[siguendo clos de dor o te rompo la güindou del domingo de ramos pasado {con cambios mínimos: pág. 123, séptimo párrafo, primeras cuatro oraciones}, se clausura la cauresma a las ocho de la mañana con cuarenta y tres minutos]
El esclavo estaba inmóvil y, mientras Paulino abría su correa y desabotonaba su pantalón, seguía mirando al techo. Alberto volvió la cabeza: la calamina era blanca, el cielo era gris, en sus oídos había una música, el diálogo de las hormigas coloradas en sus laberintos subterráneos, laberintos con luces coloradas, un resplandor rojizo en que los objetos parecían oscuros y la piel de esa mujer devorada por el fuego desde la punta de los pequeños pies adorables hasta la raíz de los cabellos pintados, había una gran mancha en la pared, el cadencioso balanceo de ese muchacho marcaba el tiempo como un péndulo, fijaba el reducto de la tierra, impedía que se elevara por los aires y cayera en la espiral rojiza de la Huatica, sobre ese muslo de miel y de leche, la muchacha caminaba sobre la garúa, liviana, graciosa, esbelta, pero esta vez el chorro volcánico estaba ahí, definitivamente instalado en algún punto de su alma, y comenzaba a crecer, a lanzar sus tentáculos por los pasadizos secretos de su cuerpo, expulsando a la muchacha de su memoria y de su sangre, y segregando un perfume, un licor, una forma, bajo su vientre que sus manos acariciaban ahora y de pronto ascendía algo quemante y avasallador, y él podía ver, oír, sentir, el placer que avanzaba, humeante, desplegándose entre una maraña de huesos y músculos y nervios, hacia el infinito, hacia el paraíso donde nunca entrarían las hormigas rojas, pero entonces se distrajo, porque Paulino acezaba y había caído a poco distancia, y el Boa decía palabras entrecortadas. Sintió nuevamente la tierra en sus espaldas y al volverse a mirar, sus ojos ardieron como punzados por una aguja. Paulino estaba junto al Boa y éste lo dejaba manosear su cuerpo, indiferente.
La cuidad y los perros.
Mario Vargas Llosa.
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