México), Zero Hora (Brasil), Diario Catarinense (Brasil), Diaro Clarín (Argentina).

Tomado de otro mail que me mandó mi hermano.

a c t u a r e n d i s t a n c i a

2009-11-16T13:06:00.001-06:00

Actio in distans. Sobre los modos de formación teleracional del mundo.

por Peter Sloterdijk.

Hay que llamar la atención sobre un engaño omnipresente: mis pensamientos son invisibles para los demás; mi cabeza es una caja fuerte llena de imaginaciones y sueños, que yacen sellados en mí; mis reflexiones dan para un libro que nadie más, excepto yo, puede leer desde afuera; mis ideas y conocimientos me pertenecen exclusivamente, transparentes para mí, impenetrables para los demás y todo esto hasta un grado en el que tal vez ni siquiera bajo tortura sería capaz de compartir con los demás lo que yo sé: este síndrome de representaciones sobre el ocultamiento de pensamientos en el sujeto pensante, cobró importancia en la historia contemporánea de la ilusión privada que nunca debe ser subestimada.

"Durante la mayor parte de la evolución, casi la totalidad de lo que cada persona pensaba y sentía era en tal grado transparente para su entorno, que se asumía como si fueran vivencias propias. La imaginación de las representaciones privadas (que deberían ser transmitidas mediante formulaciones explícitas) no tenía apoyo en la experiencia o en el concepto espacial social: aún no había para cada uno celdas o apartamentos, ni en las arquitecturas imaginarias, ni en las arquitecturas físicas de la sociedad.

"En grupos pequeños, que viven bajo la ley de la mutualidad, el quehacer del uno es el quehacer del otro; también los pensamientos de unos son generalmente los pensamientos del otro. En un mundo así de permeable, la accesibilidad de los otros en situaciones estándar no suscita problemas. Telecomunicadores y mediamáticos literalmente no tendrían nada que hacer, porque las antiguas hordas humanas eran en sí mismas asociaciones mediamáticas puras.

"Esto es también válido para las arcaicas "culturas de la vergüenza", en las que a cada uno le habría gustado volver invisible su interior, porque sufrían bajo la exposición extrema de sus afectos ante la sensibilidad de los demás. El poderoso afecto de la vergüenza es en sí mismo sólo un sedimento evolutivo de la imposibilidad de ocultar el interior ante la sensibilidad de los otros. Los pensamientos privados aparecen desde el punto de vista paleo-psicológico como un absurdo completo. La idea de que existe un interior protegido en el cual el individuo puede cerrar la puerta tras de sí y logra expresarse y reflexionar a sí mismo, no aparece antes del primer giro individualista propio de la Antigüedad. Sus publicistas fueron los hombres, conocidos primero con el nombre de sabios y luego como filósofos, antecesores de los intelectuales modernos y del single posmoderno. Ellos, los inventores del apartheid psicológico de lo individual, dieron una nitidez revolucionaria a la idea de que el pensamiento verdadero sólo es posible como un pensar propio y distinto-al-tonto-pensar-de-las-multitudes. De sus impulsos se deduce el efectivo y amplio modelo-de-la-clausura-en-la-cabeza, cuya perspicacia política se conoce: los pensamientos son libres, nadie los puede adivinar.

"Esta fórmula del liberalismo alemán del siglo XIX significa, en consecuencia, que tan sólo los pensadores de pensamientos nuevos e inesperados son invisibles para los celadores de los pensamientos convencionales. En el mundo de los pensamientos nuevos, el axioma de que los pensamientos del uno también son los pensamientos del otro, pierde cada vez más validez: lo que yo mismo no pienso y nunca he pensado no puedo adivinarlo en los demás. En sociedades diferenciadas, otras personas tienen en efecto otros pensamientos en la cabeza. Y por eso mismo, en esta clase de sistemas se infla la telecomunicación: ésta expresa el nuevo contenido, en el sentido de que la transferencia de pensamientos entre extraños ya no es posible en la forma de la empatía participativa, sino mediante comunicaciones explícitas que superan las distancias y por las que los participantes pagan altos precios a partir del uso de los sistemas de símbolos –sólo hay que pensar en los enormes costos de la alfabetización inicial–, costos que hoy en día todos tratan de reprimir, porque ya han sido socializados en un cien por ciento. (Si el alfabeto fuera tan caro como una red telefónica, se ahorraría decididamente en las palabras escritas).

"En sociedades diferenciadas, con distintos trabajos y pensamientos, son los psicoterapeutas los encargados del entretenimiento y los proveedores de redes los que se deben ocupar de que los individuos no caigan demasiado profundo en la privacidad patológica de sus pensamientos y sentimientos. Sólo hay que recordar que lo privado patológico fue pensado, desde 1900, como lo inconsciente. Eso era hasta un cierto punto plausible, mientras que se pudiera explicar que algunas categorías de lo inconsciente se crean mediante las transferencias de pensamientos de un emisor a un receptor, en las que el sujeto del receptor queda excluido, de tal manera que el individuo no sabe lo que le fue transferido. En este sentido, el concepto de lo inconsciente correspondía a la modernización de la obsesión y la psicoterapia al exorcismo de lo moderno".

Tomado de un mail que me mandó mi hermano.

m e t a f i n

2009-11-16T13:04:00.002-06:00

Aclaro que de hoy adelante sólo colocaré textos prestados y curiosidades varias en este blog, el blog donde escribo mis piensos seguirá siendo anónimo, hasta que alguien me descubra, claro. Y aún descubierto podré decir que dicho blog no es mío...

Tomado de la resurección

f i n

2009-10-01T05:10:00.004-05:00

How long 'till redemption?
Portishead.

Advertí con tiempo que tendría otro blog, uno anónimo.
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Tomado de las profecías cumplidas.

f i r e k i t e s

2009-09-02T01:07:00.001-05:00

Tomado de Who the bloody hell are they?

c l a r i c e l i s p e c t o r

2009-09-01T22:36:00.004-05:00

Fragmento de: Aprendizaje o El libro de los placeres.
Yo podría tenerte con mi cuerpo y con mi alma. Esperaré aunque sea años a que tú también tengas cuerpo-alma para amar, mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada, hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes, hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa, hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos. Nos hemos temido el uno al otro, por encima de todo, pero yo escapé de eso, Lori, escapé con la ferocidad con que se escapa de la peste, Lori, y esperaré hasta que tú estés más preparada.

Fragmento de: Felicidad clandestina.
¿Cómo contar lo que siguió? Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Cogí el libro. No, no partí saltando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo. Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad siempre habría de ser clandestina. Era como si yo lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire... había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada. A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo.

Fragmento de: La pasión según G. H.
La cucaracha con la materia blanca me miraba. No sé si me veía. No sé lo que ve una cucaracha. Pero ella y yo nos mirábamos y tampoco sé lo que una mujer ve. Pero si sus ojos no me veían su existencia me existía - en el mundo primario donde yo había entrado, los seres existen a los otros como forma de verse. Y en ese mundo que yo estaba conociendo, hay varias formas que significan ver: uno mira al otro sin verlo, uno posee al otro, uno come al otro, uno está sólo en un rincón y el otro está allí también: todo eso también significa ver. La cucaracha no me miraba con los ojos sino con el cuerpo.
(...)
Lo que yo veía era la vida mirándome. Cómo llamar de otro modo a aquello horrible y crudo, materia prima y plasma seco, que estaba allí, mientras yo retrocedía hacia dentro de mí en naúsea seca, yo cayendo siglos y siglos en el lodo -era lodo y ni siquiera lodo ya seco sino lodo aún húmedo y aún vivo, era un lodo donde se movían con lentitud insoportable las raíces de mi identidad.

Fragmento de: Un soplo de vida.
Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto y el mundo no va a la deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío.

Tomado del p. de las l.

d a y d r e a m n a t i o n

2009-08-07T05:23:00.005-05:00

Let’s go on pretending that the light is neverending.
Beach house.

Pocas palabras terminan en un cuaderno para reservaciones en un supuesto amable bar de la comarca®. Sale lo que un banco a cuatro patas y una mini-mesa ofrecen. Para empezar ni había con qué escribir. El primer intento con un pincelín (primera vez que escribo esa palabra, espero no tener que usarla mucho). Puntuación libre. Segundo intento con un lápiz sin punta. Tercer intento con un lápiz con punta quebrada. Manuscrita art deco. Cuarto intento y arranca esa otra lectura que no se podrá husmear aquí.

Este blog está diseñado para autoajustarse en el largo de sus renglones de acuerdo al tamaño que se le asigne a la ventana del navegador que se utilice para visitarlo.

Tomado del siguiente cuestionamiento: ¿dónde y cuándo es correcto el uso de lo que es el acento? [llueve.gdl]

o x f o r d c o m m a

2009-07-19T22:42:00.001-05:00

Tomado de Some velvet blog.

d a n i e l 1 , 6

2009-07-17T13:34:00.003-05:00

Hay excelentes juguetes para perros.

Petra Durst-Benning.

La soledad en pareja es un infierno consentido. En la vida de la pareja suelen existir desde el principio algunos detalles, ciertas discordancias sobre las que uno decide tácitamente callarse, con la seguridad entusiasta de que el amor acabará arreglando todos los problemas. Estos problemas crecen poco a poco, en silencio, hasta que unos años después terminan por explotar y destruir cualquier posibilidad de vida en común.

…[cont.]

¡Oh, la vida que los hombres intentan vivir!
¡Oh, la vida que llevan
En el mundo en que viven!
Los pobres, los pobres... No saben amar.

Cuando desaparece la sexualidad, lo que aparece es el cuerpo del otro, con su presencia vagamente hostil; los ruidos, los movimientos, los olores; y la presencia misma de ese cuerpo que ya no podemos tocar, ni santificar mediante el contacto, se convierte poco a poco en algo incómodo; desgraciadamente, nada de esto es nuevo. La desaparición de la ternura sigue siempre de cerca a la desaparición del erotismo. No hay una relación depurada, unión superior de las almas ni nada por el estilo que se le parezca, ni que pueda recordarla de forma alusiva. Cuando el amor físico desaparece, todo desaparece; una irritación taciturna, sin profundidad, viene a llenar la sucesión de los días. Y yo me hacía bien pocas ilusiones sobre el amor físico. Juventud, belleza, fuerza; los criterios del amor físico son exactamente los mismos que los del nazismo. En resumen, que estaba metido en un buen lío.

Tomado de Michel Houellebecq en ‘La posibilidad de una isla’.

j o b i m + s t i n g

2009-07-14T13:20:00.003-05:00

Porque con el paso de los días la insensatez con la que hemos dejado que todo se vuelque me parece cordura. Porque Sting después de todo tiene bonita voz. Porque para leer se necesita música de ensueño de fondo. Porque hasta los párpados necesitan masaje. Porque existen los conceptos de suficiente y necesario. Porque las noches de los fines de semana son las mejores para quedarse en casa. Porque he perdido las ganas de diversión en el ámbito social y las he ganado en el ámbito personal. Porque no son necesarias las explicaciones.

Tomado de la vista en un punto fijo.

s u r t i d o

2009-07-12T16:31:00.003-05:00

Do you have a lover? Do you love him tenderly?
This is Ivy League.

Si estoy fumando es porque tengo salud y la puedo poner a bailar, tiene su gracia. El subconsciente también escribe, influido, obvio. M83 de nuevo, esporádico y oportuno, en agradable control.

No quisiera escribir citado a tantos otros, saberme todo eso de memoria. De nuevo la lentitud, que nadie escriba borracho.

El piso es de vidrio transparente y se puede ver lo que pasa abajo, el techo también es de vidrio; transparencia hacia ambos lados.

Algo se conjuga por sí mismo, como una articulación que se desdobla. Esa persona que está aquí en mí se pregunta con un interés inestable hacia dónde es que se dirige su corazón de pasaporte. Se formula algo donde su pensamiento se equipara con el comportamiento de una nación de dudosas finanzas, débiles y gastadas; su narcoestado particular.

La fuerza del destino menguante. La música triste por dentro. El día gris con todo y el cansancio. Las fronteras en los reinos de lo irreal.

Las 3 leyes de Newton: la inercia, la fuerza y la acción-reacción; todo se cubre de explicaciones firmes, excéntricas. Y ya no es suficiente echar mano de lo científico para saber que es necesario un mecánico experto que arregle éste motor.

¿Qué hacer con 400 novios y con más de 400 golpes? Lo único que se puede hacer es vivir la mentira unos días para luego decir las cosas de frente, provocar el desazón en ellos también, seguir perdido, leer en vez de dormir, hacer yoga, perder lo que ni si quiera se ha ganado. Es como tener un límite de crédito y sobregirarlo hasta haber triplicado dicho límite. Queda la deuda más los intereses.

No es tan interesante este fenómeno. Sólo es algo real, palpable y fibroso.

Tomado de la sinceridad.

b i r d s o n t h e w i r e

2009-07-12T02:45:00.002-05:00

Tomado de la red.

l e a v i n g l a s v e g a s

2009-06-29T00:37:00.002-05:00

Have you ever had the feeling
That the world's gone and left you behind?
Have you ever had the feeling
That you're that close to losing your mind?

You look around each corner
Hoping that she's there
You try to play it cool perhaps
Pretend that you don't care

But it doesn't do a bit of good
You got to seek till you find
Are you never unwind

Try to think
That love is not around
Still it's uncomfortably near

My old heart
Ain't gaining no ground
Because my angel eyes ain't here

Angel eyes
That old devil scent
They glow unbearably bright
Need I say?
That my love's misspent
Misspent with angel eyes tonight

So drink up all you people
Order anything you see
Have fun you happy people
The drink and the laugh's on me

Pardon me
But I gotta run
The fact's uncomfortably clear
Gotta find
Who's now number one
And why my angel eyes ain't here
Tell me why my angel eyes ain't here
Excusez moi my angel eyes ain't here
Excuse me while I disappear

Tomado de Angel eyes en la peli que Mike Figgis hizo con los de Hollywood y de Sting cantando como los grandes.

b e l l y

2009-06-27T18:16:00.000-05:00

No controles.
Flans.

Adentro tiene un cartucho gastado de baygon azul con restos de cerveza y de cualquier forma los mosquitos nadan sobre las cabezas en la madrugada; llovió, el aire está mojado. Puntos suspensivos y luego el fin.

Tomado de Agoraphobia.

f u r t h e r i n t o t h e f u t u r e

2009-06-25T02:07:00.004-05:00

Hold me up so high to touch the sky just one more time.
The cure.

Los novios del futuro se enamoran en páramos secretos lejos del amor, son demasiado cautelosos, directos, inocentes y posiblemente gracias a su inercia futurista nunca han de confiar de nuevo en eso que la mayoría asume como relaciones formales. Sus interacciones son estables por ser ligeras, tan faltas de compromisos y de barrotes; con tanto aire y bosque de por medio es imposible ahogarse. Ellos no se pertenecen el uno al otro, su responsabilidad va para consigo mismos. Confunden al sentimentalismo entre caricias tiernas que se reparten distraídos, sueltos, un poco libres, un tanto ajenos. Llenan sus horas juntos de pláticas constructivas en vez de volverse sólo cursis. Los besos que se dan son reales o difusos, cualquier cosa menos patéticos. Se permiten una comunicación transparente, carecen de juicios altivos y como anulan constantemente al verdadero amor, su sentido de pertenencia se hunde para dejarlos al fin de cuentas solos, como al principio, como si nada hubiera pasado.

Se premian los ligues con otros por medio de un abrazo fuerte, llenos de un respeto antiguo, contradiciendo todo su discurso. Ellos no saben en sí gran cosa, sólo están preocupados en inventar nuevas formas de satisfacer sus necesidades de pertenencia; su egoísmo, hedonismo y narcisismo crecen sanos, fuertes, imponentes. Y sobre todo callan sus intenciones para con el resto de sus congéneres, disfrutan de su confusión propia y de la confusión que provocan en los demás. Los novios del futuro son incomprendidos ahora, está bien, ya que ni ellos mismos pueden explicar la lógica de sus encuentros. Se arrebatan el apoyo de uno al otro como hienas frente a animales en descomposición, recelosos, con un gesto de ataque en la boca exponiendo sus dientes en señal de cautela. En esa decadencia se aman con una fórmula nueva, repetida y descentrada, visceral. Incapaces de jurarse algo se juran la nada, el vacío, el fin, la vuelta y allá en el fondo de todo vislumbran al futuro, a la muerte que los reafirma y bendice con una ironía bien presente.

Ellos no construyen juntos, sólo agendan lapsos de tiempo para verse a los ojos, prefieren mirarse sin tapujos en vez de ilusionarse con días felices, pasteles rosados, aniversarios fieles y de cualquier forma se mimetizan, pues de eso nadie escapa. Los novios del futuro destruyen el amor con más amor, con un amor de otro tipo; un meta-amor aguerrido, musculoso, escaso, volátil, extraterrestre, de súperhombres. Se lamen las heridas y procuran no hacerse nuevas. Se olvidan con una comodidad envidiable el uno del otro para darle tiempo al tiempo y esperar a que llegue otra mañana con un dejo de extrañamiento para simular una alegría en el reencuentro. Anuncian con una voz muy queda la descomposición del núcleo social y cual arpías con doctorado en falta de compasión quieren destruir todo lo establecido y correcto, se protegen con esmero, se cuidan a ratos, se descuidan después, toman todo el desorden y se lo beben de golpe, eructan groseros y alcanzan otro tipo de felicidad, una más animal y aterrizada. De esa forman aseguran en el futuro el regreso hacia lo prehistórico. Estudian juntos los motivos que mueven a las personas a unirse, a quererse. Y en esa sabiduría reciente gozan destrozando a las cosas con martillos mentales, hasta volverse locos, escapando así de la sanidad, de los manicomios sin puertas donde todos vivimos entre asustados y obedientes. Ellos son los profetas del Apocalipsis social. Los novios del futuro son tan arcaicos y obsoletos que en realidad no innovan nada. Son una burla al futuro afirmada en el pasado, son la vuelta que cierra la circunferencia, la estampida en un espacio donde no se puede correr y sólo rebotan, se estrellan, aves fénix graciosas y sumamente estúpidas, payasos descorazonados con más lágrimas pintadas que sonrisas. Niños queriendo ser adultos, enlodados en su adolescencia, como si estuvieran perdidos en un laberinto invisible y autoimpuesto.

Tomado de lo real en la ficción.

m a k e l i s t s d o s o m e t h i n g

2009-06-20T02:14:00.004-05:00

Alguien se burlaba de mí hace poco cuando le dije que me angustia ver tantos discos, aceptar que sólo bajo un pequeño porcentaje de ellos y saber entonces que de seguro muchísima música increíble -lista para ser escuchada- nunca llegará a mis oídos. Sin ningún orden en particular (excepto por Begone dull care, que es el mejor de todos) les dejo la lista de lo que más me ha gustado de este primer semestre.

Begone dull care / Junior boys.
My maudlin career / Camera obscura.
Lost channels / Great lake swimmers.
Still night, still light / Au revoir Simone.
Eats darkness / Apostle of hustle.
Real control / Moneybrother.
Yesterday and today / The field.
Space beyond the egg / The emperor machine.
Technicolor health / Harlem shakes.
Two suns / Bat for lashes.
Under the pavement the beach / Deportees.
Blackbelt Andersen / Blackbelt Andersen.
Command / Client.
The phenomenal handclap band / The phenomenal handclap band.
LP / Discovery.
Here and elsewhere / My sad captains.
He colsed his eyes so he could dance with you / Vitamins for you.
Desayuno continental / Extraperlo.
I had the blues but I shook it loose / Bombay bicycle club.
Make lists do something / Magic arm.
Cutting the edge / Chicks on speed.
Your truly, the commuter / Jason Lytle
Bandages for the heart / Lacrosse.
This is our home, please come in! / Volumina.
Read silence EP / TV on the radio.
Beacons / Ohbijou.
Neon warlus EP / Neon Warlus.
I am the west / Lovers.
It's blitz! / Yeah yeah yeahs.

Tomado de la franca piratería.

p o r n o d e l b u e n o

2009-06-17T13:13:00.006-05:00

Gustave Courbet hizo esta pintura al óleo sobre lienzo en 1866. Hojeando la enciclopedia de historia del arte de mis padres llegué hasta él, la impresión que me causó sigue vigente, de hecho cada vez que veo el cuadro un susto y una intranquilidad de apoderan de mí. ¡Tal atrevimiento, tanta vanguardia! Es desconcertante para un provinciano semiculto,143 años después de realizada ésta gran obra de arte, ver de frente el origen del mundo. No seamos estrechos de pensamiento, mi susto no tiene relación directa con dolencias freudianas en apariencia; éste es verdaderamente un susto artístico y me mueve, profundamente, a reflexiones que van más allá de la técnica.

La mujer parece fresca, relajada. Ella es joven y se encuentra acostada medio envuelta en una sábana, posiblemente flotando en un espacio oscuro. Nos está invitando a verla, aún más que eso, nos reta a verla de frente. Ella parece no tener vergüenza, en cambio nosotros fácilmente podemos enrojecer frente a ella. Ella que no existe en realidad, pues son sólo óleos intercalados. Y nos deja solos con nuestra reacción frente a la unión de sus piernas abiertas. Me imagino que sin importar la preferencia sexual de quien la observe, nunca será lo mismo lo que los hombres en contraposición a las mujeres observen al ver este cuadro.

Ahora que la pornografía es algo tan cotidiano, ver una vagina expuesta con tanta delicadeza y esmero me conmueve. Me hace no perder la fe en nuestra naturaleza. Reivindica la confianza en el ser humano. La apertura en su máxima potencia. Courbet sigue destapando tabúes 143 años después de haber pintado algo tan simple, directo, natural, normal, común, húmedo y penetrable. Ver el origen del mundo es experimentar un parto conciente y nacer ya crecidos, pensantes, temerosos.

El origen del mundo.
55cm X 46cm.
Museo de Orsay.
París.

Tomado de Rodrigo impresionado (supuestamente no debería hablar así de las vaginas).

l o s i n i c i a d o s

2009-06-16T00:13:00.004-05:00

You could have it all, my empire of dirt.
Jonnhy Cash.

Cariño… pienso que las cosas no existen. Un vaso, un hombre, una gallina, por ejemplo, no son realmente un vaso, un hombre, una gallina, son tan sólo la verificación de la posibilidad de existencia de un vaso, un hombre, una gallina. Para que las cosas existiesen realmente tendrían que ser eternas, inmortales. Sólo así dejarían de ser únicamente la verificación de ciertas posibilidades y se convertirían en cosas. En efecto, de tanto modificarse, son utilizadas por la naturaleza, la cual verifica mediante sus transformaciones todas las posibilidades de las que dispone. A manera de ejemplo, una gallina, en el momento mismo en el que cumple su “deber natural” y pone un huevo, deja de ser una gallina para convertirse en el medio a través del cual la naturaleza verifica la posibilidad de existencia del huevo y, por ende, del mundo de los volátiles. Las misma ley es aplicable también al problema del espacio, tanto para el macrocosmos como para el microcosmos.

En el universo en expansión o, en todo caso, en movimiento, los planetas y las estrellas ocupan –y verifican en sus evoluciones– la existencia de espacios nuevos que concuerdan con su naturaleza desde el punto de vista dimensional (de lo contrario se modificarían o se desintegrarían). El hombre, estimulado a su vez por la misma “causa natural”, parte a ocupar nuevos espacios. Una de las propiedades que hace que un objeto sea tal es el hecho de que por su presencia en un sitio dado impide a otros objetos tomar su lugar. Dado que no existen cosas que permanezcan invariablemente en el mismo lugar, dejan de ser objetos y se transforman en verificadores de ciertas posibilidades espaciales, es decir en energía. Lo que para los objetos se plantea como un problema espacial, para nosotros los hombres constituye un problema temporal. Cuando efectuamos una acción cualquiera, por ejemplo cuando corremos, no estamos realmente corriendo, sino que simplemente verificamos la posibilidad de correr y la existencia de la carrera y transferimos esa experiencia a la “naturaleza”. En efecto, si lo comparamos con la longitud del tiempo de duración de nuestra especie, disponemos de algo sumamente limitado en el transcurso de nuestra vida para poder gozar de esa experiencia. Para existir de veras deberíamos detenernos en el tiempo y comenzar a vivir nosotros mismos, así pues, ser nosotros mismos los verificadores, para nosotros mismos. En tiempos remotos, el hombre no disponía como nosotros de tecnologías de punta ni de ciencias avanzadas como las de hoy; es por ello que la posibilidad de enfrentar la muerte con cierto margen de éxito era mucho más limitada. El ser humano siempre ha idealizado la vida eterna. Hoy en día, seguimos hablando de vida eterna, aunque con una diferencia: nos es dada la posibilidad de alcanzarla. Tendríamos que orientar el conjunto de nuestros esfuerzos y de nuestras posibilidades (principalmente en el ámbito científico y tecnológico) hacia ese objetivo único. Los que para el hombre de antaño eran simples medios (que le permitían salir victorioso de la lucha eterna contra la naturaleza) se han convertido hoy en objetivos; estamos libres de la aprehensión inicial y de las reacciones que la acompañaban y nos hemos convertido en locos que corren sobre una bola que vaga a la deriva por el espacio. El temor a la muerte siempre ha sido sublimado o utilizado por los poetas, los filósofos, las religiones, los artistas, pero nunca ha sido enfrentado con la sangre fría necesaria.

La mayoría de las actividades del hombre que hoy suelen parecer injustificadas se tornarían lógicas una vez alcanzada la inmortalidad, pues sólo en ese momento podríamos permitirnos objetivos fantásticos e irracionales destinados a brindarnos alegría (arte, investigaciones científicas, etc.) En la actualidad la biología ha divisado cómo podría influirse sobre las células que fundan el deterioro del cuerpo humano. Es decir, sobre el proceso que conduce inevitablemente hacia la muerte. Por desgracia, quienes emprenden esas investigaciones son muy contados respecto de la cantidad de habitantes sobre la tierra. Deberíamos cesar cualquier otra actividad, por ejemplo los vuelos espaciales, la investigación artística, la fabricación de armamento, etc. (excepto aquellas actividades que nos permitan sobrevivir) para poner a la obra y al máximo todas nuestras capacidades. Gracias a un esfuerzo colectivo, nos tomaría unos 20 años estar en condiciones de vencer a la muerte natural. Naturalmente, habría que suspender después los nacimientos hasta encontrar otros planetas u otras posibilidades de vida sobre la tierra. Todas las guerras y todos los rencores del hombre son engendraros por el miedo latente y por la conciencia de la muerte. El hombre dio inicio a su evolución defendiéndose del entorno desfavorable, elaborando por sí mismo sus medios de defensa. Curiosamente, una vez vencidas las calamidades más peligrosas, conforme pasaba el tiempo se iba acostumbrando la idea de la muerte natural como algo inevitable. Cada medio de defensa inventado por el hombre ha sido siempre contrarrestado por un medio de ofensa. Este precario equilibrio sigue existiendo hoy, con la salvedad de que los medios de ofensa actuales pueden destruir por completo toda forma de vida sobre la tierra. De allí que sea preciso orientar todas nuestras posibilidades hacia un ideal ajeno a las estimulaciones y las aspiraciones ordinarias del hombre. El hecho de tener hijos (hacemos nacer cosas porque no tenemos la posibilidad de vivir por siempre y quizá no tengamos esa posibilidad justamente porque hacemos nacer cosas) constituye una manera de lograr la eternidad, excepto que de ese modo es la especie humana la que la alcanza, no el hombre. Cobrar consciencia de que somos descendientes debería hacernos entender que somos nosotros mismos los que deberíamos de utilizar las experiencias que vivimos, hoy y a futuro. Desde hace algún tiempo me intereso por aquellas personalidades que han tomado en consideración este problema y que han entendido e interpretado la situación absurda del hombre sobre la tierra, antes que por aquellos que han cantado las bellezas y las certidumbres de la vida. Es así porque, de hecho, todos los hombres han entendido desde siempre que la vida vale la pena de ser vivida. En todas las épocas de la humanidad se han labrado ideales en los cuales creer, motivos que le conferían sentido a la vida; casi siempre se trataba de pretextos que hacían posible la unión de ciertas personas con otras, las más de las veces en pro o en contra de otras, incluso inventadas quizá. El hombre ha fingido siempre no ser autor de sus inventos y por lo tanto ha hecho como si éstos no fuese por completo controlables por él mismo, como si hubieran sido inevitablemente decididos por la naturaleza. Esos ideales, esa fatalidad en que siempre ha fingido creer, nunca lo han unido a sus semejantes, justamente porque de manera inconsciente sentía que se traba de ideales mitológicos de los que difícilmente podría obtener en su calidad de hombre ventajas reales y duraderas. Sólo un ideal superior, sin relación con la fatalidad, puede unir sin discriminación a todos los hombres en su empeño por lograrlo. Al alcanzar la inmortalidad, el hombre, quizá por vez primera desde su aparición sobre la faz de la tierra, podría realmente y de manera indiscutible diferenciarse del resto de las especies vivientes. Al detener la evolución del tiempo, a una edad libremente elegida, al interrumpir el envejecimiento, rompería el encanto de la dimensión misteriosa que revela el universo, dando así el primer paso hacia una mejor comprensión de la vida. Espero poder algún día tomar un vaso, llenarlo de vino y beber, y sacar a pasear a una gallina, y poder hacerlo de veras yo, yo mismo.

Tomado de Gino De Dominicis en la revista la Tempestad 16, edición semestral de artes visuales verano 2008 (no sé qué pensar de una revista con semejantes contenidos y una publicidad para muy pudientes).

m u n d o e n c r i s i s

2009-06-13T19:52:00.003-05:00

All hate and no plans.
My sad captains.

31 imágenes por médicos del mundo.

Tomado de una liga soltada en el caralibro.

g r a n d e y t i e r n o

2009-06-13T03:57:00.010-05:00

How soon is now?
The Smiths.

Resulta que lo que más gusta en la vida es mejor tenerlo en cantidad escasa sino corre el peligro de perder su sentido. Entonces cuando alguno de esos gustos acontece, el placer que provoque será por lo menos un poco mejor que si estuviera ya gastado. Y no, Guillermo Fadanelli, nunca es tarde para aprender, ¿por qué no mejor renuncias a los vicios y no a aprender el alemán? La creatividad también podría darse adentro del orden, ¿sabes?, y eso tal vez es más difícil. Imagina que siguiendo el camino clásico sea lo que rinda más provecho al arte, ese concepto tan gastado, como todo lo que ahora tenemos.

Rodrigo los piensa leyendo el blog de Álvaro, haciendo así sus comentarios anónimos con una supuesta gracia incisiva, creyendo que se burlan o que buscan una especie de reconocimiento imperfecto, que disfrutan de la comodidad en las nuevas formas para decirnos las cosas, dándole importancia a esas frases articuladas que en realidad ni para Álvaro ni para Rodrigo tienen el mismo peso. Ellos fiándose de las palabras escritas, ellos enmarcando oraciones reveladoras para colgarlas en sus salas, baños y habitaciones cerebrales, otra Biblia falsa aunque más fresca, ocupándose de las vidas de otros porque las suyas no les son suficientes.

No hay tiempo para pensar ahora, ya todo está hecho además y sino, ahí está la TV, ¿para qué esforzarse?, ¿con qué lógica se vive todo un verano sin un ventilador al lado? ¿Y apoco tú te crees el cuento completo y sin fijarte mucho en tu propia persona disparas juicios creyendo que eres un francotirador de los buenos? Disparas pero no te importa fijarte si la bala dio en el blanco, estás tan lejos del blanco que ese ya no es tu problema, ¿verdad? La realidad es otra, siempre es otra cosa distinta, y es así para todos; Rodrigo intentará explicarlo: –Si los dos vemos una mesa roja, es posible que no veamos en realidad el mismo color. Sólo que tu cerebro registra ese color como rojo, y el mío registra otro color como rojo de igual forma. Y cuando decimos que la mesa es roja, los dos estamos viendo colores diferentes a los cuales llamamos de la misma manera. Pero en realidad el rojo no existe.– Y esto que nos acaba de explicar Rodrigo es como para darle besos con una admiración sin reservas por ser tan inteligente. Álvaro se ríe, de esa forma los demás sí lo entienden, ya que cuando Rodrigo llora los demás sólo se confunden. No están los tiempos para entendernos con lágrimas, ignoro si alguna vez fue posible esa forma de comunicación entre las personas. Las increíbles personas que creen que no son animales, que no son una plaga. Sociedades evolucionando desde hace 10mil, 50mil años o más, ¿qué sé yo? Si Rodrigo lo medita con calma puede observar que en realidad no hemos avanzado tanto, seguimos igual que siempre sólo que ahora todo urge, no hay tiempo de nada. Confiar en que todo termine. Por otro lado ya todo está dicho y hecho, y sobretodo gastado. Ya lo escribió así Álvaro, ¿no?

Entonces no voy a seguir a nadie. No quiero pertenecer a nada. Voy a esperar sentado a que la misma vida los transforme, a ver si algo me toca de esa transformación que todo sufre con el caer del tiempo. Y es sólo un capricho más, otra necedad sin fruto. La madrugada será mi aliada mientras voy eliminando a los vicios, saldré a correr y espero que ninguna ardilla se burle de mí, y si se burla mejor, igual me dará risa. No quiero entendimiento, no quiero curiosidad a mi alrededor tratando de indagar si soy quien realmente digo ser o si soy lo que ellos dicen que soy. Me rasco con mis propias uñas y se siente tan bien hacerlo que mejor lo interrumpo de golpe, no quiero correr el peligro de echar a perder también este gusto. Tengo que ahorrar placer para mí y para más de alguno de ustedes, sé que luego me van a venir a pedir prestado.

Tomado de tener 0 piensos a veces.

f a l l a

2009-06-04T00:43:00.003-05:00

I might be wrong.
Radiohead.

Se revisa el módem, todo bien, las luces están prendidas, algunas parpadean con naturalidad. La descarga está lenta, algo pasa, tal vez sea el hecho de que hoy se nubló en la tarde después de otra mañana de calor intrépido. 20KB/seg en promedio es una grosería, de esas groserías que es mejor no tomar en cuenta pues nada se puede hacer para solucionarlas. Existen los centros de llamadas para la atención al cliente, y uno a veces se pone en contacto con los agentes, les explica que la descarga está lenta, que se contrató un servicio de tantos megas por segundo; ellos parecen no entender, dicen estar viendo en sus pantallas que todo está en orden, que se pondrán en contacto con el departamento técnico. Hasta tienen la osadía de decirme –no se preocupe.– Dos personas abriendo un proceso de comunicación; una el emisor, otra el receptor, cambiándose los roles constantemente mientras se reparten mensaje, código y canal. ¡Pero la comunicación no funciona! ¿Es que no se dan cuenta? La descarga sigue lenta. El departamento técnico no tiene ni idea, los agentes confían en sus pantallas y ni si quiera he llegado al 34% del total de la descarga. Entonces vuelvo aliviado a la maravillosa frase de ya sabemos quién: “hasta la ciruela pasa”.

Tomado de lo popular en la lengua y de las inmaduras “nuevas tecnologías”.

l o s e s c a r a b a j o s

2009-05-27T14:07:00.004-05:00

Hey Jude, don't make it bad.
Take a sad song and make it better.
Remember to let her into your heart,
Then you can start to make it better.

Hey Jude, don't be afraid.
You were made to go out and get her.
The minute you let her under your skin,
Then you begin to make it better.

And anytime you feel the pain, hey Jude, refrain,
Don't carry the world upon your shoulders.
For well you know that it's a fool who plays it cool
By making his world a little colder.

Hey Jude, don't let me down.
You have found her, now go and get her.
Remember to let her into your heart,
Then you can start to make it better.

So let it out and let it in, hey Jude, begin,
You're waiting for someone to perform with.
And don't you know that its just you, hey jude, you'll do,
The movement you need is on your shoulder.

Hey Jude, don't make it bad.
Take a sad song and make it better.
Remember to let her under your skin,
Then you'll begin to make it
Better, better, better, better, better, better, oh.

Na na na na na na na na, hey Jude...

Tomado de ese momento donde una canción hace sinergia en un kareokee y la catarsis se pone al tiro.

c i e n c i a p a c h a m a m a

2009-05-24T13:33:00.003-05:00

Para mi primo pantera.

En el pie de Arabus, en el mar de hielo, se localizan los dos edificios más altos de este continente. En los hangares cargas científicas son alistadas para el lanzamiento de un globo a la estratosfera. Estábamos interesados en el proyecto de la detección de neutrinos. Los científicos planean elevar un instrumento de observación 40km en la estratosfera en busca de partículas subatómicas casi indetectables. Conforme se eleva, la pequeña burbuja de helio se expandirá hasta llenar la piel del globo que aquí se ve como un hilo blanco. Eventualmente formará un gigantesco globo de más de 300 pies de diámetro. Cuando llegue a la estratosfera los detectores explorarán miles de millas cuadradas de hielo sin encontrar disturbios eléctricos en un mundo inhabitado. Antes del lanzamiento fuimos a los hangares, el proyecto de neutrinos es dirigido por el Dr. Gorham de la Universidad de Hawai.

Peter Gorham: Lo que intentamos hacer con este instrumento es ser los primeros científicos que detectan la más alta energía de neutrinos en el universo, esperamos.

Werner Herzog: Sí, pero, ¿qué es un neutrino exactamente?

PG: el neutrino es... es la más ridícula partícula que puedas imaginar. Tu... sí... un billón de neutrinos pasaron por mi nariz mientras hablamos. Un trillón, ¡un trillón de ellos pasaron por mi nariz justo ahora! Y no me hicieron nada. Ellos pasan a través de toda la materia que nos rodea, continuamente, en una enorme, enorme ráfaga de partículas que no hacen nada. Es como si existieran en un universo separado. Sabemos, como físicos, que podemos medirlos, podemos hacer predicciones precisas y mediciones de que ellos existen, pero no podemos poner nuestras manos sobre ellos. Porque ellos parece ser que existen en otro lugar. Y sin embargo, sin los neutrinos el origen del universo no hubiera funcionado, no tendríamos la materia que tenemos ahora, porque no hubieras podido crear los elementos sin los neutrinos. En los muy, muy primeros segundos del ‘Big Bang’ los neutrinos eran la partícula dominante, y determinaron muchas de las conectividades para la producción de los elementos como los conocemos ahora. Así que el universo no puede existir en esta forma sin los neutrinos, pero ellos parecen estar en su propio universo separado. Nosotros de hecho estamos tratando de hacer contacto con ese otro mundo o universo de neutrinos. Y como físico, aunque lo entiendo matemáticamente y lo entiendo intelectualmente, me sigue golpeando en las tripas que sean algo aquí rodeándome casi como si fueran una especie de espíritu o dios que no puedo tocar pero que puedo medir, puedo hacer una medición, es como medir el mundo espiritual o algo como eso, vas y tocas esas cosas.

WH: Sin mucha sorpresa nos encontramos con un encantamiento en lenguaje hawaiano junto a este detector. Fue como si los espíritus fueran invocados. ¿Qué veríamos si pudiésemos filmar un impacto de un neutrino?

PG: Lo que verías sería como un rayo de luz de aproximadamente 10 metros de largo y como así de ancho (Peter hace una seña con su mano, formando un círculo con sus dedos índice y pulgar como de 3cm de diámetro) y que pasaría a la velocidad de la luz por estos 10 metros de distancia y verías la luz azul más bella que tus ojos hayan visto. Esto pasaría, el impulso entero de ondas de radio, va hacia arriba y abajo, en probablemente una cienmillonésima de segundo. Eso va como un ¡bang! Y se fue, y es eso lo que estamos buscando.

[Para concluir el documental, otro habitante de la antártica dice lo siguiente]
Hay un dicho hermoso del filósofo americano Alan Watts, el solía decir que a través de nuestros ojos el universo se percibe a sí mismo, y que a través de nuestros oídos el universo escucha su armonía cósmica, y que somos los testigos a través de los cuales el universo se hace consciente de su gloria, de su magnificencia.

Tomado del documental "Encounters at the end of the world" de Werner Herzog.

p r o y e c t o d e v i d a # 1 2 7 9 7

2009-05-18T14:32:00.009-05:00

Only you can make you happy.
Au revoir Simone.

El desprecio constante hacia su prolongada situación de lamento se fue haciendo cada vez más patente ante Rodrigo. La sociedad en conjunto ya lo ha acordado, ¿por qué entonces Rodrigo se empeña en hacer las cosas a su modo, plantándose casi groseramente frente a las circunstancias y desafiando al sentido común que parece ser todos poseen como si fueran perfectas aves blancas sobrevolando la inmundicia? Rodrigo duda sobre la necesidad de rebotar los golpes que ahora le llegan hasta en su propia casa, y aunque ellas también pueden hacer uso del salvoconducto en cuestión, abusado una vez más en otra noche que dejarán pasar a su pasado como si nada; el agujero desde donde le han gritado a Rodrigo le parece más lamentable que el suyo propio y juzga calladamente que la ayuda no se recibe ni se da de esa forma. Un rompimiento más.

Piensa en los esquemas, en las rutinas que a tantos salva de tener al tiempo sometido y no al contrario. –¡Esto debe de ser el verdadero control!– Piensa admirado. Tampoco es que Rodrigo sea un modelo a seguir en su intento por traspasar la membrana e irse a investigar en carne propia qué significado adquiere la vida en la puerta de esta garita olvidada. No, la solución no puede ser así, porque esos ensayos de prueba y error ya los ha probado antes sin resultados positivos en apariencia, pues ha conseguido para sí un arsenal de aprendizaje que lo dota de una cosmovisión más cercana de la ciencia ficción que a la relativa comodidad de una vida productiva. Y no es que a Rodrigo se le olvide ni que ignore que vive inmerso en la decadencia del capitalismo neoliberal. Sabe que sin dinero no podrá seguir viendo a los perros bailar, y temblorosamente aventura un pie en la puerta de la garita, está en la frontera de las cosas que importan, la soledad del otro lado le parece atractiva, el nudo del estómago se endurece, se ha cansado de ser tonto ante los demás, aprende del miedo; si cruza al otro lado le lloverán jitomatasos coléricos y con todo y todo Rodrigo se va a cruzar hacia esa parte nueva sin ninguna referencia palpable que le diga qué otras cosas le van a suceder allá. Va en busca del equilibrio, celebrará una íntima misa privada por la paz con sus ritos propios, capitulará con el mundo y su amplia gama de seres para regresar alineado, capaz de insertarse en algún nicho que el permita funcionar en un estado en donde la gente y él se sientan a gusto y volverán los días de pescado horneado y vino blanco en compañía de la gente que sepa sonreír a pesar de todos los pesares.

Un mundo de contradicciones lo envuelve, como a todos. Rodrigo se aparta, y sabe que hace mal en apartarse. Su capacidad se desperdicia día a día, y aunque los otros intentan desesperadamente jalarlo de nuevo al frenesí destructivo de una vida normal, Rodrigo no sale del hechizo en el cual se ha autoinducido por medio de la autocompasión. –¿Dónde han dejado al respeto por los procesos internos de las personas?– Se queja y su queja es válida, es real. Y de nuevo, lamentable.

Los valores morales han perdido validez sino es que desde su invención han sido una gran farsa, es por eso que Rodrigo sólo los utiliza para consigo mismo en un egocentrismo puro, aplicado, desbordante, constructivo, fuera de su tiempo. Y es que en realidad no hay razones para obedecer ni para revelarse, la existencia misma es ambigua. Tendrá que seguir desbastándose hasta llegar a la figura correspondiente con su idea de navegar los días en un viaje que es mejor no compartir abiertamente.

Tomado de la esperanza y de la única constante: el cambio.

j a m e s

2009-05-16T18:43:00.009-05:00

[Listen the song here]

James, he came to my place
He said he had to see my face
He hopes that we can still be friends
In his own way, he'll love me til the end

And, James, he came to the door
Wanting to know for sure
Why love gets up and goes
I'm sorry, but it had no place to grow
Oh, James. My love for you is stronger, don't you know?

I'd like to celebrate you, dear
All in all, it's been a pretty good year
I looked deep within myself
I got scared by just how hard I fell
Oh, James. You broke me, I thought I knew you well.

Oh, you had me
Honey and me, oh, sun and the moon
I'll be fine by June
I could tell that you weren't well
Oh, James. You broke me, I thought I knew you well

Oh, can't you see you belong with me?
I could tell that you weren't well
Oh, James. You broke me, I thought I knew you well

Taken from 'My maudlin career' and the irony of the things that will simply not happen and doesn't make any sense.

b a n d a g e s f o r t h e h e a r t

2009-05-16T17:53:00.007-05:00

Relationships is something I used to do.
Camera obscura.

Estreches por todas partes. En cada nueva comunicación colecciono afrentas frescas y perdones no otorgados. Recapacito de nuevo sobre lo que gira a mi alrededor y dejo de buscar respuestas afuera, allá no hay nada, sólo vacíos obscuros que se alejan formando constelaciones que me resultan feas, sin embargo tendremos que ser espacios vecinos. Hay que repasar el hecho de no ser perfectos, de cometer un sinfín de errores; mi acto de contrición hacia el centro de mi sangre, las conclusiones las mismas, el método de la verdad aplicado a pruebas refutables para atrapar la razón a mi lado y que el mundo gire, si se puede más rápido, mejor.

El camino invisible sigue extendiéndose hasta el fin de mis días y me siento bien en él. ¡Esto es por fin la madurez! Pues venga. Tal vez voy por un mal camino, pero conforme han pasado los meses y los años, el concepto del mal se me escapa y ya no hay caminos malos. Lo correcto o incorrecto se restringen a muy pocas cosas, con la idea de hacerlo todo más simple y apelando a la tranquilidad, la vida de por sí ya es muy complicada, ¿por qué complicarla más? Pero todavía más importante es entender qué es lo que la complica tanto, pues si hemos de usar a los conceptos es nuestra responsabilidad saber de qué estamos hablando. Cuando esas pocas cosas que se pueden etiquetar de correctas o incorrectas fallan, provocan con una facilidad incontenible a la tercera ley de Newton. El wikipedia dice que “la tercera ley expone que por cada fuerza que actúa sobre un cuerpo, éste realiza una fuerza de igual intensidad y dirección pero de sentido contrario sobre el cuerpo que la produjo. Dicho de otra forma, las fuerzas siempre se presentan en pares de igual magnitud, sentido opuesto y están situadas sobre la misma recta. Este principio presupone que la interacción entre dos partículas se propaga instantáneamente en el espacio (con velocidad finita).” Pronto todo se acomoda de nuevo, respiro el olor a tierra mojada y con pocas lágrimas se cierra el episodio. La ciencia me lo deja tan claro que sé que hoy dormiré de corrido ya que mañana Teléfonos de México me asistirá para hacer lo que no tendría que hacer.

Tomado de la física, las pérdidas y las ganancias.

a n d r e w b i r d

2009-05-08T12:05:00.001-05:00

Quimby The Mouse from This American Life on Vimeo.

Tomado de 'This yellow stereo'.

n a k e d m a t t & k i m

2009-05-08T10:34:00.001-05:00

Tomado de 'This big stereo'.

k e h i n d e w i l e y

2009-05-08T01:04:00.004-05:00

Una vez por ahí en un museo de arte contemporáneo vi algunas de las impresionantes pinturas de este señor, que ahora expone en Roberts & Tilton.

Tomado de un link en mi reader.

j a s o n l y t l e

2009-05-06T21:38:00.002-05:00

He's just a kid who hid inside a hole
His ears could no more hear the story told
No longer did he wonder of gettin' old
As birds encouraged him on life to hold

And they said
Why, oh why, oh why you don't even try
Why, oh why, oh why you don't even try
Why, oh why, oh why just one more night
Why, oh why, oh why you don't even try

He's just a kid who hid inside a hole
His eyes could no more see the story told
No longer shivering for fear or cold
As birds encouraged him on life to hold

And they said
Why, oh why, oh why you don't even try
Why, oh why, oh why you don't even try
Why, oh why, oh why just one more night
Why, oh why, oh why you don't even try

Tomado de 'Yours truly, the commuter'.

. . .

2009-04-28T01:49:00.001-05:00

Si has de ser un fantasma, no aparezcas de lado
no hieras las roturas
no entres
no quieras abarcarlo todo.

Déjame aquí, en el rincón de los silencios
en el parque de los idos, pero no pronuncies
no grites, no incendies, no grabes.

No te abalances con el diagnóstico de mi palabra lenta
mi palabra inservible que no pudo más con el sonido
de su propia cavidad. Un eco basta, en eco que termine
para quedarme serena, cobijada por los bosques sonámbulos.

Quédate si eso quieres, pero no habites la muralla.

Tomado de Karla Sandomingo, Guadalajara, México (1970); en la revista Metrópolis.

+ c. l.

2009-04-16T20:11:00.005-05:00

Feel good lost.
Broken social scene.

Rememoró la tarde con Vicente; la felicidad era tan violenta que la estremecía del todo; aquellos instantes horribles la habían dejando fuera de sí, diferente, curiosa y conmovida en su interior; así pues se podía morir de felicidad, ella se había sentido tan abandonada; un minuto más de alegría y habría sido lanzada hacia fuera de su mundo por deseos audaces, llena de una esperanza insoportable. No, ella no deseaba la felicidad, ella era débil ante sí misma, débil, embriagada, cansada; descubrió rápidamente que la exaltación la fatigaba, que prefería estar escondida en sí misma sin temblar nunca, sin subir nunca, por primera vez se dio cuenta que ella parecía realmente inferior a algunos conocidos, eso le trajo a la boca una sensación de malestar y de busca, una cierta ansia sin dolor como si se hubiese separado imperceptiblemente de su propio contorno; en un vago suicidio suspiró lentamente, cambió la posición de las piernas, se recogió apagándose; su recorrido era como el de algo que se moviese en todas las direcciones; su pecho se comprimía informe, poco a poco la respiración de Vicente le daba un ritmo y ella se deslizó hacia un cansancio tranquilo. En el silencio del primer sueño se erguía un tono de indagación y con los ojos durmientes ella sentía dentro de sí un movimiento lechoso, vago, casi inquieto, como una respuesta absurda. Ella se dijo algo como ‘no’ y así replicaba a ‘algo’ que asintió y se quedó satisfecho de encogerse y ella no sólo sabía lo que era sino que admitía tranquilamente con algún anhelo que así fuese, tal era la única forma de experiencia que tenía, tal era su único vivir sin pecado. En la quietud del cuarto, la madera del suelo crujió. Las cosas empezaban a vivir solas. Ella durmió.

Abrió un momento los párpados pesados, la brisa más clara inició la madrugada, sonidos débiles y luminosos se esparcían lejos mientras el cuarto guardaba un silencio nocturno, tibio; cerró los párpados.

Entonces abrió los ojos con sobresalto, grandes nubes de claridad se acercaban, después de la noche de lluvia hacía un frío duro y excitado, el aire flotaba fresco, húmedo y lleno de ruidos... Todavía inconciente ella se asustaba, el día la asustaba, los ojos abiertos... Entonces cortó la idea con un gemido: ¡iniciar la despedida, la despedida!, ¡era hoy en la noche!, ¡el viaje! Miró hacia su lado: con una sorpresa casi ridícula y victoriosa, Vicente no estaba, las sábanas revueltas, la marca en la almohada... El camisón deslizándose del hombro, sentada en la cama, y aquella brisa alegre soplándole en el pelo; jadeaba. Vicente no estaba, se levantó rápidamente, atravesó el suelo seco y frío con los pies descalzos, el camisón ancho, deshechos los pliegues cuidadosamente inventados para agradar. Sobre la mesita sólo vio la nota de Vicente: Virginia: he tenido que salir pronto para entregar un trabajo, cariño, mañana hablaremos, hoy trabajo todo el día, no dejes de venir mañana, cariño, ¿has dormido bien? Tu Vicente, Vicente, Vicente. Se vistió de prisa con los ojos grandes y mudos, se detuvo para decir angustiada, profundamente sorprendida y con prisa: ¡arrh!, llena de dolor se peinó, salió por la puerta de atrás cerrándola y echando la llave por debajo. No esperó el ascensor, bajó las escaleras, de prisa, se vio en la calle. La luz del día le invadía los ojos, el olor matinal a mar, a gasolina, ella se encogía andando hacia delante, casi corriendo pero el cuerpo le molestaba, lleno de los días que ya había vivido –había mirado hacia el otro lado y Vicente se había ido mientras ella dormía–, casi corría con dificultad apretándose la boca con una de las manos. Tan, tan herida… el pecho dilatado, ardiente, vacío, el aire arañaba sus ojos y ella se apresuraba en la calle protegiéndose como si caminase contra el viento y la tempestad, la mirada dilatada; siguió pero se detuvo con la mano en el pecho, ¡el sombrero!, ¡el sombrero!, ¡ah, mi sombrero! La sensación del cuerpo como un caparazón, como un límite frágil y eléctrico que contenía sólo aire, aire desorbitado y tenso; herida, el cuerpo empujado hacia atrás, hacia una distancia pálida y sin medida; ¡así pues, volvería a la Granja! De repente aquella era la verdad, la única después de despertar y no encontrar a Vicente, engañada, ¡no encontrar a Vicente, haber dormido demasiado! ¡¿Y mi sombrero?!... Lo había perdido para siempre. Con el cuerpo otra vez pesado, casi llorando, tomó un taxi preguntándose si gastando así tendría suficiente dinero para el viaje, hundiéndose en la blandura del coche, hablando jadeante y oscura al taxista que sonreía amable con un rostro fino, recién afeitado, la piel liza y feliz, listo para empezar su día. Pisó el acelerador, un ruido cálido llenó el vehiculo, él apretó los labios con firmeza pensando qué bien se podría ganar la vida haciendo relinchar su coche en los preparativos de una carrera, ganando dinero, guardándolo bien en el bolsillo, abriendo la portezuela para que salga el pasajero, levantado otra vez la placa comprada en el Ayuntamiento: Libre. Sí. Libre. Libre. Libre. Cerró los labios frunciendo las cejas lleno de responsabilidad y de severidad mientras tocaba la bocina, miraba el semáforo y pensaba con cierta benevolencia, sintiendo el asiento del coche ya tibio y familiar, como la promesa de un día completo, de una buena parada para una buena comida, de muchas carreras, ¿por dónde? Simpática esta primera pasajera.

Tomado de ‘La lámpara’ de Clarice Lispector.

c e v i n k e y

2009-04-15T14:16:00.007-05:00

La belleza es el enemigo.

Oh canción de cuna flaca, insípida, de queja. ¿No vemos la carne arrancada de las incontables criaturas bellas? Y ellos se convierten en comida de mi grotesca perdición. Todos los cuerpos requieren comida, es su derecho.

Profanados, profanados, profanados están. Aquellos que permanezcan en la superficie, háganlo bajo su propio riesgo. Aquellos que se sumerjan debajo de la superficie glorifiquen lo grotesco, glorifiquen lo grotesco, arrancando la fealdad para hacerla su heroico estándar, la fealdad mi bandera, la fealdad mi bandera.

Están avisados. Ustedes están estropeados, desfigurados, escasos.

Tu desesperación es devoción desfigurada. La belleza es el enemigo. La aceptación de la fealdad es la redención de la vanidad. No hay belleza, sólo fealdad. No hay glamour, sólo raspones horribles. Todo el romance desfigurado. Todas las mañanas monstruosas. Oh belleza, nuestro enemigo. Ellos son los elegidos a los que las cosas grotescas les darán placer.

Verborrea genocida, casi asintiendo. La fealdad es una forma de genialidad.

¿Puedes escucharme ahí fuera?, ¿puedes escucharme ahí fuera? Me acuerdo de esa.

OK bien, ahí está tu mensaje.

Tomado de la música para los gatos por gracia de H. B.

t h r u y o u

2009-04-11T16:16:00.001-05:00

El sampleo.

Tomado de los remixes de Kutiman.

p l e a s e w a k e u p

2009-04-03T19:41:00.002-06:00

Somethin’ filled up
my heart with nothin’,
someone told me not to cry.

But now that I’m older,
my heart’s colder,
and I can see that it’s a lie.

Children wake up,
hold your mistake up,
before they turn the summer into dust.

If the children don’t grow up,
our bodies get bigger but our hearts get torn up.
We’re just a million little god’s causin rain storms turnin’ every good thing to rust.

I guess we’ll just have to adjust.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’ to be
when the reaper he reaches and touches my hand.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’
With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am go-goin’

You better look out below!

Tomado del funeral.

c u a r e s m a & c a r n e

2009-03-30T21:58:00.004-06:00

All you people are vampires.
Arctic monkeys.

Rodrigo se levantó esa mañana extrañado al encontrarse con una sensación de frescura que no correspondía con la situación. Se espabila y observa entre lagañas todas las negativas que ha recibido en los últimos días, unas tras otra; le interesa comprender por qué no las esquiva y cómo las filtra. Un peso ajeno se le va acomodando en medio de su ser, es estorboso, convenenciero y maleducado. No va a maldecir, lo ha prometido. Tiene que dejar, o por lo menos controlar a la diversión garantizada. Ahora que la garantía se ha roto, poco a poco va dejando de resultarle divertido el conjunto de eventos que atraviesa por decisión propia, casi propia.

–Ánimo. –Se dice a sí mismo comprendiendo que de nada sirven esos pensamientos mediocres.

La balanza ha aplicado su principio y en medio del desierto capturó con la mirada una parvada de aves negras que iban volando en formación hacia sus resguardos nocturnos. El cielo expulsaba colores naranjas sobre el filo del horizonte. Fue feliz por estar ahí y trató de estirar esa felicidad hacia el siguiente día con resultados deplorables.

–Pero tú tienes novio. –Preguntaba tratando de entender. –¿Y tú qué? –Fue la misma respuesta con tono de reproche que le devolvían una y otra vez, como si lo obligaran a no tener novio ni amantes por decenas. Era como si Rodrigo no entendiese que tenía que mantenerse al margen. En su mundo todos hacen lo correcto menos él. Entonces Rodrigo va a prender los motores y no le dirá nada a nadie, tiene miedo de los resultados pero la experiencia le dice que pase lo que pase será lo mejor, por que de hecho no hay opciones, esto no es un buffet. Por lo menos ahora ya no se fija en la postura de que nadie lo entiende, eso dejó de importarle hace mucho, la verdad es que ni él mismo se entiende. Sólo busca una isla de tranquilidad, posiblemente también un poco de compañía. Rodrigo busca que ese tipo deje de buscarlo entre la gente con la mirada, que haya una distancia sana y bienintencionada; porque para que Rodrigo se incomode se necesitan más que miradas y competencia de cumbias en la pista de baile.

–Voy a tapar esta vulnerabilidad de alguna forma, aunque lo que quede tapado por dentro se pudra. Ese ya no será mi problema. –Lo piensa con decisión, sin meditar en las consecuencias. Está harto, abiertamente harto. La ciudad se hace pequeña a su alrededor, es momento de buscar otros círculos. –Hay más, siempre hay más. –Y con ese sólo pensamiento Rodrigo por fin alcanza una calma intranquila. Su cuerpo huele a otros cuerpos y hay un asco adorable en ese aroma revuelto. –Esta bien, que las hormigas sigan su formación al nido, como borregos, allá ellas. Estúpidas. –Maldijo, y como siempre termina haciendo lo que prometió no hacer.

Tomado del silencio y la falta.

6 6 b u f a l o

2009-03-28T21:07:00.001-06:00

Tomado de algo de nosotros.

h a s t a e l d í a

2009-03-26T11:20:00.001-06:00

I made a river from my front door to yours
I built myself a raft with my living room doors
But when I set sail to find you
I never reached your shore

I gave you my new sweater, so you would be warm
To protect you from the winds of the mighty winter storm
And though I was nearly freezing
I didn't really mind

And even though she'll never need me
I will save my love for her
Til the day when she discovers that my love won't fade away
Til the day

I gave you flowers, so everyone would see
That the light behind your eyes, is the light that shines on me
But you never gave them water
So they withered to the ground

I am so tired, I don't know what to do
Should I curse the dreaded day in which I fell in love with you?
No, I think its worth the loneliness
Just to see your face

And even though she'll never need me
I will save my love for her
Til the day when she discovers that my love won't fade away
Til the day

Tomado de This is Ivy league.

a s í n o

2009-03-26T05:15:00.005-06:00

Have you see me crying tears like diamonds?
Passion pit.

¡A ver!, no, de esta forma no por favor. Abogo en la medida de mis posibilidades en intercambiar las lágrimas por lo que sea pero que no incomode. No se puede estar más pendejo y que alguien venga y me diga lo contrario, pago de inmediato. Blanco, varonil; las dos con b y v. Tengo algún derecho en ser, así, perdón por existir. Ni si quiera soy yo, tengo el salvoconducto a mano, fue el mezcal. Antes, cuando la vida se preocupaba por mí, había señales que me advertían cómo proceder pero no alcanzo a ser tan inteligente hoy por hoy. Ahora pura bajada y sin frenos. Toda la mierda confundida sin saber a dónde ir y yo con la mejor sonrisa expuesta diciéndole -¡hey!, aquí, sí, sí, aquí.- Me la trago. Sabe horrible. Y en medio de todo estoy ejerciendo un control del cual ya quisiera verlos en mi situación y con tan ejemplar dominio del procedimiento del no voy a romper en llanto, son sólo fluidos, todos los conocen, allá tambien hay objetos y si los voltearan a ver estaríamos más cómodos. Todos. El aniquilamiento disfrazado de reencuentro. La puerta azotada. El mensaje hiriente. Un calvario existiendo en todos los trescientos sesenta grados de mi alrededor y no hay rastros de verdadera sangre. ¡Qué farza! ¿Quién me devuelve mi dinero?

Tomado de un plato de segunda mesa sucio y sin comida.

[Las segundas partes y su continua reflexión en el qué pasó]

Give me a little bit serious love.
Antony and the Johnsons.

Ni idea de dónde pero voy a conseguir el poder que se necesita para hacer que el tarot y/o la magía obren cielos claros en los demás amaneceres. Puede que se me acabe el poder, lo tengo previsto. De aquí hasta donde quisiera estar ni es tan lejos, voy a soltar insectos a que me guíen, igual ellos saben llegar más rápido.

No hay todo esto: humildad, paciencia, sobriedad, entendimiento, comunicación, culpa, culpables, tanto amor, poco tiempo, mucho sinsentido, la realidad ahí plantada, una tela flotando en el aire, transacciones, irreverencia, comprensión que brote de las dos partes, cooperación mutua, apoyo. Es más, ni si quiera hay amistad, un beso tierno, algo que valga la pena destacar, ahondar más, perforaciones en lugares equivocados.

El error mismo, demostrado. Nunca puedo llorar, no tengo pasaporte vigente para ir a ese lugar. No me dan permiso, no se acepta, no es correcto porque es polítcamente incorrecto y te jodes mijito. La ley jugando a que se cumple, a que se paga el precio, y sí, no hay que adornarlo tanto, el desprecio también se refrenda. La vigencia del amor. Necesito explicaciones y nunca van a llegar, llegan otras cosas, fuertes, imprevistas es la idea.

Tomado también de: "un, dos, tres por mí y por todos mis amigos".

a r r a n c o

2009-03-24T08:28:00.005-06:00

If I could do just one near perfect thing, I'd be happy.
Belle & Sebastian.

Las aportaciones al hígado le van llegando entre burbujas y perlas negras flotando invertidas en vodka, más el abundante güisqui y un cierre de cerveza refrescante. Un paso para adelante que parece amplio. La pista de baile cerca del amanecer y el baile hacia adentro, haciendo centro entre tambaleo y bamboleo. Los jugos gástricos enfrascados en disolverle el menudo. La química de la digestión atareada, mezclando al alcohol adentro de su flujo sanguíneo y el mar como si nada, soltando olas y mojando cangrejos tiernos. Rodrigo pensó, –hay que perder el coche para tratar de encontrarlo, ¿qué importa si de paso no podemos encontrarnos ni a nosotros mismos? Hay una fórmula en esto, la tengo aquí en pleno proceso de disección entre los alfileres que sostienen su piel mientras la estiran y abren más el tajo por donde saco a los órganos y dreno la sangre entre mis dedos . –Seguía a sus pensamientos un poco rezagado, apenado por su retrazo y de algún lado brotaba la cuerda para seguir con más. –Funciono cada vez menos, pero con mayor torpeza; hay mérito en eso, faltaba más. –Pensaba con una furia tímida. –Brillo. Sí, de mí sale una luz recta y no es como en la Biblia, no hay mucho para aleccionar a la humanidad en la historia difusa que le sucede a personas que acampan y llevan cierta música por dentro que los mantiene desprotegidos; es por eso que la gente cuando les habla se quedan con un grado de mudez altivo encaminado a terminar por intrigarlos, diría que de más. –Hasta ahí podía seguir manteniéndose en pie y comandando ideas, Rodrigo no parecía en realidad tan ebrio. Una noche de cohetes comparada con otra noche de globos aerostáticos en fila subiendo entre las estrellas, otra noche con otro tipo de explosiones y encima otra noche con un reloj de arena dejando pasar a los granos más rápido por el embudo; todas las noches seguidas casi en hilera de días gloriosos, y también gozosos. No quedan segundos atrapados en el pensamiento para recorrer ese ruedo de sangre cuando hay tantas palmeras haciendo sonidos por autoría del aire que mueve sus palmas; como las sinfonías primeras de los franceses en dúo electrónico perfecto. Way up in the air.

En un acto reflejo Rodrigo dio un brinco en el momento exacto en que pensó, –si Ricky Martin llegó a la verdad, es correcto vivir la vida loca. –No le daba risa pensar así, de alguna forma él se tomaba muy en serio sus pensamientos, sabía que en realidad ellos eran su verdadera compañía y que de ellos la felicidad o la tristeza podrían gotear o mandar ejércitos enfurecidos a zarandearlo en una calma espantosa como tortura bien pensada a su vida, esa vida abandonada a su suerte. Entonces cuando sus ideas empezaban a atropellarse gracias al propio ego que cada una de ellas también posee, Rodrigo tenia dominada la técnica de girar sin moverse, soltar un poco más de personalidad en un porte rebelde y socialmente aceptado, con gracia natural, casi espontáneamente; era algo intangible marinado en algún circo calibrado en el buen gusto. La forma de proceder está asegurada y hasta respaldada por el contenido. Rodrigo podía seguir brillando hasta bien entrada la madrugada, a pocos pasos de la alberca, ensimismado en un mundo creado a su medida por él mismo. Pedante sin saberlo. Iban dejando de ser necesarios los sarcasmos y ya todo se resolvía con diminutos berrinches que en realidad eran tan innecesarios como inútiles. Había que mantener un orden, una continuidad en lo que ahora le tocaba experimentar para conectar sus últimos, digamos, 9 años de vida.

El año 2000 con tres ceros y un dos como el equipo que promueve un nuevo milenio, era como tener un vida sin rasguños lista para ser liberada de su plástico protector y esperar a que durara mucho tiempo intacta, pero Rodrigo pronto la agarró y se juró experimentar a fondo con la bondad enrollada en telas de dudosos estampados tejidas con enredos y ansia. Nunca fue fácil tomar decisiones, incluso antes de que arrancara el nuevo milenio. Cerró los ojos dejando brotar una esperanza auténtica, como todo lo auténtico que fue coleccionando con la paciencia de los contadores que no precisan de una vida en sociedad. Ya no son 3 ni 5 los años de mutaciones imperceptibles, ahora Rodrigo carga con la inestabilidad de un planeta azul flotando entero para él, atado a los hemisferios de su engreído cerebro. Se esfuerza sin dolor, sus canas en la barba tienen algo que decir pero astutamente Rodrigo calla, aprieta la boca firme y sus ojos se van sobre las cosas en un primer instante con delicadeza, para después fijarse hasta romper amorosamente el núcleo interno de la cosa observada. Rodrigo no sabe tocar sin hacer daño, él mismo se ha llenado de heridas con su propia mirada en los espejos, heridas que sana con descargas binarias. Sabe que llegó el momento de levantar un castillo de adobe para ir a vomitar sus tesoros internos y resguardarlos en una codicia triangular estable. Si hay curiosos merodeando tendrán que pagar el ingreso para entrar a ver las despostilladas joyas regadas en el salón principal del castillo, Rodrigo no ha decidido si les advertirá sobre los perros mudos que los esperan agazapados en los pasillos que llevan a los aposentos. –Hay que defender a la libertad, al libre albedrío, a la justicia ciega, al poder de decisión, a la curiosidad y a los bastones. Contra la soledad estéril, contra la pérdida total de las buenas intenciones, contra la vigilia en plena guerra. –Se exalta a sí mismo y luego se va tranquilizando con un sueño prefabricado de relaciones perfectas, de abismos cerrados en diálogos fuera del mensajero electrónico. No quiere ceder, Rodrigo ni si quiera puede ceder. No sabe. No conoce nada más allá de su terquedad obstinada.

Se concentra con una fuerza que parece extraterrestre y medita en absoluta discreción, –no hay lágrimas, ya no hay lazos rotos, no hay eventos familiares insoportables. Todo se esta invertido como nebulosas que emergen de la eternidad y las cosas suceden de otra forma, de una forma casi nueva, casi disfrutable, casi como entrometiéndose en mi vida con una sonrisa opaca como tarjeta de presentación irrevocable. Tengo que estar atento, no puedo sentarme y sólo soportar al calor. La gran esperanza es el cambio, alguien me lo dijo o le leí en algún lado; de cualquier forma tengo que encontrar la clave para demostrarlo. –La respiración le subía agitada, sí, había vuelto a abrir las llaves del entusiasmo moderado. –I’m gonna be good. I’m gonna be fine. I’m gonna be loved. I’m gonna be happy. –Cerró las entradas, apretó los párpados, tomó todo el aire que pudo y Rodrigo, en medio de una sencillez absoluta, empezó a sentir una felicidad muy débil.

Tomado del nacimiento de Rodrigo; de ti y de mí y de todos los que conocemos.

f i n í s i m o s h

2009-03-24T04:53:00.004-06:00

Sólo para que te quede claro, estaba dispuesto a negarme todo el tiempo. Pero como sé que estas pensando en mí ahora, puedo persuadirte que lo hagas. Entonces quiero que me llames enamorado, tierno, suave; también puedes decirme cariño, ángel. Mejor llamame deseo, papito, chongo, caballo, hipódrifo y delirante. Llamame loco, fresco, tímido, discreto, atento y caballero. Llamame primero. ¿Por qué no probás con anunciarte? Llamame a gritos con calentura, diciéndome sexy en egipcio. Llamame amigo, común, elegido, regalo. Llamame para inventar caprichos. Llamame con nombres falsos. Llamame Ricardo, Segismundo y petardo. Llamame para mostrarme cosas prohibidas. Llamame grosero, puerco. Llamame señor. Llamame como suzurrando al extractor secreto de tu alma. Llamame dibujando con el hilo de baba la culpa. Llamame para mostrarme cosas prohibidas. Llamame cobarde, pirata, atorrante y bucanero. Llamame gentuza. Llamame campeón, maricón y misógino. Llamame su majestad y rendidme plestesía, de la buena, la que da alegría. Despacio. Suavecito. Más despacio... Llamame dios, juez, autoridad y esclavista. Llamame diciendo sinsentidos. Llamame miserable, patán, embustero. Llamame dictador, formidable, fulano e impostor. Y si creés pertinente, llamame macho, llamame peleador.

Tomado de lo bueno que se hace en México con los del sur.

g r a n d c i n e m a

2009-03-10T18:27:00.002-06:00

Por azares del destino la película llegó a mi casa el domingo, junto con los amigos, un proyector y altoparlantes. La vimos y sigo sin recuperarme. Director que mete al cine en una dimensión no antes vista para mí, y entonces Lynch no more. ¡La luz, el audio, el mensaje, etc.!

Tomado de La vie nouvelle de Philippe Grandrieux.

o b s c u r a, c a m e r a

2009-03-05T23:29:00.002-06:00

My maudlin career. ¿Sientes curiosidad? Sistema de links y cosas binarias frecuentándose y haciendo el paro.

Tomado de Don't eat the yellow snow.

p u ñ o d e a m o r

2009-03-05T01:08:00.009-06:00

Fistful of love.

We live together in a photograph of time
I look into your eyes
And the seas open up to me
I tell you I love you
And I always will
And I know you can't tell me
I know you can't tell me

So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion
So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion

And I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
And I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart
It's out of love
It's out of love

I accept the nature of this love
I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion
I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion

And I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
And I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart
It's out of love, ooh hoo
It's out of love

Give me a little bit serious love
Give me a little fistful love
Be full of love

Fists, fists, fists full of love...

---

¿Más? Aquí.

Tomado de Antony and the Johnsons en vivo el 3 de febrero en Sixth & I Synagogue, Washington, D.C. (Pitchfork.tv)

l i s p e c t o r, c l a r i c e

2009-03-03T17:16:00.006-06:00

This is where I tell you I know love's what I need to work at.
Passion pit.

Se fue a la pensión; tenía un recuerdo oscuro, sucio y vago de la pensión, arrimada contra la pared, huyendo, corriendo con el corazón pálido de alivio a refugiarse en la memoria del apartamento donde por fin se instaló. Era un edificio nuevo, una estrecha caja de cemento húmedo, estrecha y alta, con ventanas cuadradas. Sí, había sido un periodo muy triste y sin palabras, sin amigos, sin nadie con quien intercambiar ideas comunes rápidas y amables. La impresión de que estaba sola en el mundo era tan seria que temía sobrepasar sus propios conocimientos, precipitarse en-qué. Sería fácil, sin nadie al lado, y sin un modelo de vida y de pensamiento por el que guiarse. Descubrió que no tenía sentido común, que no estaba armada de ningún pasado y de ningún acontecimiento que le sirviese de inicio, ella que nunca había sido práctica y que siempre había vivido improvisando sin ninguna finalidad. Nada de lo que lo que le había pasado hasta entonces ni ningún pensamiento anterior la comprometían para el futuro, su libertad crecía a cada instante, pensativa, aire frío invadiendo y barriendo un cuarto vacío. Su vida estaba hecha de ponerse un día un vestido al revés y decir con sorpresa curiosa como ante una noticia: vaya, hace tanto tiempo que no me pasaba, vaya. Quería ocuparse de pequeñas cosas que llenasen sus días, las buscaba, pero había perdido el encanto ágil de la infancia, había roto con su propio secreto. Cada vez, sin embargo, era más minuciosa. Antes de apagar un cigarro pensaba si debía. Después sentía incluso necesidad de contar eso a alguien de algún modo y no sabía como. Entonces le parecía que se tragaba el pequeño acto pero que nunca se disolvía perfectamente en su interior. Ella se trabajaba el día a día soportándolo profundamente. Una tarde, como le empezó a faltar dinero, se llevó un trozo de queso de una tienda sin pagar, sin robar; el cajero no se dio cuenta, ella colocó la presa como descuidadamente dentro del bolso rojo, salió despacio, sola en el mundo, el corazón latiéndole hueco y limpio en el pecho, una contradicción dolorosa en la cabeza, casi un pensamiento. Llegó a casa, se sentó y permaneció inmóvil durante algún tiempo. No tenía hambre. Y el poco dinero bastaría para comprar algunas cosas hasta que llegara el envío de su padre. Entonces ¿por qué había robado? Desenvolvió el pedazo de queso, empezó a morderlo lentamente. El queso era blanco, agujerado y seco, de aquellos que sólo servían para rallar y esparcir sobre los macarrones... Empezó a llorar, los labios fríos, sin inocencia. Fue a la cómoda, se miró en el espejo, vio su rostro enrojecido, ansioso y triste. Entonces volvió a llorar sin pensar en el queso, sintiéndose profundamente silenciosa, sin conseguir sacar de sí misma ni un solo pensamiento. Sentada, miraba la tetera. Su pequeña tetera en el alféizar de la ventana, brillando contra las venecianas polvorientas y opacas; en toda la salita el aire sofocante contenía el fulgor, como sucede cuando fuera hace sol y alguien se encierra en la sombra. Una silla oscura se reflejaba en la tetera, convexa, perforada, inmóvil. Virginia seguía mirándola. La tetera, la tetera. Allí estaba, brillando ciega. Queriendo salir de la muda estupefacción en que se hallaba, una de aquellas profundas meditaciones en las que a veces caía, se empujó brutalmente: di, di algo. La parecía que debía de ponerse ahora ante la tetera y resolverla. Se forzaba a mirarla profundamente pero o dejaba de mirarla como aturdida o sólo conseguía ver una tetera, una tetera ciega brillando. A través de las numerosas paredes cerradas, un reloj preso en un apartamento tocó en la salita agitando en el aire un cierto polvo. Sí, sí, pensaba en un súbito remolino de alegría, alivio y esperanza angustiada mientras balanceaba por un momento la pierna cruzada y seguía quieta. Le gustaría tratar con las personas del edificio pero sola era incapaz de acercarse a los desconocidos, y mientras tanto su aspecto se parecía cada vez más al de una solterona: un aire de buena conducta, de rechazo sereno y digno. Pero a veces se perdía y hablaba mucho, los ojos abiertos, la boca llena de saliva, sorprendida, embriagada, acongojada y con una cierta vanidad de sí misma que ya sentía ardiente de humillación. Escribía largas cartas a Daniel, a veces de un tirón rápido y sombrío. Las releía con agrado antes de mandarlas y le parecía que eran realmente inspiradas porque, aunque contasen la realidad, ella no lo había percibido en los momentos en los que la soportaba. Dudaban de que fueran sinceras porque lo que sentía nunca era tan armonioso como lo que contaba, sino sincopado y casi falso. No, no era infelicidad lo que sentía, la infelicidad era algo húmedo de lo que uno podría alimentarse días y días y encontrarle placer, la infelicidad eran las cartas. Pasó a sentir un placer vil y voluptuoso en escribirlas y como las enviaba inmediatamente después de haberlas escrito e intentaba recordarlas en vano, se le ocurrió copiarlas, así llenaba los días. Las releía y lloraba como si llorase alguien que no era ella misma. Qué insoportable era esa nueva sensación que la arrebataba ansiosa, mezquina, deleitada. Entre las cartas lo que sentía era sofocante y polvoriento, irrespirable, una ráfaga de arena y ruidos estridentes. ¿Pero era sincera cuando escribía a Daniel? No mentir, no mentir –inventaba-, aceptar las cosas como era, seca, pura, audaz; ella lo intentaba; durante algún tiempo perdía la necesidad de ser amable aunque en realidad no tuviera con quien serlo. Y cuando llegaba esa pureza árida no sabía que buscaba con seriedad las verdaderas cosas sin encontrar nada. Lo que la despertaba profundamente era en la mayoría de los casos la inutilidad de su lucidez; ¿qué hacer con el hecho de oír en el jardín a un hombre referirse a su viaje y, mirando la alianza en el dedo, percibir la tranquila clarividencia –que podía ser un error- que el debía de haber frecuentado una casa de mujeres y que continuaba tratando de negocios y de su mujer? ¿Qué hacer con eso? Ella no veía lo que necesitaba sino lo que veía. No quería obligarse a ir a pasear, al cine, pero sin obligaciones su día era vertiginosamente aspirado hacia aquel pasado desconocido y, plácida, ella se mantenía en un infeliz vacío de actos. ¿Y acaso no fue obligándose como salió una vez y se encontró con Vicente, reanudando la vaga relación tal vez para siempre? Entonces ya era fácil amar. Amar era incluso viejo, la idea se había agotado al principio de su vida en la ciudad; ella ya se sentía experimentada y tranquila por la larga meditación de la espera. Recordaba la primera noche. El cuerpo de Vicente apoyado sobre su hombro pesaba como tierra; para él nunca había sido trágico vivir. Antes ella había intentado jugar, le había pedido prestadas las gafas; en medio de todo, pensó entonces sin mirarlo, en medio de todo tiene miedo de que rompa sus gafas. Y eso le había dado una cierta resignación para el resto. ¿Con quién podría relacionarse? Con quién sino con el portero.

Tomado de “La lámpara” de C. L. y de las siguientes reflexiones: ¿Por qué voy a levantar los ánimos hasta llevarlos allá arriba donde me son incontrolables? No es necesario seguir los protocolos a menos que se trate de un sismo independiente y poderoso abriéndose paso a través de la falla de nuevo. Paso uno, tranquilidad. Paso dos, colóquese debajo de un marco que lo proteja. Paso tres, cierre los ojos y déjese llevar; es sólo la tierra temblando. Admiro tanto a Clarice Lispector, me ha enseñado que para escribir hay que saber llenar de palabras con una elegancia casi trabada algo que se podría decir en sólo dos o tres. Todo consiste en cómo llenar el espacio de la hoja, ir escarbando entre las letras y los antónimos en un ensimismamiento fino como para que se revele lo ordinario demasiado pronto al lector. Su prosa son móviles que cuelgan encerrando un movimiento real, confuso, tortuoso, placentero; un movimiento que se cuestiona a sí mismo.

c r e o

2009-02-25T21:04:00.001-06:00

Love don't dance here anymore, no more magic on the floor.
Tiga.

Si las letras pactan contigo ya estás del otro lado.

Tomando de una constante.

p a c i f i c !

2009-02-20T21:34:00.001-06:00

I believe in you, please believe in me.
This is Ivy league.

Me voy adueñando de las cosas con una lentitud nueva, no porque lo busque sino porque las tazas mecánicas giran dentro del vértigo normal en estas situaciones. Hoy mi circunstancia es ir amarrado a la taza, todo lo que me rodea también continua variando en sus coordenadas, es como perderse en la superficie de todos los mares.

La soledad es el desperdicio de pasar todas las noches respirando el aire sobre mi cama sin poder compartirlo. Y cuando lo comparto brotan tantas fallas, se ocasiona el terremoto de la individualidad. No hay rescate.

Tomado de la prontitud, el esquema, la variación y el encanto.

c a s i o t o n e f o r t h e p a i n f u l l y a l o n e

2009-02-12T16:50:00.002-06:00

Tomado del Advance base battery life.

m a y t h e f o r c e b e w i t h y o u

2009-02-11T17:29:00.004-06:00

We want our film to be beautiful not realistic.
Of Montreal.

La luna se acercó veintiocho mil kilómetros a la tierra en esa noche de diciembre. Había una posada con marimba, también en diciembre hubo una cena con pato. Las noches se van intercalando con los días a través de sucesos trepidatorios. No hay Internet, malignamente el módem de casa se apagó para siempre. Un destructor sónico invadiendo las partículas de aire en mi habitación. Es la experimentación descontrolada. Han pasado tantas cosas en la historia de mis días que ni yo mismo puedo hoy por hoy controlar la memoria.

Time lap de mi cama. Las vueltas adentro de la rueda entre las sábanas. Es tan fácil darle las cosas al aire, los besos, la piel que quiere ser repasada por completo por tu lengua. Juego de posesiones, de miradas asimétricas. Penetrando. 'Ahora lo has perdido' me dices desde el descanso de la escalera con tu mirada de escapista, pero el futuro tiene sus reveces inesperados y miren, no es que me ampare en ello. Sigo flotando en la inconciencia, en el estanque perdido donde a base de ejercicios repetitivos endurezco mis músculos. Buena cara frente a todo, frente a todos también. La mejor cara en mi espejo para mí mismo.

No voy a cuantificar los daños, ni mucho menos al desfile de olores corporales que olfateo con una persistencia animal. Sí, podría ser que algunas cosas estén dentro de mi responsabilidad, sin embargo logro deslindarme por medio de axiomas poco estudiados. Hay una nube negra sobre nuestra alfombra. Exijo felicidad si es que viene en dosis potentes. Así como feliz de la vida me detengo las veces que sean necesarias, hasta que sea lo suficientemente sensato y me proteja. Vamos a construir un papalote para mandar a volar a todos los microbios junto con la generación de las malas ideas.

Dicen que existe una línea delgada que separa a las cosas y nunca he podido entender si esa línea es recta o no. Quiero volver a soñar. Es tiempo de seguir para adelante. Vienes a mi casa y sentado con las piernas cruzadas sobre mi cama me dices que soy un tipo raro; y en seguida, como por arte de magia, todo lo raro en mí desaparece. Vivir una vida menos ordinaria fuera de las películas, con la completa pretensión de ser más.

Tomado de una tubería expuesta.

o b a m a m o n a m o u r

2009-02-05T00:17:00.001-06:00

Clic de nuevo.

Tomado de la pulsación sobre el ratón.

l i n k s y s t e m

2009-01-30T00:16:00.004-06:00

Se da clic.

Tomado de la pulsación sobre el ratón.

p a r i r. g.

2009-01-26T15:16:00.001-06:00

Tomado de las azoteas.

m y g i r l s

2009-01-26T13:43:00.001-06:00

Tomado de un fan de Animal Collective.

h u e v o s r e v u e l t o s d i v o r c i a d o s

2009-01-22T14:43:00.002-06:00

Estamos tan necesitados de respuestas que hasta el modo aleatorio de un reproductor de mp3 nos deja pasmados. Sin reparar siquiera en las causas y los efectos nuestro potente cerebro se las arregla una vez más para que las respuestas cuadren. Qué bonita lógica ésta de adelantarnos al destino por medio de trucos baratos. Qué desabrido método de autoconocimiento personal. Lo falso y estúpido nos atrapa constantemente, y nosotros ahí andamos ufanos, pavoneándonos en nuestra tecnología y conocimientos demostrables. La explosión del sentimentalismo hueco se conjuga con la seguridad de que algo pasará, podemos incluso asegurar que el iPod nos ha dicho el qué, el cómo y el por qué. Sí, nos divertimos y también nos tragamos en poca o gran medida el cuento. Me intriga saber hasta qué punto, por andar prestándonos a estos juegos, estamos predeterminando al futuro y al estado anímico de nuestro presente. En lo personal sigo maravillado con la respuesta ‘Used goods – Love is all’ a la pregunta de en qué pienso cuando tengo sexo; no hubiese podido llegar a una mejor respuesta ni en cientos de años de reflexión filosófica.

Tomado del modo de repetición continua en la canción ‘I’ve got your number’ de Passion Pit.

i P o d s h i t

2009-01-19T15:06:00.004-06:00

Se enlistan las preguntas, se van contestando por medio del reproductor de mp3 en modo aleatorio. Las respuestas se obtienen al darle click en 'siguiente pista'. El resultado:

SI ALGUIEN DICE ‘TODO ESTÁ BIEN’, ¿TÚ DICES?
Wir sind nicht romantiques [No somos románticos]– Sex in Dallas

¿QUÉ DESCRIBE MEJOR TU PERSONALIDAD?
Air aid - Menomena

¿QUÉ TE GUSTA EN UNA CHICA?
Oomingmak – Cocteau Twins

¿CÓMO TE SIENTES HOY?
Marian – Nouvelle Vague

¿CUÁL ES TU PROPÓSITO EN LA VIDA?
A cherry wave from stranded youngsters - Mogwai

¿CUÁL ES TU LEMA?
Blue dress – Depeche Mode

¿QUÉ PIENSAN TUS AMIGOS DE TI?
Love is impossible – This is Ivy league

¿EN QUÉ PIENSAS MUY A MENUDO?
Raid - Madvillian

¿CUÁNTO ES 2+2?
Yesterday (Junior Boys remix) – Verve remixed 3

¿QUÉ PIENSAS DE TUS MEJORES AMIGOS?
White pepper ice cream – Cibo Matto

¿QUÉ PIENSAS DE LA PERSONA QUE TE GUSTA?
I bet you look good on the dancefloor – The arctic monkeys

¿CUÁL ES LA HISTORIA DE TU VIDA?
A summer chill – This is Ivy league

¿QUÉ QUIERES SER CUANDO CREZCAS?
[Cortinilla de radioglobal]

¿EN QUÉ PIENSAS CUANDO VES A LA PERSONA QUE TE GUSTA?
Uno – Kinder Porno

¿QUÉ PIENSAN TUS PADRES DE TI?
Rain King – Sonic Youth

¿QUÉ BAILARÁS EN TU BODA?
Total trash – Sonic Youth

¿QUÉ MÚSICA SONARÁ EN TU FUNERAL?
Tour de France - Kraftwerk

¿CUÁL ES TU PASATIEMPO?
Ricochet – Shiny toy guns

¿CUÁL ES TU MÁS GRANDE SECRETO?
Smile like you mean it – The Killers

¿QUÉ PIENSAS DE TUS AMIGOS?
Kouai - Wangtone

¿CUÁL ES LA PEOR COSA QUE PODRÍA PASAR?
Driving in the sun - Cranes

¿CÓMO MORIRÁS?
A forest – Nouvelle Vague

¿DE QUÉ ÚNICA COSA TE ARREPIENTES?
Just like heaven – The Cure

¿QUÉ TE HACE REIR?
Schöne Grüsse [Kind regards] – Thomas Fehlman

¿QUÉ TE HACE LLORAR?
Asleep on a sunbeam – Belle & Sebastian

¿TE CASARÁS ALGÚN DÍA?
Winterlight – The Autumn Defense

¿QUÉ ES LO QUE MÁS TE ASUSTA?
Lightbulbs – Fujiya & Miyagi

¿LE GUSTAS A ALGUIEN?
Far away – Tricky

SI PUDIERAS RETROCEDER EL TIEMPO ¿QUÉ CAMBIARÍAS?
Did you see the words? – Animal Collective

¿QUÉ TE HIERE AHORA?
One for you – The Knife

¿CÓMO TITULARÁS ESTE POST?
Mandarine Girl – Booka Shade

¿CUÁNDO TIRAS PIENSAS EN...?
Used goods – Love is all

¿TU OBSESIÓN?
Biscuit – Portishead

¿TU BESO PERFECTO?
Bloc 4 – Antislash [qué asco ☹]

¿NO ENCUENTRAS ALGO?
Brass Monkey – Beasty Boys

¿QUE ES LO PEOR QUE TE PUEDEN HACER?
Crackagen – Anthony and the Johnsons

¿QUÉ TE CAGA?
Yin and Yan the flowerpot man – Love and Rockets

¿TE CONSIDERAS?
Bella Símanær – Björk and Gudmundur Ingólfsson trio

¿SOUNDTRACK DE TU VIDA?
Nicknames ft. Karolina Komstedt de Club 8– Pelle Carlberg

¿QUÉ TE DEPARA EL FUTURO?
Animal Lovers – Pelle Carlberg

¿ALGUN MENSAJE PARA EL MUNDO O ALGUIEN EN ESPECIAL?
Someday - Midaircondo

¿PERFECTA CANCIÓN PARA TERMINAR?
No more shoes – Stephen Malkmus

¿....SEGUNDO CHANCE PARA TERMINAR BIEN?
No way down – Air France

Tomado de la aleatoriedad de la vida misma.

t h e b e a s t

2009-01-12T10:52:00.004-06:00

Los hermanos australianos Angus and Julia Stone, de su álbum A book like this (2007).

Tomado de la revista 69.

e l p l a n f u n c i o n a

2009-01-09T00:04:00.010-06:00

El campo parecía descansar después de la tormenta y fue entonces que pude reflexionar.

Cuando algún despistado me pregunta sobre lo que busco en alguien nunca sé responder, antes me impresionaba el hecho de no saberlo, me hacía sentir en una especie de desubicación individual e íntima imperdonable. Me he dado cuenta que en realidad poco importan las cualidades y virtudes de la persona que se encuentra a nuestro lado, es nuestra química cerebral la que nos hace disfrutar de su compañía, es decir, nuestra propia predisposición para pasarla bien. Bueno, sí, tiene que haber algo. Cuando tomamos la decisión de tener esa relación especial con alguien parece ser que poco importa el listado subconsciente que tenemos de la pareja perfecta. Además no existe una persona que en realidad pueda encarnar a la pareja prefecta que a veces ideamos. Habiendo zanjado la diferencia entre querer, amar o simplemente desear a alguien; habiendo desechado por segunda vez la noción de construir una relación a larguísimo plazo, uno se va quedando llanamente con uno mismo. Y es reconfortante voltear hacia adentro del saco y ver entre tantas joyas y desperdicios un tanto en favor de las joyas, aunque algunas sean robadas y ajenas.

La perfección es sólo noción, es como dios. La humildad amoldando al ego puede ser un concepto funcional, siempre y cuando la concibamos alejada de los cánones religiosos. Hace ya años en que me hice un planteamiento de lo más interesante: “¿quién quiero ser?, y ¿qué tengo que hacer para llegar a ser la persona que quiero ser?,” los resultados obtenidos a la fecha son.

El primer paso para responder a esa pregunta empezó en saber quién no quiero ser. El segundo paso fue cómo lograr la amabilidad que se busca, la capacidad de escuchar, el control del descontrol. Luego se levanta la lápida del pasado de donde salen las aguas negras que tanto queremos almacenar en vez de bañarnos un rato en ellas y después verlas correr.

Ayer no tenía ganas de salir, estuve a punto de llamarle a la señorita A para decirle que no pasara por mí. Y con toda y mi gigantesca hueva fui, porque ¿para qué ando pidiendo carrito si luego no me quiero pasear? Luego caí en cuenta que estoy rodeándome de gente que me posibilita una serie de reflexiones y ambientes dispares, por igual sustanciosos. Voy a seguir siendo esa persona que entre escuchar u opinar va a optar por escuchar. Esa persona que un día abraza toda la noche en su cama a un completo extraño, sabiendo de antemano que no habrá un futuro para reivindicarse. Esa persona que un día se mete a una casa de gente de clase media baja y observa encantado a las tortugas que tienen en su patio, y ese mismo día sube en elevador al penthouse donde vive gente igualmente sencilla con una bebé que juega con las castañas. Son placeres raros.

Ayer hablamos de cómo uno mismo aprende a controlarse. Sí, a todos se nos van las cabras, pero no todos hemos aprendido el chiflido particular que las hace regresar. Mucho menos nos tomamos la molestia de primero atar a las que se tienen en control para ir por las que andan locas en los riscos y en las cristalerías. Es bien cierto que cuando logramos abatir la desazón y rescatamos a las cabras, juntamos el hato y recobramos la cordura, la paz regresa por sí misma. Es impresionante entender esto, se desgasta uno menos si nos damos a la tarea de meter control que si dejamos al descontrol tomar las riendas.

Y he ahí donde radica la ventaja de cumplir años, la gran ventaja de entender.

Si una persona nunca ha experimentado, por vías meramente personales y hasta íntimas me atrevería a decir, una epifanía que lo deje pasmado y desconcertado, pero por sobre todo maravillado del aprendizaje, será una persona degradada a no tener poder de decisión, no tener eso que ahora parece valer más que el oro, una individualidad espontánea y original.

Por otro lado, no todo es de bajadita y sin frenos, ese reto de poner atención hacia el centro de uno mismo hasta alcanzar ideas propias, ese reto de meter al orden en medio de todo este natural desacuerdo en que existimos, ese poder de decisión para ser la persona que queremos ser; conlleva un esfuerzo que sólo pocos acatan por convencimiento propio. Y ni siquiera todos esos frenos y tornados debajo de nuestra piel nos garantizan un resultado positivo. El hecho de vivir es eso precisamente, entender que no hay logros en esta vida, no hay pedestales a los cuales treparse para permanecer inmaculados por los siglos de los siglos. Está en nuestra naturaleza rebotar. No puedo estar más de acuerdo con la señorita L cuando afirma que mañana puede negar lo que hoy ha afirmado que nunca va a negar. Y el cuento de los santos y de los iluminados que se lo platiquen al que no mastique, al que necesita esos modelos de vida porque por sí mismos serían un animalito que también habla.

¿Qué les puedo ofrecer para motivarlos en este camino? El mini-súper-nirvana en dónde todo está bien. Si tengo dinero, bien; si no tengo dinero, bien. Si tengo amor, bien; si no tengo amor, bien. Si tengo lujos bien; si tengo miserias, bien. Si voy a vivir, bien; si voy a morir, bien. Precisamente ayer continuábamos la plática por estos parajes, cuando caímos en cuenta que no es así. Nada de mini-súper-nirvanas, nada de que todo está bien. Con mucha pena lo tengo que decir, este post sólo servirá para la gente acomodada. Sí, acomodada en el plácido lugar de la solvencia económica o si le quieren llamar de otra forma, la gente con un flujo de efectivo. Las putas necesidades de Abraham Maslow de nuevo.

Se cae el teatro. Aquí a mis pies observo todo el escombro y escucho a uno que otro sobreviviente maldecirme de por vida, como si todo fuera por fin mi culpa. Pero como todo está bien y soy el diablo, una burla que trato de ocultar me recorre la cara. Pero como está bien y soy el dios, rescato a dos o tres de entre los escombros y los tranquilizo contándoles el cuento ese de soltar las cabras y luego ir a por ellas. Al fin de cuentas yo seguiré prefiriendo escuchar siempre antes de abrir la boca, hasta que sea lo contrario y la vuelta y su contrario y la continuidad. Seguiré controlando a mis cabras y a mi flujo de efectivo. Construiré minutos nocturnos con muchos extraños más, hasta que alguno de ellos se empeñe en dejar de ser un extraño conmigo. Estaré atento en seguir siendo esa persona que siempre he querido ser, y cuando momentáneamente lo logre me sentiré invencible; y cuando me pille haciendo lo contrario a lo que hace la persona que siempre he querido ser, espero que se me ocurra un diminuto guiño oculto para conmigo mismo y evaluar inmediatamente la situación para decidir si le sigo o si me detengo.

Mis cabras tienen a su vez cabras en sus interiores que atender. Así que paciencia. Así que buen humor de aquí para adelante. Así que puro sexo y nada de amor o todo el amor y todo el sexo hechos bola en un amasijo que a muchos les produce asco. Así que nada de perfeccionismos. Así que vamos a ver cómo le hacemos para regar un poco más de arte por las calles, como si los museos y galerías estuvieran enfermos y vomitasen todo hacia las calles. Así que a seguir rodeándome de estas personas que parece ser que también existen. A procurarme más revelaciones que me comprometan en esto del desarrollo de mi persona sólo para conmigo mismo.

Tomado de un par de palabras que la señorita L usó ayer y del fabuloso concepto del conmigo mismo.

¿ m u n d i a l o i n t e r n a c i o n a l ?

2009-01-06T19:00:00.001-06:00

Basta de quejas.
Nada resuelven.
Hasta aquí mis inspiraciones.
El cigarro a medio terminar ha sido fumado de nuevo.
El Internet y su fijación de locura conectada.
Estoy cansado, luego ya no estaré así.
Las flechas sirven.
¿Dónde está mi cuerpo?
Entre la ropa, objetos de poca monta escondidos.
El cine presente, festivales en mí.
La música presente, catalogada en mí.
Aprender a meditar, a respirar, a estirarse.
A estar vacío y puro.
No conecto.
¡Qué horror!

Tomado de las grietas.